Рация:
— Французский катер покидает конвой. Желаем удачи.
— Спасибо. Удачи вам тоже.
Катер развернулся, ушёл на север. След пены растворился. Конвой остался один.
Тишина. Только ветер и вода. Пьер смотрел на море. Где-то там, за горизонтом, пираты загружали РПГ. Проверяли моторы скифов. Точили мачете.
Охота началась. Вопрос только, кто кого поймает.
Пьер лёг удобнее, прильнул к прицелу.
Ждал.
Волк терпелив.
Глава 5
Пьер сидел на ящике, спиной к контейнеру, пил воду из фляги. Жара спала чуть-чуть — солнце клонилось к горизонту, тени удлинялись. Всё было тихо. Море спокойное, конвой шёл ровно, скорость не менялась. Рутина. Третий час смены. Глаза слипались от усталости и монотонности. Пьер зевнул, потёр лицо. Хотелось спать.
Рядом Трэвис чистил автомат, разобрал, протирал детали тряпкой. Напевал что-то себе под нос. Джейк лежал на палубе, закинув руки за голову, пялился в небо. Михаэль стоял у борта, курил, молчал, как всегда.
Рация молчала. Последний доклад был десять минут назад. Всё чисто.
Пьер закрыл глаза. Секунду отдыха не помешает.
— КОНТАКТ! — рявкнуло из рации так громко, что Пьер подскочил.
Голос Ричарда, но не спокойный офисный, а напряжённый, почти кричащий.
— Всем постам, контакт на радаре! Сектор ноль-девять-ноль, дистанция три мили, движется быстро, прямо на нас!
Пьер сорвался с ящика, схватил винтовку. Сердце ударило в грудь. Адреналин хлынул в кровь. Три мили — это хреново близко. Это меньше шести километров. Скиф за десять минут покроет.
— Боевая тревога! — рявкнул Маркус по рации. — Все на позиции! Живо!
По судну взревел сигнал — пронзительный, противный, бил по ушам. Пьер бросился к лестнице, полез наверх. За спиной грохот ботинок — остальные тоже бежали. Трэвис матерился на бегу, Джейк орал что-то, Михаэль молчал, но двигался быстрее всех.
Пьер взлетел на крышу надстройки, упал на колени у парапета. Винтовку на плечо, глаз к прицелу. Руки дрожали — не от страха, от адреналина. Пот мгновенно выступил на лбу. Во рту пересохло. Язык, как наждачка.
Он посмотрел в прицел, искал контакт. Сектор ноль-девять-ноль — это прямо по курсу, чуть левее. Где он, где этот мудак?
Рация трещала:
— Пост два, на позиции!
Михаэль.
— Пост три, на позиции!
Диего.
— Пост один, на позиции, — прохрипел Пьер.
— Пост четыре, уточняю контакт! — Ричард, голос напряжённый. — Скорость тридцать узлов, курс не меняется, идёт прямо на конвой!
Тридцать узлов. Это быстро. Очень быстро. Скифы могут столько. Пираты.
Пьер смотрел в прицел, искал цель. Море блестело в закатном свете, резало глаза. Белые блики везде. Хрен что разберёшь.
— Дистанция две с половиной мили! — рявкнул Ричард. — Продолжает идти на нас!
— Визуальный контакт есть у кого-нибудь? — крикнул Маркус.
— Нет! — ответили хором.
— Блядь, — выругался Маркус. — Ричард, ты уверен?
— Да! Радар чистый, контакт один, движется быстро!
Внизу на палубе Трэвис сдёрнул брезент с пулемёта, зарядил ленту, лёг за стволом. Лицо сосредоточенное, но улыбка на губах.
— Ну давай, мудила, — пробормотал он. — Покажись. Я тебя жду.
Джейк бежал вдоль борта, проверял, закрыты ли люки. Орал на филиппинских моряков, которые высунулись посмотреть:
— В каюты! В каюты!
Рация:
— Дистанция две мили! Скорость не падает!
Пьер вытер пот со лба, снова прильнул к прицелу. Дышал глубоко, медленно. Успокаивал пульс. Где ты, сука? Покажись.
— Вижу! — крикнул Рено снизу, стоя у борта с биноклем. — Вижу контакт! Белый корпус, низкий, движется быстро!
— Это он! — рявкнул Маркус. — Всем приготовиться к бою! Стрелять только по команде!
Пьер искал белый корпус. Глаза напряглись до боли. Прицел дрожал. Руки потные, прилипли к прикладу. Сердце билось, как молот.
Там. Белое пятно на воде. Маленькое. Движется. Быстро.
Он зажмурился, снова открыл глаза. Вгляделся. Белое пятно. Низкое. Скиф?
— Дистанция полторы мили! — Ричард почти кричал.
Пьер вспомнил Зону. Псевдомедведь, выскочивший из тумана. Секунда до смерти. Сейчас то же самое. Может, РПГ прилетит. Может, обстреляют из автоматов. Может, это вообще дрон, начинённый взрывчаткой. Хрен знает.
Он положил палец на курок. Готов. Стрелять по команде.
Белое пятно приближалось. Пьер видел его чётче. Форма странная. Не похоже на скиф. Слишком высокое. Скифы низкие, прижаты к воде.
— Маркус, — сказал он в рацию, — не похоже на скиф. Слишком высоко.
— Что? — Маркус помолчал. — Ричард, что говорит радар?