На следующий день Игорь, полный энтузиазма, повел Марка в тот самый «Дом». Особняк действительно выглядел внушительно, но внутри… внутри Марка охватило легкое недоумение. Вместо приглушенного света и тихой музыки, здесь царила какая-то суматоха. Люди, одетые в не самые элегантные наряды, громко разговаривали, а официанты, казалось, больше напоминали студентов-практикантов.
— Игорь, ты уверен, что это тот самый клуб? — прошептал Марк, чувствуя, как его аристократическая душа начинает сжиматься от ужаса.
— Конечно, Марк! Это же наш местный «Дом»! Элита, как я и говорил! — бодро ответил друг, указывая на мужчину в клетчатом пиджаке, который громко обсуждал с кем-то по телефону последние цены на рыбу.
Марк попытался сохранить невозмутимое выражение лица, но его взгляд невольно упал на стол, где стоял чайник. И тут его сердце замерло. Вместо изящных фарфоровых чашек с листовым чаем, на столе красовались… чайные пакетики. Обычные, бумажные, с верёвочкой.
— Чай… в мешочках? — прошептал Марк, словно произнося заклинание, — его голос дрожал от негодования. — Гоша, ты шутишь?
Игорь пожал плечами.
— Ну, так удобнее, Марк. Быстро заваривается, — удивлённо произнёс он.
— Удобнее?! — старался не громко возмущаться Марк.
Он почувствовал, как его внутренний аристократ начинает бунтовать.
— Удобнее — это когда тебе приносят чай, заваренный по всем правилам, а не когда ты сам ковыряешься в этом… бумажном мешке! — он брезгливо взглянул на стакан с чаем.
Марк решил, что хоть что-то должно напоминать ему о привычной жизни. Достав из внутреннего кармана своего смокинга, он аккуратно развернул свою любимую сигару. «Ну, хоть сигару я могу выкурить,» — подумал он, предвкушая аромат дорогого табака.
Но не успел он поднести спичку, как к нему подошел официант, молодой парень с растрепанными волосами.
— Извините, сэр, но у нас здесь курение запрещено, — сказал он, указывая на табличку с перечеркнутой сигаретой.
Марк опешил. Запрещено? В элитном клубе? Это было уже слишком. Он почувствовал, как его терпение истощается.
— Гоша, — произнес он, стараясь говорить спокойно, но в его голосе звучала сталь, — я думаю, нам стоит уйти.
— Уйти? Но мы же только пришли! — удивился тот.
— Да, но я не вижу здесь ни элитарности, ни комфорта. Только чай в мешочках и запрет на сигары. Это не мой уровень, Игорь.
— Да, конечно, Марк. Я тебя провожу, — согласился Игорь, хотя и выглядел немного разочарованным.
Когда они начали выходить из клуба, Марк, оглядываясь на суетливую толпу, почувствовал, как его кашемировое пальто стало каким-то невесомым. Он машинально провёл рукой по плечу, и тут его осенило. Пальто. Его чёрное, кашемировое пальто, которое он так бережно повесил в гардеробной.
Гоша, — сказал он, остановившись на пороге, — моё пальто: чёрное, кашемировое.
Игорь, уже готовый идти дальше, обернулся, — А, да! Сейчас принесут.
Гардеробщик бросился искать, но пальто как сквозь землю провалилось.
— Извините, господа. Вашего пальто нет. Похоже, кто-то его… унёс, — и он виновато опустил голову.
Марк стоял как громом поражённый. Украли? Его пальто? В элитном клубе? Это было слишком. Пальто, которое было символом его статуса, его комфорта, его привычного мира, попросту исчезло.
— Украли? — повторил он, его голос стал ледяным. — Мое кашемировое пальто украли? — кричал он.
— Это возмутительно! — не сдерживая себя, он размахивал руками. — В элитном клубе, где подают чай в мешочках, у меня украли кашемировое пальто! Это какой-то абсурд!
Игорь пытался его успокоить, но Марк был неумолим. Он чувствовал себя униженным и ограбленным.
Игорь, видя шок на лице друга, попытался его успокоить.
— Не волнуйся, Марк. Мы заявим в полицию. И я уверен, его найдут, — сам себе не веря, тараторил тот.
Но Марк уже не слушал. Он смотрел на Игоря, на этот странный клуб, на этот северный город, который так отличался от его привычного мира. Он понял, что эта поездка запомнится ему навсегда. Не из-за элитного клуба, который оказался полным разочарованием, а из-за всего этого абсурда.
На следующее утро, когда Марк уже готовился к отъезду, в дверь его гостиничного номера постучали. На пороге стоял Вениаминыч, с привычной улыбкой и чемоданчиком в руках. Закончив стрижку, Вениаминыч показал Марку отражение в зеркале. Марк облегчённо выдохнул: его волосы снова выглядели безупречно.
«Благодарю, Вениаминыч. Ты как всегда на высоте», — произнёс он, чувствуя искреннюю признательность.
Парикмахер не только преобразил его причёску, но и привез с собой бутылку того самого северного напитка, который, по его словам, «согревает душу и прогоняет бесов».