Глава 4
Аня
В туалете мне становится немного лучше, но возникшая тревога не прекращает давить изнутри, образовывая ощущение комка в грудной клетке.
Что, черт возьми, происходит со мной?
Неужели испугалась встречи с Сергеем, или упоминание его брата Настей выбило почву из-под ног?
Да кто они, Морозовы, такие, чтобы без причины волновать меня?
Правильно, два прыща на ровном месте. Поэтому сейчас я возьму себя в руки и верну свою задницу за столик. Я просто не буду обращать внимания на Сергея, а делать то, что собиралась, когда пришла в эту чертову забегаловку — щебетать с подругой, попивая свой кофе.
Так я решаю поступить, когда открываю дверь, намереваясь покинуть туалет.
Но кое-кто думает иначе...
— Ой, — сталкиваюсь с твердой грудью, возникшей прямо перед моим носом.
— Аня, — над головой звучит мужской голос.
Знакомый тяжелый аромат парфюма раздражает мой нос до желания громко чихнуть.
— Сергей? — поднимаю на парня округленные глаза.
Его ладони держат мои плечи ровно до того момента, пока я не дергаю ими.
— Это женская комната, — складывая руки на груди, объясняю для особо одаренных. — Дверь с буковкой «мэ» находится напротив.
— Я знаю, — посмеивается он, принимая за шутку то, о чем говорю серьезно, и отходит на шаг назад. Но не дает возможности мне уйти.
Сергей высокий и широкоплечий. Его слишком много, и его присутствие слишком давит на меня.
Смотрю на него в ожидании действий, выгнув бровь, пока он подтормаживает.
— Что ты здесь делаешь? — задаю вопрос быстрее, чем прикусываю кончик своего любопытного языка.
— Я? — переспрашивает, самодовольно усмехнувшись, и повторяет за мной жест, скрещивая руки на груди. Тон его голоса и уверенное поведение заставляют меня ощущать дискомфорт. — Я один из владельцев этого заведения.
Оу.
Спокойно проглатываю этот факт, ведь ему ничего не мешает им быть. И у него все необходимое есть для этого.
— Увидел тебя, решил подойти, поздороваться. А не убегать...
— Я должна была спросить у тебя разрешения?
Я не убегала. Мне вдруг стало не по себе.
— Э-э-э, — теряется он и отрицательно мотает головой, — нет.
— Что ж, привет, — машу ему рукой, но мысленно умоляю себя убраться отсюда подальше.
Мое последнее ему «м*дак», его последнее мне — «дура истеричная», мешает улыбаться в ответ и делать вид, что полтора года назад между нами ничего не случилось.
Мы поругались. Эмоционально. С криками и матами. Времени прошло много, но весь яд того вечера я помню до сих пор.
Все потому, что за короткий срок свиданий между нами не случилось интимной близости. Потому что я давно влюблена в другого, в его двоюродного брата, как оказалось позже. В того, кому пофиг на всех, и на меня в том числе. Он был моим первым до встречи с Сергеем. И остается единственным по сей день. А Сергей... Он... Просто появился в необходимый момент.
Я хотела кому-то нравиться, чувствовать себя нужной, после того как Саша использовал меня. Я нуждалась в ощущении комфорта, заботы и тепла. С Сергеем я это почувствовала. Но эти чувства быстро прошли.
Мозг дает ногам посыл оторваться от пола и двигаться в зал с посетителями, где уже заждалась подруга, но бывший не отлипает, старается привлечь к себе мое внимание. Теребит пальцами отросшую светлую челку, волнуясь из-за того, что я немногословна с ним.
— Ань, слушай, — тянет резину, лишь бы меня задержать, — как-то не по-людски мы расстались с тобой…
Неужели? Хочет извиниться за свое свинское поведение?
— Ты бросил меня на дороге... мерзнуть, — напоминаю ему, вдруг забыл.
— Я не бросал, мне нужно было остыть, — уже чешет затылок, чувствуя себя неловко. — Ты же знаешь…
Я все помню. Он тоже не страдает амнезией.
Просто психанул не по-детски. Сел в тачку, когда откопал ее от сугроба, в который мы угодили по дороге на дурацкую вечеринку его братца, и дернул прочь.
Я думала, он шутит, он вернется. Но нет.