- Мне кажется, что он смотрит на меня. - проживала глядел на него с осторожностью.
- Ты же говорил, что люди не могут тебя увидеть? - я шёл мимо парня и мы обменялись взглядами. Он с опаской отвернулся.
- Странный он. - проживала всё еще не сводил с него взгляда.
- Да, брось… Я таких называю вечными студентами. По митингам шляются. Делают всё, что угодно, - лишь бы не работать.
- Ну, может, он творческая личность.- проживала всё еще смотрел назад, пытаясь разглядеть его силуэт в толпе, которая, тем временем, уходила в противоположную сторону.
- Они все сейчас называют себя творческими. Но, у меня немного другое понятие творчества.
- Какое? - не унимался проживала.
- Ну... Айвазовский был творческой личностью. Читал, что он сутками работал, чтобы его произведения стали шедеврами.
- А если творческой личности не работать над собой, то есть не развиваться?
- А если не работать ... - я замялся. - Знаешь про войну великую отечественную?
- Да. - твердо сказал проживала. - Дед Иван рассказывал.
- Ну да, конечно, - усмехнулся я. - Так вот теми убийцами, которые напали на нас, управлял человек, который тоже был творческой личностью. Картины писал. Однако его произведения никого не интересовали, по крайней мере, на тот момент, а работать над собой он не хотел. И стал самым страшным злом человечества.
- Мда, воодушевляющий взгляд у тебя на жизнь. - проживала задумался.
За разговорами мы подошли к стрелке Васильевского острова. Как обычно, здесь стояли мотоциклы, пару лимузинов, возле которых гулко и радостно звучали тосты за молодых.
Я остановился посмотреть на счастливых людей. Сбоку к молодожёнам подошел мальчик тринадцати лет и положил на асфальт футляр от скрипки. Достав оттуда инструмент, он ловким движением разместил скрипку у себя на плече и заиграл. Скрипка запела марш Мендельсона. Толпа отреагировала моментально: жених схватил в охапку невесту и они закружились в танце.
- Вот оно. Вот что может быть ключом. - проживала с умным видом поднял вверх палец.
- Что?
- Смотри на футляр. - он тыкнул пальцем в сторону мальчика, играющего на скрипке. В этот момент кто-то бросил в футляр горсть монет.
- Интересно. Можно попробовать...
- Ну что, мы нагулялись? - проживала разглядывал небо, пытаясь найти хоть одно облачко.
- Наверное. - огорченно сказал я. - Нам ещё за инструментом идти.
- Пройдем мимо того парня? - Проживала смотрел в сторону того места, где нас разглядывал незнакомец.
- Нет. Большой крюк! - я замотал головой. - Пойдём через Петроградку.
На удивление, проживала не возмущался, наверное ему быстрее хотелось попасть домой.
Выйдя на Петроградку, мы пошли вдоль набережной мимо Петропавловской крепости.
Возле оружейных палат меня окрикнули с другой стороны улицы.
- Марк! Эй, Марк! - я обернулся на звук голоса. На противоположной стороне улицы стояла толпа и махала мне руками.
- Кто это? - проживала насупился.
- Походу, это мои друзья.- я в несколько прыжков перескочил проезжую часть, предварительно посмотрев, что нет машин.
- Марк, привет! - стройная шатенка в косухе обняла меня. Это была Тата. Когда-то, мы вместе работали в одной фирме и тусовались с одной местной рок-группой.
- Здорово, дружище. - коренастый парень Пётр протянул мне руку. - Ребята, это Марк. Мы когда-то вместе тусовались.
- Всем привет! - я поднял руку в индейском приветствии.
- Ты куда это? - Пётр осмотрел меня с ног до головы. - Неужели на митинг ходил?
- Ты что? - я сделал возмущенный вид. - Где я и где митинги.
- Ну да. - Тата улыбалась. - Марк скорее на работу попрётся в свой выходной, чем на митинг.
- А вы куда? - я осмотрел толпу, которой, очевидно, не нравилась задержка из-за меня.
- Да ребята в Камче играют, мы туда. Пошли с нами?
- В Камчатку… - я посмотрел в сторону Петропавловки. На самом деле, я смотрел на проживалу.
- А что ты на меня смотришь? Хочешь, - пойдём. Мне они нравятся.
- Да пошли! - Тата хлопнула меня по плечу.
- Ну, ладно. Идём. - развёл руками я.
Отдохнули мы действительно хорошо. Рок-музыка подняла мне настроение. Вдоволь наоравшись, подпевая классике рока, мы собрались во дворе перед клубом.
- Классно! Барабанщик хорош... - я довольно закивал.
- Слушай. А ты на выходных чем занят? - Тата смотрела на меня с прищуром, как будто что-то задумала.
- Как всегда, я за любой кипишь! - я усмехнулся. - Кроме голодовки.
- Ха-ха. Да-да, наш человек. - Пётр довольно кивал.
- Поехали с нами в Кировск. Там «зона страха» открылась. Дом с приведениями.- загадочно произнесла Тата.
- С приведениями? - с сомнением сказал я.