Что опасно играть
С тем, кто когти имеет и зубы…»
Это не было совпадением или нелепой случайностью. Педру пел для нее. О ней. И понимал, что она слышит каждое слово. Вера тихо вошла в сад и направилась к нему.
«…бантик в гриве и бант на хвосте.
Слишком долго вы были ребенком…»
Педру вкладывал в музыку всего себя. Мог петь совершенно по-разному, мурлыкая каждое слово лирической баллады или почти рыча от злости, когда речь заходила о подвигах и сражениях. Но то, как он пел сейчас, Вера не могла охарактеризовать ни одним прежде придуманным понятием. Голос его был тих, но ощущался почти как крик на грани возможного.
«Разве я не кричал, что вам нужно бежать?»
Вера подошла и села на противоположную сторону парапета, совсем близко, почти касаясь плечом его плеча. Хотела изобразить наигранную тоску, склонить голову, прикоснуться. И не смогла. Замерла как статуя, только музыка отзывалась вибрацией по нервам, и его слова, как кошачьи когти, царапали сердце. На глазах выступили непрошеные слезы. Их бы смахнуть, скрыть. Она ведь сильная, давно научилась не показывать свои слабости. Заменять их усмешкой и иглой в руке. А тут вдруг… не захотелось. Не поворачивалась душа ответить ложным цинизмом на искренность.
А искренность ли? Не очередной ли урок ты пытаешься сыграть, древний хитрый бештафера? Не изображаешь ли смятение, чтобы вызвать чувство вины? Не подбираешься ли ближе, чтобы ранить больнее?
Нет. Невозможно так играть. Слишком жестоко и непростительно. Несправедливо. И все же Вера пыталась не поверить, убедить себя, что дело лишь в луне и ветре. И в старой легенде, сводящей с ума пугливых калойру.
«Ты притворяешься. Притворяешься!»
«Конечно. Бештаферы не умеют любить».
Его выдал голос.
Дрогнувший на слове «alma». Если у бештафер нет души, то что же в нем так болит сейчас?
«…Разве не умолял быть разумной?»
Просил, умолял, приказывал. Не твоя вина, ментор, что ученики не слушают мудрых советов.
«Моя… значит я плохо объяснял…»
Он не смотрел на нее. Словно Вера была невидимым призраком или тенью. Педру перебирал струны, заставляя мелодию биться в такт сердцу. Пропускающему удар за ударом. Вкладывая в последние ноты всю странную неуместную тоску о том, чего никогда не должно было существовать. Что так больно теперь убивать в себе в угоду верности и логике.
Почему они так и не поговорили?
Да потому что оба знали ответ. Потому что слова были просто ненужными, мертвыми и бесполезными. Осознанным обманом, не способным скрыть истину, освещенную яркой нитью связи. Почти преступной. Петлей затянутой на шее, готовой приговорить к смерти за любой неверный шаг.
Лучше уж молчать…
Тишина показалась оглушающей. Вера закрыла глаза, ожидая, что ментор растворится в ночи потоком прохладного ветра, но Педру продолжал сидеть неподвижно. Только стал снова перебирать струны, отодвигая нависшее молчание.
— Вы забываетесь, — тихо предупредил он.
— И за это вы сожрете мое сердце?
— Нет, — он улыбнулся. Вера не видела его лица, но знала, что ментор улыбнулся. Как же странно все-таки ощущается глубина сплетения. — Это было бы крайне неприлично с моей стороны. Ведь вы тогда не сможете подготовиться к экзаменам…
— Ох, ментор, — Вера вздохнула с облегчением и засмеялась, смахивая слезы. — Для вас вообще есть что-то более важное, чем уроки и экзамены?
— Конечно, — он наконец посмотрел на девушку. — Ваша жизнь.
И снова сердце пропустило удар. Педру покачал головой:
— Идите спать, сеньора. Уже поздняя ночь, и эта прогулка не станет оправданием, если вы проспите зачет по заклятиям.
Он поднялся и закинул гитару на плечо.
— Проводить вас до республики?
— Да. И знаете… — Вера тоже встала и пошла к воротам. — Я буду очень скучать по этим прогулкам. И по вашим песням.
Мелодия была едва слышна. Мучительное томление, скрытое в стуке сердца, как принятие поражения. Игривый перебор — признание. Невесомая, тихая музыка. На грани восприятия. Вера открыла глаза.
Педру не отреагировал на пробуждение. Он сидел на подоконнике с гитарой в руках, пальцы двигались, но словно не касались струн. Ментор умудрялся извлекать из инструмента такой нежный звук, какой, казалось, невозможно получить в принципе. И смотрел на ясное ночное небо за окном.
Зеленая рубашка нараспашку, спасибо, что не намотана на пояс в дань прошлому. Вера попыталась пошевелиться, хотя вставать с кровати решительно не хотелось. Просто лежать и смотреть на него, и слушать, и радоваться.
Рука неприятно ныла. Вера скосила взгляд и с удивлением обнаружила на предплечье аккуратную тугую повязку, скрывающую под собой, судя по ощущениям, и швы. Колдунья нахмурилась.
Она не помнила, чтобы накладывала швы.
Удивление все-таки вывело Педру из музыкального транса.
— То, что я не обладаю привычными для фамильяра навыками, не значит, что я не обучен спасать жизнь колдунам. Я ведь ментор.
— Пойш… — Вера села, стараясь не опираться на руку. — Вы меня не сожрали. И не ушли…
— Уйти после всего произошедшего и даже не объясниться, не поговорить? — лукаво улыбнулся Педру, глядя на девушку из-под ресниц. — Сеньора, за кого вы меня принимаете?
— Вам все еще не понравится мой ответ… Но я рада, что вы здесь… — Она встала и оглядела незнакомую комнату. Обставлена в соответствии с самыми модными и современными тенденциями, но без перебора. Удобный письменный стол, минималистичная однотонная мебель. Разные варианты освещения. Центральная люстра темнеет невзрачным пятном на потолке, отдавая комнату в полумрак боковых маленьких торшеров и настольной лампы. — Кстати, где «здесь»?
— Мы в Москве. Это одна из командировочных квартир, которые Академия Коимбры приобрела для своих ученых, работающих в МИПе и в… других местах. Сюда часто наведываются мои подчиненные, но сейчас она пустует. Здесь хороший вид. — Ментор убрал гитару и снова посмотрел за окно.
«Вид… вам сейчас плевать на вид, ментор».
Педру развернулся и прислонился спиной к стеклу.
Вера подошла к бештафере, подставляя лицо и шею под протянутые руки. С одной только мыслью: пусть ночь не заканчивается. Не наступает рассвет. Хотелось остановить планету, чтобы навсегда забыть о мире, существующем за окнами. Остаться в этих коротких мгновениях абсолютного единства и счастья. Раствориться в наполняющей силе. В одном бесконечном «люблю».
Прикосновение горячих губ, привлекающие к себе руки, прочесывающие по голове пальцы, путающиеся в волосах. Она и представить не могла, как же на самом деле сладко чувствовать рядом его бьющееся сердце. Отзываться на каждый вдох ответным порывом, давая волю давно тлеющей страсти. Поддаваясь соблазну и не желая останавливаться и отступать. Бушующая, неудержимая буря из воды и ветра. Связь, сплетенная накрепко, сросшаяся на крови, объединяющая настолько, что ближе уже просто нельзя, невозможно. Но она все равно шла, звала, и он откликался. Не обнажая клыков, не показывая, насколько приходится сдерживаться. Сколько в нем сейчас силы, разбуженной ритуалом и кровью? Часть энергии Педру убил на петляющий полет в холодной мокрой высоте, специально, продумано. И, вполне возможно, внезапно чистое небо над Москвой — не каприз погоды. Наверное, это был прекрасный полет. Вера мало что запомнила, пьяная от чужой силы и пропитанной связью эйфории.
Может, не такие уж они и разные?.. Глупые, странные, мечтающие о единстве существа. Неспособные найти между друг другом самое важное — понимание. Пожалуй, мама была права, даже если цена за эту ночь окажется так непомерно высока, что ломка разорвет сердце Веры в клочья… Она и тогда не будет жалеть.