— Je vous écoute ?
— Mon mariage… J’avoue n’y avoir rien compris.
— Il n’y a pas de mariage !
— Il y en a eu un.
— Simple mesure de sécurité.
— Où est la sécurité ?
Il a un petit rire aigrelet.
— Pas par téléphone, mon cher. Vous recevrez dans la journée la visite de Piotr Couillapine, un secrétaire de notre ambassade ; il vous expliquera.
On se sépare, pour peut-être toujours. Que c’est triste la vie, presque autant que Venise au temps des amours mortes, moi je dis. Tu fais une rencontre intéressante. Tu sens que ça pourrait marcher, elle et toi, que vous auriez des choses à vous dire, à vous faire, peut-être. Et les circonstances vous sectionnent le lien nouveau.
Au revoir, camarade Gériatrov ! Ou adieu…
Mathias est revenu à lui, à moi, bref, à nous tous. Il s’ébroue en se massant le menton (Alpes-Maritimes) et roule des yeux furibards.
— Vous m’avez frappé, commissaire ! déclare-t-il.
— J’avais cru le remarquer, conviens-je.
— Je porte plainte pour voies de fait.
— Et pourquoi pas, grand.
— Je vous interdis de m’appeler « grand ». Votre familiarité est insupportable.
Mais que m’arrive-t-il, moi qui raffole du Rouillé ? Justement, ça doit être à cause de ça : tu supportes moins bien les déblocages des gens que tu aimes.
Toujours est-il que je lui balanstique une nouvelle cacahuète ; schplaoff ! Oh ! la la ! Le bras à l’Antonio, quand il pétarde, tu parles d’une bielle !
Même circuit que précédemment : fléchissement du Rouillé, rattrapade par le colback, allongeage sur le plancher. J’en ai la paluche endolorie. Je l’écarte en grand pour la décontracter, comme si je voulais mesurer mon empan. Je ne vais tout de même pas passer ma vie à knock-outer Césarin.
Lassé d’un long voyage, je n’attends pas les brouillards du soir pour retourner à mes roseaux. Ma chaise à bras, promue fauteuil par cette adjonction, m’accueille. Mon sous-main reçoit mes pieds. Belle posture du guerrier moderne après l’effort.
On dirait que ça s’éclaircit tout de même un tout petit brin, côté Russes, en tout cas. Quand va-t-il se manifester, le camarade Couillapine ?
Mifigue passe un beau morceau de son faciès par l’entrebâillement de ma porte.
— Je ne dérange pas ?
Il tient un paquet de photos ruisselantes dans une corbeille de plastique.
— J’espère que ça vous plaira, commissaire ; je ne pense pas qu’on puisse faire mieux.
Il renâcle en avisant Mathias par terre.
— Qu’est-ce qui lui est arrivé ?
— Quatre phalanges au bouc ; c’est mieux qu’une infusion de tilleul.
— C’est vous qui l’avez allongé ?
— Je n’en suis pas plus fier pour ça.
— Qu’est-ce qu’il vous a fait ?
— Il m’a manqué d’irrespect.
J’empare les photos. Beau travail. Mon cœur cigogne quand je trouve m’man, avec son manteau à col de fourrure. Ce qui me frappe, malgré le flou consécutif à l’agrandissement, c’est son expression hagarde. Elle paraît folle d’angoisse, ma vieille chérie. En visionnant la bande je ne l’avais pas remarqué et mon sang se glace.
Je passe ensuite en revue les bonshommes, m’attardant plus particulièrement sur celui qui ressemble à Humphrey.
Pinuche revient du bistrot, souriant.
— Combien ? lui demandé-je sans lever les yeux.
— Combien de quoi ?
— De muscadets ?
— Quatre, répond-il loyalement ; pour lors je n’ai pas eu besoin d’aspirine et je m’en félicite car ça me détraque l’estomac.
A son tour, il aperçoit le gisant.
— Qu’est-ce qui s’est passé ?
— Mes nerfs. Je crois qu’il doit mettre des dents ou planquer une blennorragie dans son slip car, effectivement, il est devenu asocial.
— Je le ranime ? demande la Pine, bonne âme nonobstant ses rancœurs.
— Non, j’attends son vulnéraire.
Je lui présente les images des visiteurs du soir.
— Le pied de guerre, César ! Il faut absolument que je sache avant ce soir qui sont ces messieurs.
« Mobilisation générale, te dis-je. Fais tirer autant de portraits que nécessaire et qu’on les répartisse dans tous les services : au fichier, bien entendu, et puis chez les copains de la D.S.T., du S.R., de la gendarmerie. Exécution, et que ça saute ! »
Il renifle.
— Compte sur moi.
Pour me prouver que ça va vraiment être le gros patacaisse, il change de mégot et allume le nouveau.
A peine est-il parti que dame Mathias surgit. Pissevinaigre, la houri. Menue, pointue, corrosive. Elle a enfilé un imper fatigué par-dessus une robe épuisée. Pas fardée, le regard inquisiteur, la bouche extra-mince, la taille déformée par ses multiples grossesses, elle se déplace comme une truite remonte le courant, avec une prestesse ondulatoire.
En voyant son bonhomme à terre, elle commence des criailleries de pintade.
— Il est évanoui ?
— K.-o., seulement.
— Il est tombé ?
— Là-dessus ! fais-je en montrant mon poing.
Elle va pour égosiller de plus belle, mais je lui montre L’Humanité qui gît au sol ; près du rouquin.
— Voilà ses nouvelles lectures, madame Mathias.
La belette blette identifie l’imprimé, une expression d’horreur intense déguise sa figure ingrate en capote anglaise après usage.
— Jamais vous ne me ferez croire cela !
— Et pourtant, elle tourne, comme disait Galilée, je lui réponds-je placidement. Il faut prendre conscience de la réalité, douce amie ; votre époux est devenu marxiste.
Mais elle continue de secouer sa belle tête de marteau de savetier qui aurait les yeux bordés de rouge.
— Non, non, je ne le croirai que s’il me le dit lui-même, vous mentez !
— Il va vous le dire très bientôt et alors vous comprendrez l’étendue du désastre. Voilà pourquoi nous devons faire alliance vous et moi. La France a besoin de votre concours, madame Mathias, et plus encore l’Eglise catholique.
Elle s’apaise, comme la mer lorsque le soir descend et qu’elle remise ses vagues dans le tiroir du dessous.
— Je suis prête, déclare-t-elle, avec un héroïsme de bonne qualité. Mais auparavant, si vous le voulez bien, nous allons réciter un pater et un ave pour nous fortifier.
— Avec joie, réponds-je.
Nous nous signons simultanément, comme dans une mise en scène de Robert Hossein.
CHAPITRE XII
Tout comme un bon meurtrier, un bon policier retourne toujours sur les lieux du crime.
C’est ce que je dis, au volant de ma guinde, en m’effrayant un passage à travers le flot circulatoire pour rallier Conflans-Sainte-Honorine (priez pour moi !).
Chemin roulant, il me semble que je suis suivi par une Porsche (épine) ancien modèle. Pourtant, j’ai beau user des petits subterfuges habituels : brusques accélérations, changement de voie en catastrophe, stops impromptus, je ne parviens pas à cadrer mon poursuivant, si poursuivant il y a. Simplement, par instants, lorsque je roule normalement, mon rétroviseur d’aile avant gauche me permet d’apercevoir, très brièvement, cette foutue voiture noire pareille à un gros scarabée. Alors je recommence mes ruses de poulet, mais j’en suis pour mes fraises.
Me voici devant la maison du bon docteur Fépaloff, l’inventeur de la chaude-pisse à tempérament. Tout est très peinard. Je gare à quelques encablures de la maison des crimes et m’avance pedibus vers icelle. Ne puis m’empêcher de lever les yeux sur le pavillon du professeur de haine, l’aimable et vigilant Alex Libris, mais le bonhomme doit être en cours ou en courses car ses fenêtres sont désertes.