Но сега, когато двамата с Albertine влизаме в последната фаза на играта, изобщо не ми се иска тя да си губи времето. Сега трябва да се съсредоточи над онова, което е наистина главно, да премине към срещата очи в очи…
И така, в момента badguysrock се е превърнала в частно бойно поле. „Сайтът е в процес на разработка“ гласи надписът, целящ да прекъсва достъпа на повечето посетители, докато аз изпращам личните си валентинки, за да се справя с най-упоритите гости.
За картичката на Клеър вече знаете. Тази на Криси беше различна, предизвикателство към диетата — отслабнете с 5 кг за 3 дни — което за Криси е капка в морето, разбира се, но би трябвало известно време да я държи настрани.
Що се отнася до Капитана — нехайна дума, подметната за него на дъската за съобщения на една банда, последвана от имейл, който го кани на среща с приятел на едно място, в един от неприятните райони на Манхатън…
А междувременно какво става с Albertine? Дано не съм я разстроил. Тя е много чувствителна, разбира се, последните събития сигурно са я разтърсили. Не си вдига телефона, което подсказва, че проследява обажданията. А може би просто няма сили днес, когато цялата страна празнува уж в името на истинската любов въпреки повсеместно натрапеното търгашество…
Кой знае защо не мога да си представя Найджъл такъв. Но пък и не искам. Трудно е да си представиш как човекът, който те е изтезавал като дете, купува букет рози, прави плейлиста от любими песни или изпраща валентинка на някое момиче.
Може пък да е бил такъв, кой знае. Възможно е да е имал скрити дълбини. Като малък изпадаше в различни настроения — часове наред оставаше сам в стаята си, разглеждаше звездните си карти, пишеше стиховете си и слушаше рок музика с гневен и високопарен текст.
Найджъл Уинтър, поетът. Е, никога не бихте допуснали. Само че аз намерих някои от стиховете му в един бележник на дъното на гардероба, сред черните и сивите дрехи. Бележник, подвързан с молескин, малко износен, в цвета на брат ми.
Не се сдържах. Откраднах го. Оттеглих се от местопрестъплението, за да го разгледам на спокойствие. Отначало Найджъл не забеляза, а после, когато е открил липсата, сигурно е съзнавал, че има многобройни места, на които може да е оставил малкия ненатрапчив черен бележник. Под матрака му, под леглото, под килима. Преструвах се на невинен, докато го наблюдавах как тайно претърсва къщата, но бях прибрал бележника на сигурно място в една кутия в гаража, пък и Найджъл не каза на никой от двама ни какво търси, макар че лицето му беше свъсено подозрително, докато ни разпитваше — заобиколно и с нетипична за него сдържаност.
— Да си ровил из нещата ми? — попита ме.
— Защо? Изгубил ли си нещо?
Той ме изгледа.
— Е?
— Не — свих рамене.
Свих рамене, но вътрешно се хилех. Каквото и да има в бележника, казах си, трябва да е много важно. Обаче, вместо да привлече вниманието към нещо, което той явно искаше да скрие, брат ми се преструваше на безразличен, вероятно с надеждата никой никога да не надникне в бележника…
Как пък не. При първа възможност го извадих от скривалището му. На пръв поглед беше пълен с астрономически бележки, но между схемите, списъците с координати на планети, с данни за падащи звезди и за лунни затъмнения открих нещо друго — дневник, подобен на моя, но поетичен…
Поезия? Найджъл? Ликуващо продължих да чета. Найджъл поет. Ама че майтап. Само че брат ми беше много противоречива личност, а и беше не по-малко предпазлив от мен; но аз знаех, че начумереното му лице крие изненади.
Първата беше, че той обича хайку. Онези измамно простички стихотворения без рима, състоящи се само от седемнайсет срички — ако изобщо свързвах Найджъл с поезията, бих допуснал, че той си пада по мърляви стихове, гръмки рими, сонети с гръмовен ритъм, грубовати грамади от бял стих…
Втората изненада беше, че Найджъл е влюбен — отчаяно, неистово влюбен. И то от няколко месеца — всъщност откакто си беше купил телескопа и така хобито му служеше за идеалното извинение да влиза и да излиза от къщи когато си поиска посред нощ.