Вот, язва…
Но цепляет…
Выждав еще пару минут, не выдерживаю.
Захожу в клуб. А тут многое поменялось, ремонт сделали. Стало посвежее. Прохожу фойе.
Ни одной живой души. Утро. Клуб только недавно закрылся. До следующего открытия еще далеко. Даже сотрудников не видно.
Прохожу в основной зал. В самом дальнем углу, за столиком, Прекрасная разговаривает с каким-то здоровым бородатым мужиком.
Она что-то рассказывает, эмоционально жестикулируя. А он со спокойно каменным лицом ее слушает. Такое ощущение, что рванет сейчас. Но нет, тяжело вздохнув, он снова спокоен.
Да, она немного долбанутая... но, вроде, человек хороший.
Забавно. Подперев стену плечом, с интересом наблюдаю за этими двоими.
Вот где-то я его уже видел. Пытаюсь в голове отыскать хоть малейшее представление, где это могло быть. Но путного ничего не приходит...
Тьфу ты… вот еще мужиков я только не рассматривал и не вспоминал.
В груди нарастает тревожный ком. И не зря...
— Ты что здесь делаешь? — до боли знакомый голос.
Поворачиваюсь на его источник. И не верю своим глазам. За барной стойкой...
Летунова. Точно. Это она. И не она, одновременно. Внешне, капец, как изменилась. Ее выдает только стальной стержень в глазах.
Железная леди. Доска. Пацан с сиськами. Как ее только не называли.
Но сейчас ее округлившуюся и женственную фигуру нельзя назвать доской. Прям, вау...
— Игорь, я же просила сидеть в машине… — возвращает меня в реал Елена.
Этот здоровый бородач подходит к Сандре, с беспокойством в глазах. Одаривает меня подозрительным взглядом.
Муж. Замечаю у обоих кольца на руках.
Он нежно ее приобняв, чмокает в висок. И она расслабляется.
Да, и тут я "наследил". Полгорода теперь от меня шарахаться будут.
— Только не говорите, что он будет выполнять ваши поручения? — взрывается Сандра, когда ее муж что-то шепнул ей на ухо.
— Именно это, я и хочу сказать... — с претензией отвечает Елена. — Вы сами горели желанием посодействовать правоохранительным органам...
— Давайте кого-нибудь другого... — жалобно. — Коля, давай откажемся?
— Нет. Больше. Никого... — Прекрасная непреклонна.
Пока они договариваются о том, как и где мне "работать", смываюсь.
Такое ощущение, что ты маленький и стоишь подслушиваешь взрослых. Аж тошно. Пусть там без меня как-нибудь. А меня перед фактом поставят.
На месте Сандры я бы тоже гнал меня в шею. Доверия ко мне никакого. Капец. Куда ни плюнешь, везде я отличился.
Обхожу зал. Неоновые вывески режут глаза. Но зачетно выглядит.
А эти ребятки молодцы. В процессе "из гадюшника в нормальное заведение". Как я понял по оформлению, хотят сделать рок-клуб. Ну и здорово.
Мне даже самому захотелось выяснить, кто тут барыжит у них. Неужели, Соболев?
Дохожу до сцены. Все ее пространство занимают инструменты. Подхожу к гитарам. А что, если?
Беру отдельно стоящую акустическую.
Перебираю в памяти любимые песни. Какую сыграть? Присаживаюсь на табурет.
О! Точняк!
Перебираю струны, выдавая мелодию.
— Этот город самый лучший город на Земле… — подхватываю голосом мотив. — Он как будто нарисован мелом на стене…
Удивляюсь, как пальцы успевают перемещаться по ладам, вспоминая давно забытые аккорды.
"Бой" у этой песни быстрый, но руки помнят. Значит, не все пропил и прокурил.
— Нарисованы бульвары, реки и мосты. Разноцветные веснушки, белые банты…
— Лика! — прерывает меня зычный голос Николая.
Останавливаюсь на полуслове.
— Я тебе гитариста нашел! — радостно. — И себе заодно...
Отрываюсь от гитары. Смотрю вниз, в зал. Все уставились на меня удивленными глазами.
Среди всей компании замечаю девчонку с яркими губешками. Сейчас она скривила их в недоброй ухмылке и косо посматривает на меня.
— Решено! Пусть вечерами приходит, ищет ваших кладменов... — обращается к Елене Николай. — Днем будешь играть у Лики. А по выходным заменять гитариста у меня в группе. Деньгами не обижу. Что скажешь, Игорь?
А, это мне уже?
— Сдурел? — пихает его локтем в бок Сандра.
— Этот бродяга-бедолага? — а теперь высказывается Лика.
Я только и успеваю переводить взгляд с одной на другую. Ох, свирепые какие...
Это я удачно зашел. Срок не получил.
И работу нашел. Да, хотя бы назло этой язве.
— Я согласен...
Глава 4. Решение
[Лика]
Вот козлина!
Не выдерживая, сминаю в руке ни в чем не виноватый клочок бумаги. На нем черным по белому красуется "Повестка в суд".