― Тебе не о чем беспокоиться, мам. У меня все хорошо. ― После того как Лучия Петруччи надела одно из моих творений на ежегодный благотворительный вечер в Palazzo Ducale2, бизнес резко пошел в гору. Никогда еще дела не шли так хорошо. Пару недель назад я даже подала заявку на участие в Неделе моды в Милане.
― Я беспокоюсь не только о твоем бизнесе. Но и о твоей личной жизни. В твоем возрасте у меня уже был первый ребенок.
Ну вот, началось. Черт возьми, Хью, ты должен был спасти меня от этого.
― Разве ты не хочешь выйти замуж, Роза? ― продолжает она.
― Хочу, ― миролюбиво отвечаю я. Мне следовало бы оставить все как есть, но честность заставляет меня добавить: ― Но сначала я хочу влюбиться, а этого со мной пока не случилось.
― Любовь, ― говорит моя мама, как будто это другое слово из четырех букв. Так оно и есть, наверное. ― И снова ты витаешь в облаках. Посмотри на своего брата. Ему всего двадцать два, а у него уже есть хорошо оплачиваемая работа. Знаешь, что они дали ему в качестве бонуса? Совершенно новую машину. Ламборджини.
― Что? Они подарили ему машину в качестве бонуса? ― резко спрашиваю я. Впервые слышу о Ламбо, и это шокирует. Хвастаться достижениями Хью ― любимое занятие моей мамы.
Но что-то здесь не сходится. Банки не раздают дорогие итальянские спорткары в качестве бонусов начинающим сотрудникам, и моя мама это знает. Это значит, что Хью ввязался в какое-то дерьмо, а моя мама зарывает голову в песок, делая вид, что ничего не происходит. ― На какой банк он работает и что именно он для них делает?
Прежде чем она успевает ответить, входная дверь распахивается, и врывается мой брат. Один взгляд на него, и я понимаю, что что-то не так. Из пореза на лбу сочится кровь, рубашка порвана и испачкана, его трясет.
― Где отец? ― требует он. ― Он все еще в гараже?
― Нет, он наверху.
― Слава Богу. ― Хью закрывает за собой дверь, подходит к окнам и задергивает шторы. ― Мам, я пропустил обед. Не могла бы ты приготовить мне что-нибудь поесть?
Это явная попытка избавиться от нее. Моя мать открывает рот. Очевидно, что у нее тысяча вопросов к моему брату, но также очевидно, что она не хочет слышать ответы.
― Роза приготовила phở3. Я разогрею его.
Как только она выходит из комнаты, Хью поворачивается ко мне.
― Роза, ― говорит он. ― Помнишь, у тебя были неприятности с домовладельцем, и твой друг помог тебе выпутаться?
Я холодею. Инцидент, о котором говорит Хью, произошел более двух лет назад. Мой домовладелец начал преследовать меня, и я рассказала об этом своей подруге Валентине, которая привлекла к делу адвоката мафии Даниэля Росси. Если моему брату нужна такая защита…
― Что случилось? Почему у тебя идет кровь?
― Это сложно. ― Он сжимает руки в кулаки. ― Моя машина взорвалась.
Что? Боже мой. Я складываю два и два и получаю ответ, который мне не нравится.
― Ты связался со здешней мафией, не так ли? Что ты натворил?
Он не сразу отвечает на мои вопросы.
― Моя новая работа, ― наконец бормочет он. ― Возможно, я немного подтасовал детали.
Его уклончивость заставляет меня нервничать еще больше.
― Хью. Что. Ты. Сделал.
― Я вел бухгалтерию мафии и давал им финансовые советы. Это легкие деньги, правда. Большинству из этих парней трудно получить квалифицированную помощь. Единственное, я, возможно, потерял немного денег.
― Сколько? ― спрашиваю я, почти боясь услышать ответ.
― Десять миллионов евро.
Меня охватывает паника.
― Какого черта, Хью?
― Когда они узнают, они будут в ярости. Они убьют меня. ― Он вдруг становится очень, очень юным и очень, очень напуганным. ― Ты можешь мне помочь, сестра?
Холодный ком страха оседает у меня в животе. Говорить трудно, меня тошнит. Если мафия взорвала его машину, то это, скорее всего, лишь первая попытка убить Хью. В любой момент они могут предпринять еще одну. Кто-то может ворваться в дом и застрелить моего брата.
― Мне нужно позвонить.
ГЛАВА 3
Лео
Сегодня 7 сентября.
День рождения моей жены.
Сегодня Патриции исполнилось бы сорок. Я помню последний день рождения, который мы отмечали вместе, ― ее двадцать первый. В качестве подарка я отвез ее в Тоскану на деньги, которых у меня на самом деле не было. Был прекрасный летний день. Мы сидели на зеленом склоне холма, устроив небольшой пикник. Небо было голубым, вдалеке фермер занимался своим виноградником.
Мы пили охлажденное просекко из бутылки и говорили о будущем.
― В следующем году, ― сказала она, глядя на обручальное кольцо на своем пальце, ― я стану замужней женщиной. Представь себе. Потом у нас появятся дети, и времени на пикники и просекко больше не будет.
― Время для пикников и просекко будет всегда, ― ответил я. ― Я обещаю тебе это.
Но мои слова были ложью, и мое обещание ничего не значило.
Она умерла.
Из-за меня.
И если бы я мог повернуть время вспять, я бы это сделал. Я бы нашел ту девушку на склоне холма и сказал бы ей, чтобы она не связывалась со мной. Все, что я дам ей, ― это боль и гибель.
Сегодня я не пошел на работу. Я ― глава службы безопасности венецианской мафии. Ирония судьбы на самом деле в том, что я, кажется, постоянно терплю неудачу, защищая дорогих мне людей. Это не кабинетная работа, но обычно я бываю в штаб-квартире каждый день. Это лучше, чем пялиться на стены своей студии. Но когда я проснулся сегодня утром, я просто не мог этого сделать. Утопить свои печали в выпивке показалось мне гораздо лучшей идеей. Я начал с бутылки просекко на завтрак в честь Патриции. Когда она закончилась несколько часов назад, я перешел на водку. У нее отвратительный вкус, смесь печали и отвращения к себе, и мне это нравится.