Сверху видно, что наши быстро и решительно побеждают. Выстрелы становятся все реже, сдавшихся контрабасов сгоняют в какой-то сарайчик. Вот так просто!
Не так просто. Оживает динамик на строении, окруженном световым щитом:
— Если сейчас же не уйдете — мы активируем браслеты работников на смертельный разряд! Немедленно покиньте базу! А не то освободите только гору трупов! Три минуты — время пошло!! Три минуты!! — голос в динамике дает петуха. — И не подходите к серверной! Попробуете штурмовать — сразу активируем браслеты!! И генераторы тоже не трогайте!! Илюватар вас дери! У вас две минуты сорок секунд! Проваливайте отсюда, слышите⁈
Господи… Закрываю себе рот рукой, чтобы не заорать в гарнитуру «Уходим немедленно!» Я тут не командую.
У борьбы с промысловиками много целей. Освобождение рабов — даже не главная из них. Но ведь Коста должен понимать, что без нее все бессмысленно!
— Отступаем! — орет Коста.
Командиры отрядов подхватывают приказ. Прыгаю с вышки — не высота для меня.
Наушник оживает:
— Сможешь войти к ним тенью? — тихо спрашивает Коста.
— У них Морготов световой щит… Но я попробую. Не уходите далеко.
Оставаясь в тени, подбегаю к сплошной стене света. Чуждая, разрушительная стихия — вечный ожог на плече стреляет болью, не позволяя забыть.
Смотреть на яркий свет больно, но я воспринимаю его скорее нутром. Прощупываю структуру, оцениваю насыщенность, плотность — и цвет. Ограждение кажется сияюще-белым только на первый взгляд. На самом деле в нем хватает цветных потоков.
Промысловики про меня знают, да не все. По-настоящему опасный для меня свет — белый. А где цвет, там и тень.
Безмолвно обращаюсь к своей тени:
«Ты справишься»?
«Да», — бесстрастно отвечает она.
Ложится на световую стену, ищет цвет, концентрирует его — и создает проницаемый для меня проход.
Вхожу.
Нахожу дверь. Она заперта, но замок ерундовый, на полминуты. Хуже, что когда я открою дверь, это неизбежно заметят… Рисковать нельзя. Но можно применить свое искусство.
Четыре… пять поворотов отмычки — замок тихо щелкает. Теперь — сложная часть. Создаю фантом закрытой двери и окутываю тенью дверь настоящую. Брать в тень крупные предметы намного тяжелее, чем скрываться в ней самой. Кровь из носа уже не течет — хлещет. Вытираю ее предплечьем.
Открываю скрытую настоящую дверь, удерживая фантом закрытой. Парнишку, сжимающего автомат в трясущихся руках, это успешно обманывает — он смотрит на меня в упор, но не видит. Вот если б у него был мощный фонарь… не сообразил, на мое счастье.
Внутри гудят сервера, пахнет нагретым пластиком, несвежим пивом и потом людей на грани паники. Четыре человека напряженно смотрят каждый в свой ноутбук. Глушить их вручную или газом бессмысленно — кто-нибудь да успеет активировать смертельную команду. Хорошо, что все айтишники — люди. Любой орк мигом меня учуял бы. Но мы редко достигаем успеха в интеллектуальных профессиях.
На этот вот крайний случай Ленни и выдал мне флешку с кодом, который писал несколько недель. Еще заставил отсмотреть кучу фотографий серверов, чтобы знать, куда ее надо вставлять в каких моделях. И как вообще выглядят сервера. Поэтому сразу определяю среди системных блоков нужный и нахожу в нем разъем. Скрываю флешку тенью — проще, чем с дверью, хотя силы уже на исходе. Проползаю между ногами сидящего у сервера человека и вставляю флешку в разъем. Забиваюсь в щель между горячими системными блоками и жду.
Минута — все мониторы вспыхивают и тут же выдают синие экраны смерти. Айтишники вскакивают с места:
— Сбой системы!
— Релоад, быстро, ска!
— Сервак не отвечает… как мертвый, врот.
Ничего не говорю, чтоб не спалиться — просто переключаю гарнитуру на прием. Эти гении сейчас сами Косте обо всем доложат.
Еще пара минут — снаружи снова стрельба и крики. Горит что-то химическое. Я знала, что наши не уйдут далеко… Помочь ничем им не могу — последние силы уходят на сохранение маскировки. Вкалываю в бедро стимулятор, чтобы не вырубиться.
Программисты беснуются, орут друг на друга. Наконец гаснет свет — кто-то вырубил генераторы. Снаружи — хлесткий голос Дайсона:
— Выходить по одному, без оружия! Руки за голову!
Программисты ругаются на чем свет стоит, но приказ выполняют. Сбрасываю наконец Морготову тень.
Дайсон одним прыжком оказывается в центре серверной:
— Соль, ты ранена?
— Ерунда, кровь из носа…
Протягивает мне руку. Я, наверное, могу ковылять и без опоры, но… почему нет? От Дайсона пахнет здоровым адреналиновым потом и кровью… не его, чужой.