Cet âne est docte juste en passant. Tire-z'en pas de conclusions et croye pas qu'les politiciens soyent de la rondelle. Au contraire plutôt, je leur r'connais de bouillaver à tout va. Ils lonchent volontiers. J'te prends l'exemple à Félix Faure, par exemple, qu'a dessoudé en s'faisant tétiner Popaul par une dame. Moi, j'préfère sa mort à celle de Jehanne d'Arc.
On est éloigné de Martin Martin, pas vrai, ma bichette ? Inquiète-toi pas : ça va viendre.
Ayant étudié le topo dans les baveux, je m'ai pointé à son domicile. Les Martin habitent un solide immeub' en pierre détaillée, boulevard Jacques-Martin, dont leur blaze est stylomine.
Bon, j'm'annonce, sans m'être annoncé. Un soubret vient m'oponer la porte. C'est rare, les jeunes valets de chambre, tu noteras. La profession s'perd. Elle réveille pas les convocations. Tu trouves plus qu'des birbes dans ce turf, chenus, décatis, branlants. M'est z'arrivé d'en rencontrer un qu'avait la maladie de Remington : y sucrait follement, note que ça l'aidait pour la manœuvre du plumeau, mais quand y t'servait le caoua, t'avais l'impression d'un coureur cycliste qui pisse depuis son vélo. J't'en reviens à ce jeunot, loqué valeton : gilet rayé, futal noir, qui m'délourde. La vingtaine, tout juste. L'air dégourdoche. Le poil latin. L'œil plutôt velouté. Un accent macar qu'appelait le parmesan et la sauce tomate. J'lu demande après sa maîtresse. Y s'informe ce dont j'suis. J'y exhibitionne ma brêmouze. Police ! Capito. Des roycos, y z'en rec'vaient des fagots chez les Martin, depuis le sulfatage à Monsieur. Le larbinet m'introduit dans un salon grand bourgeois, avec des tissus rayés et des pendules marbre-et-bronze. Et la dame se pointe, toute de noir fringuée, en vraie p'tite veuve courageuse. Pas jojo, mais un certain charme malgré son air ronchon. Ce qu'j'aimais pas, c'tait son menton fuyant. J'déteste les tiroirs enfoncés trop profond.
Elle m'invite pas de m'asseoir, vu que je prélassais déjà dans un fauteuil, mais elle reste debout pour m'exciter à êt' brêfle.
— Qu'y a-t-il encore ? elle me fait. Je n'en puis plus, monsieur. Ce va-et-vient, ces questions z'incessantes et z'insinueuses, toujours les mêmes, à propos de nos relations, de nos ennemis possibles, de notre passé, de nos voisins, de…
J'la laisse se vider, en profitant de c'qu'elle est debout pour y mater les fuseaux. Pas mal ficelée, la pécore. J'comprends qu'il aye t'eu envie de lu dicter un jour le courrier en la prenant sur ses genoux et en y fourrageant l'allée cavalière, Martin.
Les gonzesses, elles ont pas b'soin d'être choucardes pour plaire. N'oublille pas non plus, ça, Marie-Marie, des fois qu't'aurais des doutes su' ton minois. J'en ai trouvé des rutilantes qui me laissaient la poche kangourou pénarde comme un cim'tière sous la neige. Et d'autres, des chiées, loctues à faire grincer les girouettes que, rien qu'à les voir, le besoin m'bichait de les escalader comme si elles auraient z'été la face Nord des Grandes Jocrisses. Dans ces cas-là, t'arrives pas à déterminer si c'est la peau d'leur épidermique qui t'ravage le sensoriel, ou bien les influx qu'elles dégagent. Tu les mates et tu t'en ressens. Tu leur flanques ton regard au fond d'elles-mêmes, comme déjà que ça s'rait ta bitoune et t'es obligé de t'faire un nœud aux doigts pour éviter d'leur envoyer la menotte au fion, d'autor, avant même d'avoir balancé les vannes zuzuelles, la flopée d'enchanté -comment -que -ça -va -pas -mal -et -vous -de -même -merci -y -fait -beau -pour -la saison indispensable si tu veux pas passer pétezouille. Toujours ces salamalèques à la con pour sembler éduqué, alors que déjà tu la décarpilles par la pensée et y glisses ton majeur d'homme dans la mouloche façon d'y démarrer un doigt de cour côté jardin. Les hommes qu'efforcent de gagner du temps dans tous les secteurs, ils continuent la piétinerie sur l'plan fleurte. Jamais, même le pire butor, tu l'verras pointer une mère qui le courjute sans la tartine palabreuse d'usage. Y compris av'c les prostiputes, faut qu'y fleurit la converse avant de tomber le bénoche, l'homme. Qu'y lu esplique le temps, sa bagnole mal garée, sa bonne femme qui l'attend chez des aminches, tout ça, bien en détail, pendant qu'elle lui fourbit le chmilblick au lavabo. Y s'rait déshonoré de pas y aller de sa bavasse avant la bouillave expresse. Son blabla dure plus longtemps qu'son essorage. Le quartier, les impôts, les vacances, y trouve l'moyen d'lu placer tout un topo avant son braque, l'homme. Pour faire l'mondain coûte que coûte. Les convenances, que veux-tu. Moi, j'ai toujours rêvé de dégainer Prosper en butant blanc, sans un mot, et qu'la personne remonte son rideau de scène sans chiquer. La tringle silencieuse, tu mords l'papelard ? Diréqu'ment du producteur au consommateur. Pas de flafla, la chique impétueuse. Je gode, t'humectes, en avant toute ! Ça seraye ça, la vraie façon de comporter, s'Ion mézigue. Ça, la vie textuelle. J'sais pas les avenirs, la manière qu'y s'bricoleront, mais si t'as l'occase un jour, d'un gars qui te botte et qu'tu t'en ressentes à bloc pour sa gueule, tu lui causes pas, tu te désappes. Ta tante Berthe le fait, quèquefois, quand on rentre d'une soirée et que la picole nous porte au radaduche. Elle virgule déjà sa culotte dans l'escadrin, se trousse pendant t'est-ce que j'ouvre la porte, et hardi p'tit, se fait embroquer dans l'vestibule ; avant que j'éclaire. Tu sais, la glace à grumeaux qui fait patère près de l'entrée ? T'auras observancé que son porte-pébroque de bambou est positivement disolqué. Le moment m'est venu de l'avouer : c't'avec ses miches, Marie-Marie. Le cul de tatan qui prend appui contre lorsque j'y interprêtre Les Trois Lanciers du Bangladesch et qu'nos transports peuvent pas être transportés jusqu'à not' plumard.
Cette dégression pour t'en revenir qu'la veuvasse à Martin, bien que guindée, pas hyperbelle et renfrogneuse, elle a ce p'tit rien pourtant essentiel qui te flèche la bidoche.
Ses carreaux gris clair contenaient rien de joyce pour moi. Je m'avisais gros commak qu'j'étais pas souhaité espressément à son at home. Qu'elle en avait rasibus de la Rousse et des roussins, des journaleux, des radios-reporteurs et des bafouilles de condolances. Même les lideurs de l'opposance y écrivaient des trucs chagrinés, comme quoi il était irréparab' de sa perte, Martin Martin, si tragique qu'une indignation nationale s'couait le pays.
Parce que les hommes politiques de pignons différents, s'ils se causent pas d'leur vivant c'est par peur de s'entendre, uniquement. Une fois l'un d'eux canné, ils sortent les grands tire-gommes pour s'éponger le chagrin. Rappel-toi la mort à De Gaulle, la façon unanime qu'ils ont précipité sur les micros, tous, ses adversaires surtout, pour venir chougner leur immense chagrin devant ce veuvage de la France. Ceux qui le combattaient, et ceux qui lu f'saient des croche-pieds, qui mettaient son lit d'trois mètres en portefeuille et criaient « poil au… » à ses discours.
Donc elle montait en renaud, la Martin. Se laissait mousser les rancunes. Qu'y lui suffisait pas d'être veuve, mais qu'elle devait subir les tracasseries policières et l'hypocrisie des foules, l'indécessance de la presse, les « gens » de son premier lit, etc…
En point final elle m'esclame :
— On m'a tout demandé, monsieur. Tout, tout, tout ! Alors que voudriez-vous que je vous dise, à vous ?
Et moi, tu sais pas, Marie-Marie ? Moi, perturbable, froid comme un paf d'esquimau, de lui répondre en la biglant comme le Valéry mate la France, au fond des carreaux ;
— Mais… le reste, chère maâme. Le reste !
Du coup, elle s'interloque, c'te femme.
— Qu'appelez-vous le reste, monsieur ?