— Элементарно. Почувствовал неладное, вернулся на твой этаж, и не зря — нашел их под дверью. Держи, и впредь будь внимательнее, — он аккуратно вкладывает их в мой карман, но я не ведусь и приказываю себе не верить не единому слову красавчика.
— Не заговаривай зубы, Спирит! Хочешь сказать, что подобрал их на площадке и вошел в мою квартиру? Зачем?!!
— Чтобы вернуть. Но тебе было плохо.
— И ты попутно меня вылечил! Какая прелесть. Только… как такое возможно? — я взвиваюсь. — Не смей ссылаться на сквозняки, на чудесные совпадения и на мою идиотскую забывчивость! Ненавижу, когда мне врут. Объясни мне все так, чтобы я поняла, или я решу, что ты ничем не лучше Шарка и их отмороженной компании.
Спирит не меняет расслабленной позы, но глядит на меня с пристальным интересом. Он волен прямо сейчас прекратить мою истерику, послать, уйти и не ответить больше ни на одно сообщение, но вместо этого он смахивает со лба серебристую прядь и соглашается:
— Хорошо. Ты готова принять все как есть и ничему не удивляться?
Его чересчур спокойный тон до предела разгоняет мою паранойю, но я решительно киваю:
— Да, я готова! Главное, не вздумай обманывать!
— Я никогда тебя не обманывал… — вздыхает он и хитро прищуривается: — Ты же знаешь, что в минуты сильного душевного волнения можно призвать того, кто тебе очень нужен? Так вот, одна маленькая девочка реально это сделала. Иными словами, сильные эмоции несчастной высвободили энергию такой силы, что она превратилась в материю. В человека. И с тех пор призванный был с ней рядом и всегда ее защищал, — Спирит слово в слово пересказывает бабушкину легенду, и я ловлю легкое головокружение, но он как ни в чем не бывало продолжает: — Но это только начало истории. И она вовсе не безоблачна…У тебя ко мне много вопросов, у меня к тебе — еще больше. Но пока я скажу тебе лишь одно. Я тоже призванный.
— Кем? — выпаливаю я, не догоняя, смеяться мне или плакать, но Спирит подается ко мне и вкрадчиво шепчет на ухо:
— Тобой. Я пришел, когда ты меня позвала.
По размякшему телу пробегают волны мурашек. Разум подсказывает, что это очередная дурацкая шутка, но Спирит предельно серьезен, и у меня темнеет в глазах. В свете всего, что произошло за последние недели, мне остается только ему поверить…
— Подожди, но… — пищу я, как только он отстраняется, и серые мушки рассеиваются. — Если я тебя позвала, то… когда?
— Это можешь знать только ты, — он отводит магнетический взгляд и долго любуется синими небесами, а я задыхаюсь, паникую и больно щиплю себя за запястье. Спирит не пропадает.
Если следовать бредовой логике этой эпичной истории, получается, что я до одури испугалась общительных алкоголиков в сквере и нечаянно призвала Спирита. Да, пожалуй, с этого все и началось!..
Картинка ясного утра двоится и уплывает. Я не в себе. Я сошла с ума… Сижу себе и болтаю с парнем, а он ведь даже не настоящий!
Спирит, словно прочитав мои мысли, берет меня за руку, легко разжимает побелевшие пальцы и опускает в мою ладонь две подушечки мятной жвачки. Тепло его кожи и пульсация крови под ней мне точно не снятся, и подкативший обморок отступает.
— Я настоящий, — смеется Спирит. — Я существую здесь и сейчас. Просто пришел в этот мир немного не так, как ты или другие люди.
— То есть… Ты теперь здесь. И ты явишься, когда я буду сильно в тебе нуждаться? — я проговариваю вслух бурлящий поток своего сознания, но тщетно — он не приобретает стройность. — Получается, я имею над тобой власть? Что ты можешь для меня сделать?
— Все, — в глазах Спирита сгущается волшебный черный космос, я ахаю, и мое неуемное воображение на миг выходит из-под контроля. Тут же становится невыносимо стыдно — щеки пылают так, что на них впору поджарить картошку. Несмотря на то, что Спирит вроде как моя выдумка, он остается взрослым, самодостаточным и невероятно красивым, и я неизменно робею в его присутствии.
— А ты… — лепечу и заправляю за уши взъерошенные патлы. — Можешь бросить меня или обидеть?
— Нет. Я всегда где-то рядом, до тех пор, пока наша связь не прервется.
— Она может прерваться?
— Все зависит от тебя. Видишь вон того чувака? — Спирит указывает на задумчивого фокусника, сидящего на ступенях гранитного постамента. — Это тот самый Волшебник из городской легенды. Но после того, как его прогнал писатель, он больше не владеет своей магией.
— Ничего себе… — я озадаченно качаю головой. — Значит, вы все владеете какой-то магией?
— Не-а. Если, конечно, этот скил не был заложен создателем.
Фокусник так и тасует потрепанную колоду, в его шляпе трепещет от ветра одна-единственная бумажка.