« Oh, seigneur, j'me murmure, j'vais donc mourir aussi… aussi connement ! » c'tait l'cas d'y dire ! Périr la frime enfouise dans c't'immense chaglatte. J'lu bourrais les miches d'coups d'poings, la salop'rie, mais ça lu stimulait l'excitation. Elle serrait encore, et encore ! Et moi j'avais fini mon stock d'oxygène, mais alors c'qui s'appelle racler les miettes. T'aurais pas trouvé dans mes soufflets d'quoi faire respirer une fourmi pendant dix s'condes. J'avais plus qu'ma volonté d'tenir. J'faiblissais. C'te mammouthe m'assassinait en prenant son fout' ! Merde, quelle conne ! La bouille qu'é f'rait, ensute, quand é m'constat'rait mortibus ent' ses pylônes ! Et tout c'qu'ensuivrait : l'enquête ! La poilade d'mes potes : Bérurier mort d'avoir fait minette à une enviandée d'géiante. Salaud d'Alfred !
Un réflexe : je mets la main en errière et j'trouve mon pétard dans la poche revolver d'mon bénouze.
Ma dernière volonté, j'me dis : j'peux pas pourtant flinguer le cul à c't'ogresse, dont la chère âme prend son pied pour la feurste fois of sa life, tonnerre d'bois !
J'arrache mon feu, j'laisse pend' mon bras et j'cigogne la détente.
Tout l'chargeur a débaroulé dans la moquette au motel. Rrranrrran rrranrrran rrrran rrrranrrran et rrran (j'vais pas en oublier une tout d'même !).
Serré dans les cuisses à Miss Tour Eiffel, j'perç'vais à peine les détonations. En tout cas, j'ai pas entendu la dernière praline, vu qu'j'avais déconnaissé.
C't'un peu plus tard qu'mes esprits a r'venus.
La môme s'tenait d'bout cont' le mur, tellement grande qu'é d'vait baisser la tronche, parce que les motels, pour ce qu'on y fait, y'a pas b'soin qui soyent t'hauts de plaftard.
Ell' m'regardait av'c ses gros lampions exhortés. Et déhors, on tambourinait la lourde à tout va. L'taulier égosillait : « Qu'est-ce y s'passe ! Ouvrez ou j'appelle la police ! »
L'temps d'deux trois grandes goûtées d'air, j'sus été délourder.
Ça chlinguait la poud' dans le baisodrome.
L'mec a précipité. Y'avait d'aut' gusmanes en sa compagnie. Y gueulaient comme des supportères de rugueby.
J'ai espliqué au motelier qu'j'étais d'là poule et qu'en inadvertant, mon pistolet avait lâché sa p'tite diarrhée.
Y m'a dit que, bon, flic tout ce que tu voudras, mais une moquette c't'une moquette, et qu'la sienne était surchoite et valait tant l'mète cube. J'ai pas r'chigné et carmé c'qu'y m'a d'mandé, l'enviandé. Ce que j'avais, c'est qu'j'avais honte de ma géiante que tous y r'gardaient en rigolant, comme des bêtes curieuses. Et pourtant, géiant, ça pend au nez d'tout l'monde, non ? Ou bien nain. Les genss, leur conn'rie, c'est d'se croire à l'abri de toutes ces chieries : la géiantise, la nainerie, la maladie, la pauv'té, la politique. Mais qui c'est qui dérouille toujours ? Les gensss !
J'l'ai doublé sa moquette, au motelier. Recta, sans branquiller.
Moi, les biens d'ce monde, tu sais c'que j'en pense, moustique ? Tu m'as déjà entendu rapiacer, à la maison, Marie-Marie ? Tonton, tu l'as vu cupider, des fois ? Réponds ? L'fric j'm'en tamponne. J'gagne ma vie, not' vie. On vit. Et qu'est-ce j'voudrais d'plus ? Un peu plus ? C'serait pas assez. Quand t'es pas riche, faut savoir êt' pauvre.
Nous aut', à la ferme d'Saint-Locdu, tous ; maman, papa, pépé, on savait n'pas êt' riche. On n'y pensait seul'ment jamais, la richesse. Mon dabe enviait la terre des autres, mais jamais leurs sous. Et s'il enviait la terre, c'tait pas pour la valeur qu'é r'présentait, mais parce qu'elle était belle et bonne et grasse, faite pou' nous sauver tous pendant encor' autant d'temps au moins qu'd'puis les gaulois.
La géiante, on a tourné court, comme on dit puis. On n'avait plus envie d'limer. En tout cas, moi pas ! E l'est rentrée à pince, à Enghien, av'c sa craquette encore neuve, Ninette.
La fatalité, tu peux quoi cont' ?
C'qui m'a l'plus emmouscaillé dans c't'aventuriette, c'est qu'j'aie paumé mon bridge dans la cressonnière à Ninette, machinalement. C'tait si tell'ment vaste, embroussaillé, vertigeux, tout ça. Mince, un bridge en or d'trois ratiches ! J'ai longtemps espéré qu'é m'l'renverrait, au moins par Alfred. Mais que tchi ! Elle a dû l'larguer au détour d'un cagoinsse, ou bien qui sait, l'conserver en souv'nir d'moi, d'c'bon moment passé à r'luir'.
Souvent, j'y r'pense, Ninette. J'me dis qu'si par hasard un aut' gonzier s'aventure à y'opérer une descente à la cave et qu'y n'soye pas armé, ou qu'y n'aye pas d'fusées d'alarme, il s'ra mortibus, l'frère. Etouffé à l'espagnol, où qu'y pratiquent l'garrot, encore là-bas. J'm'rendais pas compte, l'danger qu'ça r'présentait : l'amour av'c une geiante.
Note que la blonde qu'occupait d'la p'tite Martine, tu pouvais pas la cataloguer géiante. C'tait une grande femme, quoi. Très belle fille d'allieurs. Appétissante, et tout.
Moi, un chagrin m'v'nait d'vant c't'enfant. J'pensais à toi, Marie-Marie, et à c'que ça r'présente, un môme. La joie d'maâme Martin quand j'allais lu ram'ner son moustique, Dieu de Dieu ! J'regrettais d'avoir nazé son bignou, qu'aut'ment j'm'aurais arrangé pou' lu révéler la bonne nouvelle.
Oui, j'avais une douce peine, toute chose, toute grise ; à c't'instant y m'v'nait des regrets d'avoir pas une tripotée de chiares à moi. J'crois qu'j'eusse fait un bon père. Un peu gueulard, sans doute, oui, je déconviens pas, mais bon bougre. L'genre d'dabe qu'tu fous dans tes combines d'môme et qu't'éponges à longueur d'année. Seul'ment ça vient d'Berthy si on fait r'lâche du côté Prix Cognacq, les deux. Elle cloche des hormones, la Grosse. Y a son parabolisme qui n'passe pas par sa boîte à vitesses, ou assimilé. Les gonzesses, c'est pas comme les montres : é n'sont pas sous garantie.
Comme on déboulait su' l'terre-plein, Xavier-la-Barbichette décarrait au volant d'sa tire en compagnie d'là secripete qu'y v'nait d'régaler. La blonde, elle, é roulait dans une p'tite Fiat cabossée qu'elle condusait comme un singe savant condurait un moulin à café : par saccades. E passait les vitesses comme ça lu v'nait, démarrait en troisième ou dégradait de la quatrième à la première sans escale. L'vergeot qu'allait tomber su' c'te reprise quand é pass'rait la main, y n'aurait plus à s'd'mander quoi fout' d'ses éconocroques pendant tout l'temps qu'y la gard'rait, promis !
— C't'indiscret d'vous d'mander vot' nom, petite dame ? j'd'mande quand, une fois su' la ligne droite, j'ai cessé de jouer au yo-yo av'c ma tronche.
— Madeleine Delambre, ell' m'répond.
— Et v's'êtes nurse d'profession ?
— Infirmière, mais pendant mes vacances, je travaille pour Baby-Service.
La gosseline, à l'arrière, jouait toujours av'c son nounours à grelots.
— Ell' n'd'mandait pas sa maman ?
— Si.
— Et ça n'vous chicanait pas, c't'enfant dans une grande maison ?
— J'en ai vu d'autres ! Si vous saviez le nombre des parents pour qui leurs gosses n'ont pas plus d'importance qu'un canari.
J'l'ai questionnée, su' l'ton amical. J'avais démasqué le poteau rose, espère ! J'en jubilais. C'coup monté : la Betty Rosier complice des tueurs à Martin et enlevant sa fillette pou' avoir barre su' la mère. S'lon moi, d'vait y'avoir des drôles d'embriquements politiques et, qui sait, d'espionnage là-dessous. L'Vieux allait m'voter l'grand cordon, recta ! J'tais pas fâché d'avoir tout dépiauté en si peu d'temps, et tout seul ! Mon Santonio, tiens, fume ! Pendant qu'y s'étirait l'lard au soleil, j'lu donnais une belle leçon d'police à mon valliant commissaire ! R'marque, j'cherche pas à l'humilier, Sana. J'ai pour lui un sentiment réel ; pis qu'd'la tendresse, tu t'en doutes bien, d'puis l'temps, nous deux et c'qu'on a vécu. Mais qui c'est qu'y fait bon faire chier, parfois, si c'est pas les gens qu'on aime ? Les aut', quel intérêt ?