И она направилась в сторону колледжа. Я просто бежала за ней.
- Неет, Марина Рамилевна, давайте только не психолог. В нашем колледже кто угодно мог тебе дать психологическую поддержку, но только не психолог, - кричала ей вслед. По нему, психологу, давно плачет психушка. Точнее по ней. Женщина, лет сорок, которая никогда никого не слушает. Она просто диктует как стоит жить.
- Он тебе необходим.
-Зачем? Прошу только не она.
- Почему? Добрый души человек. И кстати, после аварий каждый должен проходить через нее. По секрету, она давно ждет тебя.
- А может мне отгулы? Я отдохну, переварю все. Успокоюсь. Сделаю небольшую перезагрузку.
- Хм... я подумаю, - и мы зашли в корпус, - открой мой кабинет и жди меня там.
Я зашла в ее кабинет. Ничего нового, кроме стопок бумаг.
- Знаешь, что... Мы поступим так. Аттестация у тебя отличная и догнать ты всегда успеешь. А сейчас ты пишешь заявление на две недели и едешь домой к родителям. Чтобы сегодня вечером была там, я позвоню им. Если ты там не окажешься, то придется вызвать их сюда для серьезного разговора. Курить надеюсь у тебя при них не получится, а вот насчет психолога...
- У меня есть, там в деревне.
- Откуда?
- Пришлось ей одно время помочь, теперь она мне. Услуга за услугу. Она школьный социальный педагог. Номер, если что тоже скину.
- Замечательно. Вот бумага, ручка. Пиши, - и подала все необходимое. Корявым почерком написала, поблагодарила и ушла.
Что за непонятные отношения?
Она настолько мне стала родной, что ее действия в сторону меня настолько смягчающими, что я сама не могу в это поверить.
Отгулы и беспокойство. Вроде как хорошо.
Любая другая администрация давно бы засунула в психушку.
На остановке я встретила Руфус.
- Вроде бы сейчас идет пара, до следующей еще далеко, а ты уже уезжаешь? Привет, - и крепко обняла меня.
- Заведующая отправила. Но не на съемную, а к родителям. Съезжу, заберу вещи и домой, в деревню.
- Мне бы так. Ах, дааа... я же местная, вот только-только от мамы, в отличие от других. На долго хоть уезжаешь?
- На две неделе, буду поправлять нервишки. Мой, - просишналил водитель моей маршрутки, - я поехала. Пока, - обняв, забежала в автобус.
Доехав до квартиры, я открыла квартиру. Поставила чайник и пошла за чемоданом.
Четверг. Почти конец недели, но не финал. Народу на мой маршрут должно быть меньше. Я заказала билет на автобус. Полного свободного места.
Закипел чайник. Заварила кофе и стала собирать чемодан. Пару футболок, джинсы, кофты. Медикаменты. Этюдник и скетчбук, краски и карандаши.
После аварии мама подарила мне этюдник и скетчбук, чтобы я не умерла от скуки в больнице.
Решила для себя заняться в это время арт-терапией и отчет отправлять своей «любимой» заведующей.
Вместо сонного друга я нашла свою записку, где было написано
«Прости, мне стоит бросить пить)».
Выпив все содержимое, я оделась и уехала.
Прочь. Туда, где я родилась. Где все дорого мне, хоть и я не дорога им.
Глава 4. Дорога домой
Я часто люблю ездить домой на попутках.
Каждый раз новый водитель - новые истории, новые мысли.
Люди в дороге становятся настолько искренними и прозрачными, что даже начинаешь завидовать им - их историям и эмоциям. Они живые. Они рассказывают то, что у них на душе.
Я с детства ненавидела маршрутки по записи или автовокзалы, так как зачастую меня подводили - нет мест, уезжали раньше, просто отменяли рейсы и тд
И эти минусы окончательно оправдались(мама забронировала место, а автобус просто не записал ее) и я нашла ближайшую машину до дома. Машина была пустой - только я и водитель.
Снежок летал в воздух, но теплота мешала ему закрепиться на земле.
Я села в машину, загрузив свой небольшой груз рядом с собой.
Водитель с непривычки не мог найти себе место - не знал с чего начать разговор, нервно переключал радио и осматривал зеркала.
После он сделал глубокий вдох и спросил:
- Только середина недели, а вы с чемоданами. Что-то случилось? - и он уменьшил звук приемника.
Его глаза горели блеском надежды. Он хотел диалог. Простое общение. По прикосновениям к телефону, можно было определить, что он ждал либо звонка, либо сообщение.
Этот водитель напоминал мне просто парня - точнее, обыкновенный татарский мальчик. С задором и непривычной манерой общения. Быть может он был романтиком, хотя я его в момент поездки не знала совсем.
- Просто отправили на больничный, ничего серьезного.