— Tu portes du 9 millimètres ? y m'dit.
— Et de l'arme allemande ! renchérubine l'aut'. Pour un poulet français, ça manque d'esprit patriotique !
Leur altitude commence singulièrement à me courir su' la bitougne.
— Allez, les gars, on stoppe les humours à dater d'tout'd'sute, j'déclare. Debout !
— En quel honneur nous arrêterais-tu, sac-à-lard ? m'interroge l'élégant.
— Toi, en l'honneur de l'assassinat de Betty Rosier.
Il se fend :
— Oh, dis, une guenon pareille, d'un âge aussi canonique, c'est pas un délit !
— Tu r'connais donc l'avoir butée ?
— Je préfère ça à lui faire un enfant ! Bien sûr que j'l'ai assaisonnée, la douairière.
— Par téléphone ?
— Bravo.
J'dois t'avouer, Minouche, qu'm'v'là d'plus en plus ahuri. Un meurtrier qui s'affale aussi spontanéit'ment, c'est pas courant.
Le porte-man continue de claper sa choucroute.
— Tu sais c'que tu devrais faire, Bérurier ? y m'déclare. Avant qu'on ne poursuive la conversation ? Tu devrais téléphoner chez toi.
— Chez moi ?
— Oui, chez toi.
— A cause ?
— Tu verras. Fais !
D'un coup, j'ai le prose qui s'déguise en coupe-cigare. Mince, y'aurait t'eu du grabuge chez nous ? Qu'est-ce y l'entend, c'sournois ?
J'fonce au bignou pour composer mon bigophone. J'r'connais bien la sonn'rie d'chez nous. On dirait l'passage d'un camion dans la rue d'un marchand d'vaisselle. Ça sonne. Rien… Faut dir' qu'ma Berthy a l'sommeil léger comme les godasses d'un escaphandrier. Ell' eusse fait doctorale, la grosse, les z'urgences d'nuit, é pouvaient toujours crever d'leurs péritoiniques ou d'leurs infractuosités du myocard !
Comm' j'sais, j'laisse carillonner. Drllinng, drllling ! Ça m'donne l'occasion d'penser. Penser, j'dirai jusqu'à mon dernier souffle, c'est bien fatigant. L'cerveau, c'est du cinéma, rien qu'du cinéma. On l'aurait pas, on s'f'rait chier à mourir. R'garde les bêtes comm' ell' z'ont l'air d's'emmerder, toujours. T'as vu rire des taureaux, toi ? Ou des chats, ou des oiseaux ? Parce qu'y font cuicui, les z'oiseaux, on imagine qu'y sont gais : mes couilles ! Y font cuicui pour raconter qu'y s'emmerdent. L'cerveau qui leur fait défaut. Tiens, j'te prends un fou. Tu trouves drôle, toi, un fou ? Il est sinist', tout va mal pou' lui. Y' n'fait qu'imaginer des calamitas, jamais de bonnes choses riantes. Sans la lanterne magique du cerveau, tu prends les j'tons, parce que t'es plus que simpl'ment vivant, av'c toute la chierie qu'ça implique ! C'est pas marrant, vivre. C'est décourageant. Puisque la vie ça n'sert dans l'fond qu'à mourir !
Alors donc, tandis qu'mon turlu grelotte, j'réfléchis. Ce galimatias d'choses qu'arrivent. Ces gens qui tuent Martin Martin. Et puis la Betty Rosier. Vendetta. Ça, la Germaine y trouve son compte. C'est son bénéf dans l'opération. P't'être la rançon, si ell' en a versé une, pour placarder l'héritage. Seul'ment les aut', les complices, tous ceux qu'a exécuté ces différentes opérations, où est leur blot, là-d'dans ?
— Allô, mouais ? que grabeluche la voix de ma bonne femme.
— C'est toi, poupée ? j'insiste, pou' confirmation.
— Ah, c'est toi, Sandre.
— Oui, c'est moi.
Bon. Tout m'a l'air de suiv' l'cours normal. Pourquoi y m'ont d'mandé de tuber à ma t'home, ces gredins ? Y espéraient s'esbigner ? Y z'oublillent qu'j'les couv' d'mon feu, sans dégoder, prêt à les plomber d'autor au moind' geste suce-pet.
— Tu dormais, poupée ?
— Ouais, je dormais.
— Ça va bien ?
— Très bien, mouais, pourquoi tu m'appelles ?
— Pour savoir si ça va très bien.
— Ben, ça va très bien, mais pourquoi tu me réveilles pour me demander si ça va très bien, au lieu de rentrer ? Il est quelle heure ?
— Tard.
— Et vous rentrez quand ?
Je sens mon palpitant qui m'dérape dans la cage à serin. Une bathe glissade l'long de mes soufflets, tell'ment qu'y risque d'm'atterrir dans le calbar.
— Comment ça, nous ?
— Ben vous, quoi, merde ! T'as encore bu, Sandre ?
— Absolument pas, mais…
— Souffle !
— Quoi ?
— Souffle, qu'je sente si t'as bu ?
Je souffle. Elle grommelle, ma baleine :
— Non, ça sent rien, alors pourquoi tu me fais chier en pleine nuit au lieu que vous rentrez ? Demain faut que je me lève à sept heures pour aller en Normandie avec Alfred que sa tante Lucia est très malade.
— Mais nom de Dieu, Berthe, pourquoi tu demandes si NOUS rentrons bientôt ?
— Pour savoir, hé, peau de con !
— Mais pourquoi tu dis nous ? C'est qui donc, nous ? Cause, bordel !
— Ben, toi et Marie-Marie, hé, tas de merde !
Tu sais comment é m'parle, tantine, quand elle fait sa pincée ? Tout d'sute des grands mots dont elle n'pense pas moins, croye bien !
Alors, pour le coup, j'crois agoniser d'entendre une chose pareille. Marie-Marie ! Toi, av'c moi ! Av'c moi qu'étais sans toi !
— Comment ! la mouflette n'est pas à la maison ?
— Comment t'est-ce ell' y s'rait pisqu' tu l'as envoiliée chercher par une dame.
— Quand ?
— Dans la soirée !
— Moi ?
— T'es sûr qu't'as pas bu, Sandre ? Souffle encore !
Je re-souffle, machinalement.
— Non, ça ne sent rien, elle reconvient Berthy.
Ce truc : souffler, ça me rappelle une aventure assez cocassière dans son genre.
C'était chez le commissaire Formol de la Brigade des Jeux dont j'venais tout juste d'êt' muté au service.
J'te parle, c'est pas jeune. Je v'nais juste de quitter l'uniforme, et à tout bout d'temps, j'portais ma main au côté pour tâter mon bâton blanc. Sans lui, j'm'sentais dépoilé.
Formol m'avait emmené av'c lui et deux autres inspecteurs pou' une descente qu'on opérait dans l'arrière-salle d'un restaurant du Cinquième. On tombe au milieu d'une sorte de clube où ça flambait ferme. Des messieurs d'bon genre, mais qu'avaient l'démon du jeu. Y jouaient à tout : au pok, à la passe angliche, à la roulette, tout ça… Police ! Brrr : leurs bouilles aux flambeurs ! Consternation générale. Les collègues et moi, on r'lève les identités avant d'emballer le taulier et ses péones. Y'avait un monçal d'argent su' les tables. Et même, des monceaux ! Rien qu'de forts talbins, en piles, en vrac. Et tout à coup, sais-tu c'que j'm'aperçois ? Misteur l'Commissaire Formol qui, discrètement, en profitant du chambranle-bas général, engourdissait des liasses d'osier dans ses vagues. Y s'y pr'nait comme un Pape, gueulant des ord', hurlant après tout un chacun. Tapant du poing comme quoi ç'allait coûter un maxi, c'te plaisant'rie. Et tandis qu'y f'sait son foin, l'malin, d'à main gauche : vzou ! Y sucrait des p'tits matelas qu'il enfouillait savamment, l'cochon.
A un moment, y m'r'garde, et y voye qu'j'lai vu. Alors il me sourit et relâche l'auber.
Bon, et puis après l'opération, on s'r'trouve seuls, moi et lu. Et y t'met à m'faire des tas d'compliments, rapport qu'j'm'ai montré zélé, efficace, tout bien et qu'mon avanc'ment, parti comm' j'sus, y l'en fait son affaire.
Pour fêter, y m'emmène dans un bar où y convoquait ses indicateurs, le « Poussin Mauve », près d'là Bourse. Et là, y m'offre à boire. Lui marchait au scotch. Moi, j'en étais encore au muscadet-eau-d'seltz légèr'ment gommé d'un trait d'citron. On picole. Y' n'payait pas au « Poussin Mauve ». Alors y f'sait ram'ner des tournées à n'plus y voir clair, Formol. Et tout en bib'ronnant, y continuait d'me vanter mes qualités, mon av'nir, la sympathie qu'j'y inspirais.
En fin d'soirée, y l'a voulu qu'j'l'accompagnasse chez lui, à Péreire, m'présenter sa femme, qu'elle s'rende compte l'collaborateur d'élitre qu'y bénéficiait, le commissaire.