Смысл жизни - это то, почему человек ещё не убил себя. У меня его больше нет.
Перед концом всего страшно. Один вжик вдоль этих синеватых сосудов и прости прощай привет. Второе движение и "Теперь я точно уверен, что я не доживу до двадцати". Третье и "нахуй ты со своей проёбанной жизнью нужен"
Начавшееся движение прервал стук.
-Лиз, тебе покушать положить?
-Нет, ба, спасибо
-Пока моешься, как раз подогреется
-Я выйду и положу, я подольше хочу посидеть
-Что говоришь?
-Говорю, сама потом положу.
-Ну ладно, я тогда спать пойду
-Спокойной ночи, ба
-Спокойной ночи
Что я творю, блять? Зачем это всё, зачем вся эта ерунда с лезвием, с вскрытием, с суицидом? Ты представь, как ей тяжело будет, когда утром зайдет и увидит тебя, чуть распухшую от воды, с раскрытыми, как роза предплечьями, и в собственной крови.
Лезвие на стиральную машинку, а порез на ладони щиплет. Крест на правой икре тоже долго щипало. Руся ещё шутил, что он показывает, где сокровище, то есть я. Было мило, но шрам остался. А сам он рассказывал, что никогда не будет точить ножи, потому что их тупость несколько раз спасала от вскрытых вен и что сделал ожог из-за бросившей его девушки. Дурак. Ещё один мудак, иначе я его назвать не могу, после того, как мы перестали общаться, вены "вырезал". Фотка две царапины "Я умираю без тебя". Уёбище. Русе не даёт умереть тупость ножей, а ему просто тупость. А Ваня меня так и не нарисовал... Говорит, что всё умеет рисовать, а мои глаза "хоть обосрись", но нарисовать не выйдет. Что-то про Врубеля говорил, что он бы смог, а он не Врубель - он Иван Иваныч, как Репин, но на самом деле далеко не Репин и даже не Иван. Сложно.
Глаза мне нравятся. Единственное, что я люблю в себе. Я не люблю свою кровь, пусть она вся выйдет из меня. Хах, шучу. Пусть живёт, ей тепло, а мне прохладно.
Какое же всё-таки убогое у меня тело, ещё и располасованное, бледное. Зачем такие красивые глаза смотрят на этот ужас?! Зачем такие глаза живут на самой окраине города-окраины? Зачем видят его, слышат его копоть, посылают нахуй алкашей? Ради того чтобы умереть этой ночью, ответ очевиден.
Мне место в космосе.
Господи, как это пафосно и самовлюблённо.
В космос, чтоб задохнуться там нахер, хах.
Руся говорил в какой-то книге про сто лет девка полетела в небо от того, что она слишком красивая. У меня так полетят глаза после моей смерти, пробьют потолок и будут летать, следить за всеми. Ходить после смерти бесплотным призраком, следящим за всеми и не чувствующим ничего - это круто. Жаль, что я просто умру. Какой жаль?! это ещё круче. Не ходишь, не чувствуешь, не видишь, не смеёшься.
Хули так холодно то, а? Аж трясёт
Лезвие не может быть таким холодным. Нет, может, если его в космос. Но здесь не космос, здесь я.
Согрею его теплом своих вен.
-Прикурить не найдётся? - без всякого стыда спросил какой-то чувак с разбитым в кровь лицом и в жёлтой кофте. Трясущимися пальцами он вынул из опухшей губы окровавленный фильтр с бумажной трубкой табака, -Я уже всех обошёл, все игноруют меня.
-Не, извини. Я в ванну без зажигалки хожу.
Мне стоило бы прикрыться перед ним, спрятать грудь и прочее, но уже похуй. Лежу и лежу себе спокойно в остывшей воде, лезвием чуть царапаю бедро от скуки.
-Ну ты кончать себя собралась, я и подумал, что ты напоследок-то пыхнешь.
-Не, не курю.
-Да перед тем, как выпилиться, надо бы. Хотя, конечно, лучше бы алкашки какой, она сосуды расширяет, а курево сужает, но ты ж девочка целеустремленная, ты и так справишься.
И с трудом, хромая, пошел, оставив дверь открытой. Вернулся с длинной такой зажигалкой для плиты. Попытался затянуться - не тянется.
-Отсырела, -сказал и положил в карман.
Я вылезла из ванной, и замоталась в полотенце, когда он затянул новую сигарету и протянул мне уже с красным, как его лицо, угольком.
-Держи, чё ты. За здоровье волнуешься?)
Я сделала затяжку, смотря на лицо жёлтого человека. Никакого вкуса нет, удивительно.
-Ты в лёгкие то дым запускай, а то это так, баловство какое-то.
Я попробовала и тут же закашляла. Ну вот и вкус табака, хули.
-Не, спасибо.
-Да кури дальше, у меня ещё есть, не бойся.
-Ванна куревом провоняет.
-Не думаю, что твою бабушку будет именно запах завтра волновать
-Не ори так, она спит
-Да она меня не услышит, не бойся
-Всмысле?
-Так я ж уже всё, до свидания, -дым из моего и его рта, как запотевшее зеркало, - Оказалось, что время идёт в обратном направлении, пока ты не вернёшься в момент, когда тебя рожают, чтобы жизнь повторилась снова. Я здесь с какого? С две тыши двадцать первого вернулся, ещё пиздошить и пиздошить