Thorsten kam sich immer so vor, als würde er als jemand anderes tanzen, nicht als ein bestimmter anderer Mensch, sondern als liquides Patchwork tausend abgehackter und zersprengter Körperreste aus all den Videoclips, die er in seinem Leben gesehen hatte. Teils bewusst, teils unbewusst imitierte er Gesten, Schritte und Sprünge aus den vorgefertigten Starschnittchoreographien. Bierdunst stand in der Luft, oder stank sein befleckter Ärmel? Er sprang hoch. Das Aroma eingewachsten Holzes mischte sich hinzu, von Schichten süßlichen Parfüms und herben Rasierwassers durchwirkt, seine Nase war sensibel wie nie, trotz aller Betrunkenheit. Er fand sich umfangen von einer Glocke industrieller Ausdünstungen und künstlicher Lockstoffe, in der säuerliche Inseln frischen Menstruationsgeruchs schwammen.
Ihm kam alles sehr biologisch vor plötzlich. Er sah aufschmatzende Zellwände, chemisch wabernde Prozesse, glucksende Osmosen und hatte die fixe Idee, den Schoß einer neben ihm tanzenden Brünetten wittern zu können; der Geruch ihrer feuchten Pflaume stieg ihm in die Nase, und noch die zaghafteste ihrer Bewegungen knirschte in seinen Ohren. Er sah Männchen und Weibchen überall, ihr analysierbares Verhalten, Ursache und Wirkung, Puppe und Schmetterling, den Tanz der Hormone — und sich selbst mittendrin, allen Attacken ausgesetzt und selber ein Bewohner dieses Zoos. Selber geil und gehemmt, auf der Suche nach Fortpflanzung und Verfeinerung, gezeugt von Natur, gezeichnet von Kultur, in diesem Kreislauf kurzgeschlossen: Selbstporträt der Autopoiesis.
Er sah sich weiter um, scheinbar im Rhythmus versunken. Auf der Tanzfläche wurde geschüttelt, was da war: Fäuste, Beine, Brüste, Hirne, Hintern, Flaschen. Ein Typ machte genau vor einer Box Headbanging. Ein Rucksackmädchen hüpfte nervös auf der Stelle und wischte sich unaufhörlich eine Strähne aus der Stirn. Es war überfüllt in diesem Raum, das Licht abgedunkelt, ein einzelner Deckenstrahler ließ in der Mitte eine schmale, grelle Lichtsäule aus dem Boden wachsen. Im Hintergrund huschte eine Figur vorbei, Thorsten meinte, Taue in ihr zu erkennen. Er wunderte sich.
Eine Gruppe von Leuten, die sich um die Lichtsäule versammelt hatte, verharrte in einer bestimmten Positur, zwei, drei Sekunden lang, fiel dann in eine andere Körperhaltung, versteinerte wieder, löste nach Augenblicken die Lähmung wieder auf. Breakdance auf Valium? Eine Übung für Schauspielschüler? Thorsten wunderte sich.
Weibchenschemata waberten kaum unterscheidbar an ihm vorbei. Vielfach durchstochene Ohren, dezent farbumschattete Augen, zum Schmollen aufgeschminkte Lippen.
Ein Mund darunter stach plötzlich hervor. Er gehörte einer kleinen, gutaussehenden Frau, die sich wie zufällig vor Thorsten positioniert hatte und nun zu den schnalzenden Beats einen paradoxen Tanz aufführte, der autistisch und extrovertiert zugleich war, mit ausgreifenden Discogesten, geschlossenen Augen. Ihr Gesicht beschrieb ein kleines Unendlichkeitszeichen im Loop; der unglaubliche Mund darin, schmallippig, aber nicht auf die verkniffene Art, lächelte still und siegessicher.
Thorsten begann, besonders geziert und gefühlvoll zu tanzen, sich zu umarmen, als bräuchte er Geborgenheit. Dann sprengte er diese Selbstliebkosungen mit einer plötzlichen Bewegungseruption, die Füße hagelten auf den Boden, die Fäuste boxten lichtschnell durch die Luft. Er starrte auf ihren Mund. Er konnte nicht aufhören zu starren. Monchichilippen, dachte er und spürte einen leichten Schwindel im Kopf. Sie bemerkte ihn und lächelte. Er lächelte zurück, gockelte stärker. Sie kam näher. Ihr Mund kreiste vor seinem Gesicht, sagte etwas, vielleicht. Er warf die Hände in die Höhe, schob das Becken nach vorne, ließ den Kopf dramatisch kreisen. Sie kam noch näher, spielte das Spielerotisch-Spieclass="underline" blickte ihm tief in die Augen, verstellt und doch echt, mit dieser Ironie, die jederzeit als Ernsthaftigkeit gedeutet werden kann, und während ihre Körper sich einander näherten, schon leicht berührten und im Einklang zuckten, wurde Thorsten übermütig, griff ihr an den dünnen Hintern, zog sie an sich, scheinbar am Ziel.
Ihr Gesicht leuchtete kurz auf, freundlich, ätherisch, und verschwand dann so plötzlich, wie es erschienen war. Sie wurde einfach von der Masse weggeschluckt, seine Hand war leer, und die Lücke, die ihr Körper hinterlassen hatte, schloss sich sofort.
Leicht verwirrt hielt Thorsten inne, versuchte sich zu orientieren, driftete in die Mitte des Raumes, um sie unauffällig zu suchen. Edwin kam dazu und drückte ihm einen Wodka-Bull in die Hand.
«Wer war denn die?»
Thorsten winkte ab, exte den Bull, driftete weiter und kam, zusehends wirrer und betrunkener, genau unter dem Lichtstrahl zu stehen. Sein Seitenscheitel erstrahlte wie auf einer Showbühne — Licht aus, Spot an.
Was war jetzt? Die Leute starrten ihn an, Hip-Hop-Beats polterten aus allen Boxen, die Bässe gingen tief in den Bauch und wühlten in den Eingeweiden. Thorsten kam sich im Spotlight ein wenig zu exponiert vor, wollte aber auch keinen Rückzug machen — warf also die Beine vom Körper, tanzte, so wild er konnte, für ein, zwei Minuten, derbe Rappergesten imitierend. Der Lichtstrahl von oben brannte heiß. Er schien eine skurrile Figur für die anderen zu sein, ein Bürohengst, der den Hiphopper mimte; mehr und mehr und mehr Leute starrten ihn an. Es war klar: Er musste die Situation überdrehen, um unbeschädigt herauszukommen. Also drehte er die Arme nach außen, die Augen himmelwärts, und beugte sich zurück, um den heißen Lichtstrahl von der Decke genau in seinen Mund strömen zu lassen.
Die Einlage zeitigte die gewünschte Wirkung. Die Leute zeigten auf ihn und lachten. «Schaut her, das ist der Erleuchtete!», rief einer, und alle applaudierten. Thorsten, derart angefeuert, ballte die Hände zu Fäusten und zitterte, als würde Gottes Stimme in Form von heißem, starkem Licht durch seinen Körper fließen, als nährte ihn Lichtblut vom Himmel, das Gold des Grals. Dann brüllte er auf, sprang leichtfüßig wie ein Boxer aus dem Licht und schüttelte theatralisch die letzten Spasmen ab. Die Leute applaudierten. Er warf die Hände in die Luft und jubelte und tanzte, und die Leute jubelten und tanzten auch und schüttelten die Glieder und hingen sich unter den Strahl und schluckten und schluckten das Licht.
Die Großstadtlichter rauschten in wirren Knoten vorbei, wie im «Chungking Express», totale MTV-Ästhetik draußen, alles so verwischt, dachte Thorsten mit dem Beck’s in der Hand, alles so schön bunt hier.
Irgendwo im Westen wurden Raketen abgefeuert. Weshalb? Sinnlos besprühten sie den bleichen Himmel. Thorsten kämpfte mit einem Schluckauf und gegen den Schlaf, versuchte den Blick scharf zu stellen, die Gedanken zu ordnen. Der Taxifahrer zerknüllte, die Augen an der Windschutzscheibe, eine leere Zigarettenschachtel mit solch unbewusstem Ingrimm, dass seine Fingerknöchel unter der rissigen Haut kantig und bleich hervortraten. Thorsten beobachtete es aus den Augenwinkeln. Es kam ihm bekannt vor. Die Hände des seltsamen Journalisten hatten ähnlich ausgesehen. Der Fahrer war im selben Alter wie Thorsten; seine Gesichtszüge verhärteten sich periodisch, die Kiefernknochen traten kantig hervor. Er würgte die Packung regelrecht tot. Thorsten nahm einen großen Schluck Bier, obwohl es ihn anekelte.
Die Frau mit dem unglaublichen Mund hatte ihn vor dem Klo abgefangen. Sie sprach anders, als ihr Mund vermuten ließ, schneller, atemloser, mit einem hellen Stimmchen, ohne Punkt und Komma. Du bist ein Spaßvogel was. Ihre hektische Stimme hallte jetzt, im Taxi, noch nach, mit dem Bass unterlegt, der wie ein galoppierender, allem unterlegter Herzschlag durch Nerven und Räume gefahren war. Kennen wir uns ich glaube ich kenne dich. Thorsten hatte nur gewinnend und falsch gelächelt: Ein weiterer Beweis, dass Herumgockeln sich lohnte, stand ins Haus. Nach einigem Small Talk hatte sie, Ella hieß sie, plötzlich ein kleines Döschen aus ihrer Gucci-Handtasche geholt, zwei weiße Tabletten herausgenommen und geschluckt. Keine Sorge die sind nicht schlimm alles rein pflanzliche Basis die haben halt so Placebo-Wirkung. Eine Stimme wie im Zeichentrick, hell, aber auch leicht reibeisern.