Le plus farce, c'est qu'il avait au poignet une superbissime montre, av'c des brilliants, que sa grande fifille l'avait t'offerte et ça produisait un curieux z'effet, c'te tocante richime sur c't'ancien tâch'ron.
A son r'gard pas fixe, on pigeait qu'y s'déplaçait dans la purée de pois cassés, l'ancêtre. L'existence, y la voiliait à sa manière désormais, et c'tait pas celle d'tout l'monde !
Près de lui, une grosse vieillarde monumentable fumait des cigarillos qui puaient l'feu d'cheminée. J'avais encore jamais vu une gonzière si tellement ventrue. Y'en avait d'partout, son bide : su' ses genouxes, su' les accoudeurs du fauteuil, sous ses brandillons très courts, et encore des gros paxifs qui pendaient de droite et gauche.
Fectivement, elle roulait des châsses aussi mastars qu'des pommes dans sa trogne plate. Et é l'était coiffée à la Louis Quatorze, la madame, av'c des longs crins séparés par l'mitan et qui lu descendaient autour comme un rideau d'douche. La vraie vision de calypso, ces deux croquants.
La Rosier a été bisouiller l'front d'son daron. Et pou' l'saluer, elle a perdu son jacté mondain. Dans sa voix, y'a eu, un instant, l'intonance des faubourgs :
— 'jour, 'pa !
L'écroulé, t'aurais cru l'lion Brutus quand on s'approche d'son entrecôte.
— J'veux pas qu'on touche à ce bon Dieu d'téléphone, il a dit. Y s'en servent, tous, et c'est moi qu'j'paye les communications ! J'y arrive plus, avec ma pension !
Betty m'a r'gardé à la désespérante. Ça la navrait, l'déplafonnage à son vieux. Les parents, quand y béc'hamèlent des cellules, c'est la pire tristesse. Tu les voyes éloigner par l'esprit, dans les apitoyages d'là mort, et ça t'fait comme si qu'tu mourissais un peu, toi aussi av'c eux.
On n's'est point t'attardé. J'comprenais qu'elle espaçasse ses visites, ma nouvelle potesse. Pour voir c'débris à l'affût près d'un téléphon, merci bien ! Faut êt' cinoqué pou' s'fliger des douloureus'tés quand on peut s'en éviter, non ? Et sadique, su' les bords. J'sais pas ce qu'y bavassent tous à propos d'là politique d'l'autruche. Quoi, l'autruche ? C'est elle qu'a raison ; n'pas voir l'danger, c'est une manière d'le r'fuser. D'même, éviter les misères ins'courables, c'est s'préserver l'moral. Elle est pas lâche, l'autruche ! Qu'non. Au contraire : é l'a d'là force d'caractère et l'sens d'là fatalité, non ?
Ça, c't'important : l'sens d'là fatalité.
Y l'aide !
Elle m'a espliqué, Betty, que l'vieux Amerloque-donateur d'jadis, y f'sait beaucoup d'tennis et qu'y s'en était construit un dans sa maison. Y l'aimait jouer tout nu, parce que ça lu f'sait aller-venir les couilles et que c'est bon pou' l'parfait fonctionnement glanduleur. L'êt' r'humain, y s'emmitouf' trop les organes. L'homme, c'est l'paf. Les gonzesses elles, c'est leurs loloches, leur prose, leur moule. Tiens, leur moule : t'as noté ces épaisseurs ? Slip, gaine, collants, et t'essaieras, et t'essaieras… Comment veux-tu qu'ell' respirent du frisottin, les gnères ? Quand ell' l'déballent de tout ces harcharn'ments, tu dirais qu'c'est l'vent du Midi qui souff' su' les abattoirs.
Le vieux ponpon ricain avait pigé ça, et y donnait carte blanche à ses roustons, manière d'les fortifier. Y leur laissait la bride su' le cou. Elle assurait qu'il s'trimbalait des aumônières de cinquante centilitres chacune, son mister Brakson, la Rosier. Y n'a eu qu'un déboire, c'est la fois qu'il prit un semateche dans les pruneaux, misère ! Un boulet qui y est arrivé à deux cents kilomètreurs, à l'en faire esploser les claouis.
C'est donc l'ancien tennis au père Mesburnes que l'fils d'là Betty avait transformé en studio d'cinoche.
Quand on s'est pointé à promiscuité, l'rouge était mis, et la première chose dont j'ai remarqué, ça été c'local d'là soufflerie où qu'se trouvait l's'cond poste téléphonique.
Chez nous aut', les grands policiers d'métier, l'instincte joue un rôle capitaliste. On a des espèces d's'cousses intérieures qu'avertissent qu'on tient l'bon bout. Ainsi, en aperc'vant ce bigophone mural, noir et banquilleux, j'ai su comm' y n'est pas permis qu'il s'agissait bien d'çu qu's'servaient les kidnappeurs. Pourtant, comme y z'étaient en train d'filmer, l'ventilo marchait pas. Donc j'avais pas à reconnaît' ou pas reconnaît' le fameux ronron. Mais c'bignou, tout pauvret cont' un mur carrelé qui f'sait songer à une pissotière désinfectée, ouais, c'bignou m'éloquençait. C'tait lui !
Deux gusmanes s'trouvaient à l'estérieur du studio : un ingénieur du son, d'vant ses appareils, et qu'avait un casque su' le crâne. Et pis un autre gazier qu'son job c'tait just' d'ouvrir et fermer la lourde et d'éclairer la loupiote rouge.
En voiliant survenir Betty, il a déféré vilain, le gars. Tout miel, tout t'humide, l'œil en coquille d'escargot. Un grand, à pull roulé, futal d'velours potelé, savanes tout enculées ; les ch'veux qu'hirsutaient dégueulass'ment, merde, tous ces veaux mais qu'est-ce y croivent d'se peigner av'c un crayon ?
— Oh, madame Rosier, la bonne surprise ! C'est gentil de nous rendre une petite visite…
Et patate « i », et patate « a ». L'dos rond comme pour l'fourguer des assignations rue Quincampoix.
La Rosier y a tendu la main.
Elle matait l'ingénieur du son qu'avait l'air d'écouter du Brabams sous son casque.
— Que tournez-vous, mes enfants ?
Le lourdier a rengorgé :
— Nous tournons un long métrage, madame Rosier.
Nous ! Tu penses, cézigue, à part sept fois sa langue dans la bouche avant d'déconner, qu'est-ce y pouvait tourner ! Mais, non, c'tait « nous ». Bon, un avocat, à la rigueur, qui dit « nous » jusqu'au moment qu'son clille va purgeotter son lot, ça s'tolère, vu qu'le bavard, y jacte en le nom du malfrat. Mais là : un tordu qu'avait juste une porte à manœuvrer et qui s'croyait déjà Cecil B. de Cent mille, merde !
Moi, ce que j'admire, à force, les hommes, c'est leur phénoménal culot. Y'n'doutent d'rien, et d'eux z'aut' moins qu'du reste.
Elle charmait, la Betty.
— Un long métrage, Xavier !
La vanité maternuche, illico. Et puis, l'onde d'choc, comme y disent dans un artic' du Chasseur français qu'j'ai lu récemment chez mon beau-frère, lui a dépéri la fierté. Elle a r'trouvé dare-dare sa mentalité d'acteuse. Quoi, l'fiston tournait un grand film sans lu faire appel ! Sans y distributionner un rôle à la m'sure d'son grand talent ! Y lu f'sait une entourloupe pareille, son grand chérubin rose ! Ah, non, alors, y'avait d'quoi pisser du poivre moulu, une telle injusterie ! Et en plus, y cinématait chez elle, l'vilain monstr', dans une maison qu'é s'était frayée à grands coups d'miches, Betty. A vider, des années durant, les immenses burniches surdév'loppées d'son vieux Ricain ! Non, mais c'tait un cas d'déshérit'ment, ça. Sa main lu démangeait d'le baffer, son Visconti de la lessive Novéclat. Y l'allait entend' d'quel bois é s'chauffait, la pipeuse d'républiques une et indivisib', mais suçables !
Juste comme elle ach'vait de faire un nœud av'c ses cinq doigts d'là main droite, la prise a arrêté. La porte s'est ouvert'.
Un petit gros tell'ment barbu qu'y r'semblait à un blaireau s'est pointé, l'air furax.
— Salut, m'man, il a lancé sans s'arrêter et y l'est t'été à l'ingénieur du son.
— C'était à chier, hein ?
— Plutôt, a dit l'autre en r'tirant son casque. Il a savonné de bout en bout.