Проехав пару кварталов, паркуюсь у входа в ночной клуб.
Покурить бы. Как назло сигареты кончились.
Блииин… еще и последние деньги с карты списали за поездку на самокате.
Оглядываюсь по сторонам. В это время у клуба никого.
О… какой-то чувак.
У него точно сигарету можно стрельнуть. Подхожу.
— Закурить есть? — спрашиваю, не церемонясь.
— Не курю… — разводит руками. — И вам не советую, девушка…
Обвожу его взглядом с головы до ног. Ага, не курит он. Так я и поверила. Еще и не пьет, наверное. Зажал, гад.
— Тоже мне тут советчик нашелся… — с гордым видом линяю. — Себе свои советы советуй…
Клуб ещё закрыт. Но владельцы здесь и днем, и ночью. Пока идет ребрендинг они постоянно здесь.
— Сандра! — замечаю подругу и одногруппницу.
Улыбнувшись, зовет к себе. Здороваемся.
— О! А это кто? — киваю в сторону Коли и какой-то девушки.
Она на повышенных тонах ему что-то втирает, а он покорно слушает.
— Следователь…
— Кто? — от удивления у меня, наверно, глаза выкатились.
— Помнишь, я рассказывала, что у нас тут дилеры объявились? Молодежь гадостью всякой пичкают? Она по их душу…
— Ааа… — с облегчением выдыхаю. — Я уж испугалась.
Смываюсь в туалет. Умыться холодной водой. Успокоиться. Покурить то, не получилось.
Нервы, ни к черту...
Немного отдышавшись, возвращаюсь. Вот что-то нездоровое творится. Напряжение, так и витает в воздухе. От него кружится голова и дрожь по всему телу. Но в этом состоянии я последние три года.
Стою поодаль от этих разборок. Не хочу вникать.
О… тот чувак с парковки. Он что тут делает? На сотрудника правоохранительных органов он не тянет. Скорее на того, от кого эти самые сотрудники нас охраняют.
Ходит, что-то высматривает. Подозрительный тип.
Коля со следователем еще разговаривает. А Сандра, расстроенная, отошла в сторонку. Подхожу к ней.
— Это, вообще, кто? — спрашиваю у нее.
Сандра не успевает ничего ответить.
Тишину зала взрывает музыка. Гитара. Задорный мотивчик. Я знаю эту песню.
— Этот город самый лучший город на Земле… — поет этот болезный. — Он как будто нарисован мелом на стене…
Ну... неплохо. Но что-то не то.
— Нарисованы бульвары, реки и мосты. Разноцветные веснушки, белые банты…
Неуклюже, как-то...
— Лика! — обрывает его Коля.
Он аж, бедный, перепугался.
— Я тебе гитариста нашел! — улыбаясь, заявляет муж подруги. — И себе заодно...
Чего? Этот?
— Решено! Пусть вечерами приходит, ищет ваших кладменов... — обращается он к следователю. — Днем будешь играть у Лики. А по выходным заменять гитариста у меня в группе. Деньгами не обижу. Что скажешь, Игорь?
— Сдурел? — пихает его локтем в бок Сандра.
Согласна, точно сдурел.
— Этот бродяга-бедолага? — подхватываю настроение Сандры, оценивающе глядя на Игоря.
— Я согласен... — с радостью отвечает.
— А ты на гитаре только вчера научился играть? — язвлю специально.
— Нет, позавчера... — передразнивая, не остается в долгу.
— Ну-ка, иди сюда... — отводит меня в сторону Коля. — Ты нашла другого гитариста?
— Нет...
— Или есть кто на примете?
— Нет... — тяжело вздыхаю.
— Значит, вот оно... Решение твоей проблемы...
— Да. Решение...
Глава 5. Контакт
[Игорь]
— Ну вот, хоть на человека теперь похож… — говорит барбер, снимая с меня накидку и поправляя уложенную волну волос. И бороду привел в божеский вид.
Смотрю на себя в зеркало. Согласен. Теперь, я человек. Полноправный член общества.
Надеюсь, заслужу это звание...
Усмехаюсь своему отражению в зеркале.
Что, Гарик, не думал ты лет пять назад, что придется заслуживать это звание?
Не думал...
А мне нравится, как я выгляжу.
Надо было давно избавиться от этого дурацкого хвоста. Задолбал.
В клинике на внешность я, вообще, забил.
Да мне и сейчас было все равно на отражение в зеркале, если бы не Елена Прекрасная.
Хотя, наверно, она права. Никто не будет иметь дело с торчком. А я на него был похож. Точнее, я им был. Как бы прискорбно это не звучало.
Рассчитываюсь за стрижку и выхожу на улицу. Сегодня тепло. Прогуляюсь-ка. До клуба недалеко.
Сегодня надо быть там. Есть информация, что Соболев этим вечером будет в клубе.
Нужно подстроить встречу. Не представляю как.
И если все удастся, надо знать, что спрашивать.
Набираю Прекрасную.
— Не забивай пока свою светлую головку… — отвечает на мой вопрос.
Да, бля… разговаривает как с умалишенным.
— А о чем я с ним должен говорить? — начинаю беситься.