Перебила мой транс Буля.
- Да, да, ты говорила...
Бультерьерочка возмущённо ткнула меня локотком в бок. - Не того! Другого!
- Какого ещё другого?
Снова ткнула в бок, больнее.
- Ну, так слууушай. Тот Гагарин - ракета. А этот - массажёр. Плечи массировать. Вот так. (Она показала как, начав хаотично мять мои плечи сквозь рубашку).
- А при чем тут Гагарин?
Буля зигзагом зарапнула плечо. Ай! Хорошо хоть рубашка предохраняет от этих тонких кинжалов.
- Смооoтри...., - протянула она, копаясь в интернете. Закрыла, подняла глаза на меня.
- Вот он в космос полетел, да? А зачем, как ты думаешь?
Я пожал плечами: мол, ну как зачем? Сказали надо - полетел... Буля хмыкнула.
- Он полетел на нашу землю посмотреть, чтобы потом ездить по странам и континентам, сея добро и любовь. Знаешь, как зерно сеют? Раз, два, горстку бросил, дождик прошёл, проросли колоски. Так и Юра. Куда ни ездил, везде сеял. В него даже английская королева влюбилась. Вот. Он вообще мачо был, Юра. Я б вообще ... только бы с ним .... и только бы его рисовала. Всегда-всегда! Но...
Бультерьерочка мечтательно, но резко снова ткнула меня в бок и затянулась.
- ... но увы массаж мне делаешь ты.
Мимо пролетел троллейбус, прожужжав электротурбиной и разбрасывая по небу желто-оранжевые искры. Уставшие лица пассажиров в заднем мутном окне стремительно отдалялись от нас к жилым районам с окнами-экранами. Вечер - это когда беззастенчивые флюиды депрессии запускают подсознательный телецентр и он транслирует во все двери и щели безнадегу, блокирует пульты дистанционного управления, не давая переключить канал на лёгкий сериальчик или исторические хроники, придуманные псевдоинтеллектуалами в накуренных маленьких студиях - для интеллектуалов накуренных маленьких кухонь. Буля снова ткнула меня в бок. - Все, идём.
И правда. Время возвращаться в Мак к Огнию. Огний в косухе с Ролинг Стоунс, опоясав шею в старый серый шарф, ждал нас возле клоуна. Не смотря на темноту, разбавленную редкими неуверенными вкраплениями оранжевых фонарей, его глаза надежно прятали очки со стёклами цвета нефти Urals light. - Ну, пошли. Огний повёл нас теми же дорожками из битой плитки, которыми мы бороздили район утром. Шел и все время спотыкался, проваливаясь в пустоты трещин.
- Гепы на них нет, Гепы на них нет, - скрежетал сквозь зубы Огний. - Что за Гепа? Захлопала крылышками-ресничками Бультерьерочка. - Да так, один чувак.
Мы добрели до метро, соскользнули вниз в переход, и встали в очередь в кассу. Я удивился.
- Так оплата же водителю...
- Какому водителю?
И посмотрел на меня как на трёхлетнего.
- Вчера водителю платили... доллар дали...
- Доллар дали?
Неэмоционально и поверхностно переспросил Огний, и сменил тему. Подошла наша очередь и пышногрудая рыжеволосая кассирша отсыпала нам горсть оранжевых пластмассовых кругляшков с по-канцелярски холодной надписью: Криворожский скоростной трамвай. Мы спустились в знакомый сырой ярко-освещённый грот, напоминающий метро в Вашингтоне. Столпотворение на платформе за секунду проглотил прибывший насквозь промокший вагон.
- На Кольцевой дождь, скоро до нас доберётся, - резюмировал Огний.
Буля фотографировала процесс поглощения толпы вагоном-губкой. Ещё немножко, ещё. Все поместились. Вагон заскрипел и вкатился в тоннель.