Тоннель заканчивается балкончиком в широкий каньон реки. Стены сложены красным слоистым песчаником, возле чистейшей голубой воды песчаный пляж с редкими обломками скал.
Спускаюсь по крутой тропке к воде. Она течёт с севера прозрачная и ледяная, будто в горах. От полной жмени воды ломит зубы, но я пью и никак не могу напиться, будто впрок. Потом не выдерживаю, раздеваюсь и лезу в воду. Ополоснувшись, решаю поговорить с админом.
“Игорь Белов: Привет. Подскажи, как мне выбраться отсюда?”
“Admin: Доброе время суток. Держи путь ко мне, найдёшь ответы на все вопросы.”
“Игорь Белов: А я там, в своём мире, не помру за это время?”
“Admin: Держи путь ко мне, найдёшь ответы на все вопросы.”
Типичная служба поддержки, блин. Надо два часа долбиться, чтобы связали с инженером, или сразу чапать в офис.
Ну что же, всё равно иных путей не видать. Придётся тащиться дальше, по солнцу. Хорошо в инвентаре нашлась кепка, подсунул под неё тряпку — закрыл шею и уши от лучей, хотя, кажется, уже обгорел.
Каньон, судя по теням, пролегает вдоль меридиана без заметных поворотов и меандров. Иду по пляжу, а он всё тянется вдоль воды, иногда сужается до нескольких метров, иногда расширяется до сотен, тогда и стены выполаживаются, можно выйти наверх, но там никакой зелени не видно, сплошная пустыня, а здесь у воды хоть прохладнее.
Вдали на пляже шевелится непонятная куча ростом с человека, вся словно бурлит и качается. Осторожно подхожу ближе. Здоровенный, метра под два, ковбой в светлой шляпе. По самые плечи его закрывает тьма склизких синюшных мышей со свалявшейся шерстью. Мыши пытаются забраться ему на голову, тянутся к лицу. Он отбивается, раскидывает их, молотит рукояткой револьвера, давит ногами, но сопротивляется уже из последних сил, мельком бросает взгляд на меня, ничего не говорит. Хочешь — помоги, не хочешь — проходи.
Меня передёргивает и во рту солоно, но я отдираю с него мерзких тварей, давлю их ботинками. Твари приметили меня и начинают лезть на ноги. Кажется, в инвентаре я видел мачете. Разрубленная тварь лопается, словно пузырь с грязной водой, и бесследно впитывается в песок. Ковбой тоже достаёт внушительный нож. Через некоторое время тварей уже почти не остаётся.
— Спасибо, брат! — протягивает мозолистую руку ковбой. — Меня зовут Джон Смит.
— Игорь Белов, — жму руку. — Чё это за фигня такая? — киваю на парочку оставшихся, что ползут к нам.
— Лемминги-русалки, брат. Когда солнце в зените, они волной выходят из воды, нападают на людей, на животных и щекочут. — Джон показывает руками, как их много, округляет глаза, чтоб я не сомневался в опасности. — Кого-угодно могут защекотать до смерти, а потом уволочь в воду и утопить.
— Кто такую херню придумывает? — риторически вопрошаю, а сам пытаюсь представить, как они волокут этого детину в воду. Хотя, кто его знает, в этом мире могут и утащить.
— Их не придумали, брат. Их топят в реке, выше по течению.
Присаживаюсь, беру одного лемминга-утопленника в руку. Холодный. Джон давит ногой второго, тот лопается пузырём грязной воды. Лемминг в руке дрожит, холодит руку, глядит на меня мутными глазами и жмётся к ладони. До чего мерзкий. Накрываю его второй рукой, чтоб не видеть. Он теплеет, перестаёт дрожать и успокаивается. Вдруг растапливается кристально чистой водой.
От неожиданности я вздрагиваю и случайно делаю сохранение, или даже два.
Струи воды бегут сквозь пальцы, переливаются на солнце и падают в ненасытный песок. А я боюсь отнять руку. Наконец, поднимаю — в ладони лишь прозрачные капли. Поворачиваю руку, роняя их на землю.
— Почему он так? — удивлённо гляжу на Джона. Он равнодушно пожимает плечами:
— Не спрашивай, брат, не думай, дави слабых врагов, беги от сильных. Так выживешь. Я так живу, все так живут. — Джон облизывает запёкшиеся губы, поглядывает на воду. — Уходить надо. Может следующая волна напасть. Тебе куда?
— Не знаю, наверное, к Админу. Я в этом мире недавно.
— Пришлый, понимаю. Давай со мной в Дринктаун. Там бабы, карты, выпивка — всё, что нужно для жизни. Это по пути. Обмоем моё спасение.
— Окей.
Главное не застрять там. Тем временем, Джон достаёт из воздуха надувную лодку, насос и мотор к ней.
— Это из инвентаря, что ли? — спрашиваю я ошарашенно.
— Конечно, брат. Она же надувная. Обычная бы не влезла. — Джон заговорщицки переходит на шепот, — хотя, муж сестры рассказывал, что в Лесном Королевстве живут умельцы, которые что угодно могут в инвентарь прятать и извлекать.
Лодка движется по реке, вздрагивая на волнах. Джон сидит у мотора, наклонив свою шляпу — лица не видно. Вокруг всё те же скалы, за миллионы лет причудливо источенные водой. Интересно, сколько лет этому странному миру на самом деле? Сколько поколений местных сменилось в этой Игре. Да и сменилось ли?