— Не получается.
— Слушай ответь на один вопрос. Не мне, а себе.
— На какой?
— Ты любишь её? — его губы дёргаются. — Если реально любишь, то простишь всё.
Только стоит ли это делать.
Брат с минуты думает, а после задаёт встречный вопрос, вгоняя меня в ступор.
— А ты любишь? Простила бы?
Нет. Не простила и не прощу. Хотелось бы так думать.
— Повторюсь, у нас совершенно разные ситуации, — убегаю от ответа, а точнее, от прошлого. От истины! Да о какой правде, вообще, идёт речь?! Я сама не знаю, что чувствую. Что сказать! — Вы муж и жена, а мы, с тем парнем, лишь любовники. Чувства были, но только у меня. А сейчас… — запинаюсь. — уже всё прошло. Закончилось.
— Звучит неубедительно.
Да, говорю я как-то неуверенно. Чего уж там.
— Сергей, это не имеет значения. Тебе стоит думать о своих проблемах, а не о моих. Иди к жене и поговори, наконец-то. Выясни, почему так произошло. И была ли измена взаправду. Вспомни, в прошлый раз её подставили. Может, история повторяется.
— Нет. Я всё видел своими глазами.
— Доброе утро, — подпрыгиваю на месте от испуга.
Этот чёртов голос…
Хриплый, низкий, царапающий изнутри.
— Ты чего здесь? — не одну меня удивляет присутствие Антуана на кухне.
Он преследует меня?
— Попить захотелось.
Ага. Ну конечно.
Хотя я слишком много беру на себя. Неужто Броссару уже нельзя спокойно передвигаться по дому. Запрета не было. Но больше беспокоит другой вопрос. Как никогда интересно узнать, что он услышал. Лихорадочно соображаю, прокручивая в голове наш разговор с Сергеем. Вроде бы ничего лишнего озвучено не было. Ничего, чего бы Антуан мог не знать.
— Доброе утро, Анна.
Специально обращается именно ко мне.
— Доброе, — не сказала бы, что так оно и есть. — Интересно, когда вы возвращаетесь во Францию? — нахально говорю.
— Уже нас выгоняете? — переспрашивает, делая при этом надменное выражение лица.
Не вас, а конкретно тебя.
— Не скоро. Решили задержаться. Ещё не все посмотрели. Точнее, ещё ничего. Да и с вами не познакомились должным образом. Недостаточно мне.
На что это он намекает? Чего ему недостаточно? Моих вытрепанных нервов?
— Ясно. Ну, что ж, — смотрю на часы. — Время уже много. Мне пора на работу собираться. Приятного аппетита, — указываю на блины. – Антуан, можешь угощаться.
— Отравила? — по губам считываю вопрос.
— Конечно. Все лучшее, только для вас.
Глава 27
Переодевшись в деловой костюм, спускаюсь в холл, а там поджидает неприятный сюрприз. Большой такой и весьма напрягающий. Сергей, Антуан и Кассандра о чём-то оживлённо разговаривают, а завидев меня, будто по щелчку одновременно оборачиваются. Интересно, куда они собрались. Одеты совсем не для пешей прогулки, а будто на выставку или в оперу идут. Мужчины в белоснежных рубашках с накрахмаленными воротниками, а белобрысая в облегающем платье золотистого оттенка.
Пока медленно, шаг за шагом, приближаюсь к выходу, ловлю на себе пронизывающий взгляд Броссара и одариваю его в ответ снисходительной улыбкой. У него весьма плохо получается контролировать себя. Как только наступает понимание, что пойман с поличным, быстро переключает внимание на свою благоверную.
Идиот херов.
Как белобрысая не замечает очевидных вещей.
Придурковатые. Оба. Ей-богу.
Сама не сдерживаюсь, чтобы ещё раз детально не оценить мужчину. Сексуален. Костюм благородного серого оттенка, пошит исключительно по его меркам. Он сидит на Антуане как влитой, рукава плотно облегают внушительные бицепсы. Глаз не оторвать, от широких плеч, обтянутых в лёгкий хлопок пиджака. А уж об упругой заднице, вообще, молчу. Шикарен, чего уж там. Статный. Брутальный и невероятно высокий. Идеальный. Абсолютно во всём. Антуана словно под мои шаблоны подгоняли. Исключительно для меня создавали. Или меня для него? Внизу живота сладко потягивает и я непроизвольно закусываю нижнюю губу, дозволяя пропустить один томный вздох.