Плохой выбор, Лаура.
Но, с другой стороны, когда я делала правильные выводы?
Рискнув, оглядываюсь; ошибиться невозможно. Мистер Штормовые глаза все еще пожирает меня взглядом, словно я его последний ужин или что-то в этом роде.
Неправильный ход, Лаура.
Его глаза сверкают таким диким возбуждением, что я едва не совершаю немыслимое — превращаю свои стринги в аквапарк.
Я бы хотела еще немного подышать его великолепной тенью и ослепительно белыми зубами, но в итоге только увеличила бы его и без того большое эго.
— Оставайся со мной, котенок, — приказывает он.
О. Боже.
Я крепко сжимаю свою киску.
Давайте, ноги, не подведите меня. Марш вперед, и не смейте останавливаться.
Но я не марширую дальше.
Сила, скрывающаяся за этими тремя словами, на мгновение ошеломила меня. Кто-нибудь когда-нибудь владел моим вниманием — моим телом — с такой недвусмысленной силой?
— Зачем? — едва узнаю в этом шепоте свой собственный, соски больно впиваются в платье.
Черт возьми, Лаура, оторви от него глаза.
Но его взгляд усиливается, серые глаза темнеют, слегка сужаются, а язык высовывается, чтобы облизать губы. Прилив тепла заливает мои щеки.
Его глаза фиксируются на моих, пригвождая меня к месту.
— Скажем так, ты должна мне… — он замолкает. — Останься выпить со мной. Или ты торопишься вернуться к своему… мужу?
— Я… у меня нет мужа. То есть у меня был муж, но… но теперь его нет, — бормочу я.
Отлично, Лаура, просто вывали свое грязное белье на всеобщее обозрение, — буравя взглядом господина Высокого и Могущественного.
Формально у меня есть муж, но он сбежал с Полли и моими деньгами. Так что, да, замужем, но… не совсем.
Прежде чем успеваю сказать что-то еще, мистер Штормовые глаза подходит вплотную, и его одеколон чуть не сбивает меня с ног.
Его взгляд застыл на месте, словно он пытается взломать сейф, которым является мой мозг.
Небрежным движением пальцев он подзывает официантку, которая тут же протягивает ему стакан, наполненный чем-то подозрительно похожим на средство для снятия краски.
Он предлагает его мне.
— Пей.
Я упираюсь.
— Нет. Я даже не знаю, как тебя зовут, — говорю, стараясь казаться незаинтересованной, хотя любопытство гложет меня.
Он наклоняется, его губы касаются моего уха, когда он говорит в такт пульсирующим ритмам: — Виктор, — и что-то в его акценте заставляет слово звучать так, будто он не просто говорит свое имя, а произносит заклинание — Вик — торр.
Мои стринги настолько мокрые, что кажется, будто между ног разливается вода. От меня исходит тепло, и я чувствую его взгляд на своей коже.
О, Боже.
О, блядь, Боже.
Что он со мной делает?
Я притворяюсь, что подавляю смех.
— Что это? Водка? — спрашиваю, потому что он выглядит так, будто вышел прямо из русского шпионского романа.
Я хочу провести по нему руками, почувствовать тепло, исходящее от его тела.
Остановись. Лаура.
Иди домой. Лаура.
— Останься, Лаура, — произносит он.
Он выглядит так, будто привык добиваться своего: мускулы бугрятся, словно он выжимает валуны для удовольствия, освобождая комнату одним лишь взглядом.
На долю секунды мой мозг перестает работать.
— Подожди, откуда ты вообще знаешь мое имя?
Внутри у меня все бурлит, и очень хочется просто сдаться.
— Я все знаю, Лаура, — отвечает он с мрачным обещанием в голосе.
Собрав всю свою наглость, я говорю: — В том числе и о жалком муже, который бросил меня ради моей так называемой подруги и забрал все мои сбережения?
Почему ты так себя ведешь?
Я не знаю, почему говорю ему об этом. Может, я просто устала держать все это в себе.
Он остается невозмутимым. Эти напряженные глаза не дрогнули, и мне захотелось зажмуриться.
— Знаешь, что? Мне все равно, кто ты и что ты знаешь. Я ухожу.
Не говоря больше ни слова, я иду к выходу.
Жаль, что это последний раз, когда я вижу мистера Альфа.
Слегка спотыкаясь, бегу к лифту, проклиная себя за то, что при быстром уходе забыла свитер. Уличный холод бьет по мне, как отрезвляющая пощечина после клуба. В отчаянии я машу онемевшими пальцами в поисках такси.
Сегодня удача не на моей стороне. Она никогда не сопутствует. Она просто проносится мимо, словно я невидимка.
Зрение расплывается, каждый уличный фонарь растягивается в полоску. С трех часов ночи мой мир сгорает в буквальном смысле, и теперь тело присоединяется к моему разуму в восстании.
В поле зрения появляется еще одно такси. Я призываю приближающиеся фары: — Ну же, дайте передохнуть девушке, которой не повезло.
Я бросаюсь к нему, размахивая руками, словно подаю сигнал самолету. Сердце замирает, когда такси замедляет ход, а визг тормозов звучит как аллилуйя.
— Вовремя, — говорю себе.
Но кого я обманываю?
Словно почувствовав, что моя жизнь пошла кувырком, он прибавляет газ и уносится прочь, оставляя меня в облаке пыли.
— Серьезно?! — Мое раздражение закипает. — Да, пошел ты! — Голос эхом разносится по улице.
А потом, откуда ни возьмись, меня окутывает тепло — тяжелое пальто, пахнущее безошибочно узнаваемым мускусом… его мускусом.
Глава 7
Лаура
Я кручусь на каблуках.
О, Господи.
Он стоит на фоне уличных фонарей и похож не столько на человека, сколько на какое-то ночное божество, вышедшее из мифа в суровое сияние реальности. Его серый костюм, кажется, впитывает пульс города, а рубашка — невероятно белая под лунным светом — делает его еще более нереальным.
Такие люди, как он, не преследуют, они восседают на тронах и освобождают мир.
Если, конечно, у него не сорвало крышу и он не решил, что я — сегодняшнее блюдо в меню для психов.
— Отлично, — бормочу себе под нос. — Ты что, сталкер?
Уголок его рта подергивается.
— Похоже, тебе не помешает помощь.
Я прижимаю его чертово пальто к твердой броне, которую он называет грудью.
— Мне не нужна твоя помощь.
Господи, что у него там, стальные листы?
Пальто висит между нами, как флаг капитуляции. Я слишком взбешена, чтобы размахивать им как следует. Он не двигается с места, только приподнимает бровь, на его губах играет ухмылка, словно осмеливается заставить меня сильнее прижаться к стене мышц, которую он маскирует под мужчину.
Моя рука все еще лежит на его груди, ощущая барабанный бой сердца — ритм, который кажется слишком устойчивым, чтобы быть человеческим.
— Может, ты просто возьмешь эту дурацкую штуку? — мой голос звучит наполовину с рычанием, наполовину с мольбой, и я ненавижу то, как он звенит.
Я пристально смотрю на него.
Он смотрит в ответ.
Меня пронзает необъяснимая волна жара.
Прекрати, Лаура. Он незнакомец, а не твое очередное неверное решение.
Ночной воздух впивается в меня зубами. Дрожь пробирает, яростная и острая, и я жалею, что сняла пальто, словно только что бросила свой единственный спасательный круг в море.
Черт.
Стиснув зубы, я резко и холодно произношу: — Мне не нужна твоя помощь.
Его глаза опускаются на мое платье, и на лице появляется понимающий взгляд.
— Твое платье с этим не согласно.
Порыв холода бьет меня по ягодицам. Я тянусь назад, и да, мое платье предало меня.
Черт побери, вот это да, прореха до самой задницы, обнажающая мои замерзшие ягодицы и стринги.
— Дай мне минутку, — огрызаюсь, с остервенением набрасывая на него пальто.
Руками пытаюсь прикрыть зад от его взгляда. Раздается смех Виктора, глубокий и ровный, но это не та реакция, которую я хочу. Меня раздражает то, что он не вызывает у меня того раздражения, которое должно быть; вместо этого он вызывает у меня странную дрожь, которая возникает не только от холода.