Налетает сильный ветер. Рвет лохмотья комбинезона. Продувает насквозь.
Он поднимается с колен, ударом ноги раскидывает кучу хвороста. Ветер подхватывает сухие ветки, уносит в темноту тундры.
А летчик пускается в путь. Идет, наклонившись вперед. Холодный ветер сбивает его в сторону. Изорванный воротник больно хлещет по лицу. Чтобы как-то укрыться от порывов ветра, он поворачивается к нему спиной.
Стоит так, с трудом удерживаясь на месте. Щурится. И вдруг замечает в тундре… пятно неярко мерцающего света.
Подгоняемый ветром, он бежит в сторону костра.
Тундра. Костер. Ветер.
(Ночь)
У костра сидит сонный финн. Рукой с пистолетом прижимает к груди раненую руку. Он достает из кармана завернутый в станиоль кусочек шоколада — остатки неприкосновенного запаса. Кладет его в рот. Слизывает со станиоля крошки. Вдруг настораживается. Выставив пистолет, как затравленный зверь озирается по сторонам.
Темная тундра молчит. Лишь завывает ветер, да потрескивает, шипит пламя костра.
Постепенно финн успокаивается. Еще раз оглядевшись вокруг, он смыкает тяжелые веки.
Дрожа от холода, бесшумно крадется в темноте русский. Ему нужен огонь. Только огонь…