*1.2. Комиссия Системы:За успешно проданный лот взимается комиссия в размере 30% от итоговой цены. Округление производится в большую сторону.
Пример: Продажа за 2 осколка → комиссия 0.6 → округление до 1 → продавец получает 1 осколок.
«Нельзя отозвать... Тридцать процентов... И округление вверх», — мысленно прошипел Марк. «Система, ты не просто жестока, ты ещё и мелочная ростовщица». Эти правила мгновенно объяснили обилие хлама с неадекватными ценами — люди не могли просто передумать и забрать свой мусор обратно. А комиссия убивала на корню всю мелкую торговлю. Чтобы что-то заработать, нужно было продавать дорого. Очень дорого.
Сжав кулаки, он мысленно рванул на форум «Щит Анонимуса». Поиск, по ключевым словам, «мана», «зелье», «цена» выдал ему всё, что нужно. В основном, старые, полные горечи темы:
«Опять «Стальной Рассвет» выкупил всё за час. Идти к ним и быть на побегушках я не хочу, а своих осколков не хватает.»
«Цены на ЗПМ уже пару дней как сумасшедшие. Гильдии держат рынок. Одиночкам хана.»
«Стальной Рассвет». Название гильдии, которую он уже видел в списках.
Ярость, горькая и холодная, подкатила к горлу. Его 227 осколков, которые ещё утром казались несметным богатством, вдруг превратились в жалкие гроши. Да, он мог купить это зелье. Но это означало бы отдать почти всё, что он с таким трудом заработал, спекулянтам. Остаться нищим, пусть и с открытой маной.
«Нет уж, — мысленно прошипел он. — Слишком дорого. Я на это не поведусь».
Оставив размышления о зелье на потом, Марк отправился на встречу.
Он вышел из подъезда, кутая лицо в воротник куртки. Ночь была тихой, в воздухе висела предгрозовая влажная прохлада. Он потянулся к телефону, чтобы вызвать такси, и его взгляд, скользнув по тёмному небу, наткнулся на знакомый силуэт.
Высоко, почти растворяясь в чёрной бархатной ткани ночи, кружила крупная птица. Слишком крупная для вороны, слишком правильная в своих манёврах. С тем самым металлическим отливом в оперении.
Та самая ворона.
Значит, это не случайность. За ним следили. Возможно, с самого утра, с того момента, как он вышел из леса.
Марк медленно выдохнул, в воздухе застыло белое облачко пара, вечер обещал быть прохладным. Он не просто шёл на встречу. Он отправлялся на чужое, хорошо охраняемое поле. Вот только теперь он знал правила. И это знание было единственным козырем в его рукаве.
Такси высадило его у забора, окружавшего территорию завода «Энергия». Место было мрачным и безжизненным: тёмные, слепые окна цехов, ржавые конструкции и разбитые фонари. У единственной освещённой проходной кучковались трое парней в потрёпанных куртках. Они не курили и не разговаривали, просто стояли, вглядываясь в подступающую темноту. Их позы были слишком расслабленными, чтобы быть настоящей стражей, и слишком собранными, чтобы быть просто болтающейся молодёжью.
Марк направился к ним, не ускоряя и не замедляя шаг. Он шёл с тем чувством скрытого превосходства, которое дают ему только что полученные осколки, новый уровень и знание о том, что его рецепты продаются без его участия. Он не проситель. Он — потенциальный партнёр.
Один из парней, самый молодой, с колючим взглядом из-под нахмуренных бровей, отделился от группы и сделал шаг навстречу.
— Место здесь не самое людное, — глухо произнёс он, пряча глаза. — Скажи, что ценнее: десять тысяч рублей или осколки от поломанного магнитофона?
Вопрос прозвучал как отстранённая философская притча для посторонних. Но для Марка он был кристально ясен. Это был пароль. Проверка на своего.
Не моргнув глазом, глядя куда-то мимо плеча парня, Марк ответил ровным, бесстрастным тоном:
— Осколки. Их не купишь.
Колючий парень кивнул, почти незаметно, и мотнул головой в сторону двери проходной.
— Проходи. Внутри ждут.
Дверь вела в небольшое помещение охраны — голые стены, стол, пара стульев. И за этим столом, в полумраке, сидел кто-то, чьи глаза уже были прикованы к вошедшему Марку. Хитрая лисья улыбка, выдавала в сидящем торгаша или руководителя среднего звена. С таким нужно держать ухо востро. Настоящая встреча только начиналась.
Глава 13 "Игра без правил"
Дверь захлопнулась за спиной, отсекая унылый интерьер проходной. Воздух в крошечной комнате был спёртым и пах старой пылью, дешёвым кофе и чем-то ещё — едва уловимым ароматом магии и холодного расчёта. За столом, откинувшись на стуле, сидел человек. Мужчина в годах, но не старый — на том рубеже, когда опыт уже отточен, а энергия ещё не иссякла. Его тёмные, живые глаза смотрели на Марка с мгновенной, безошибочной оценкой. Абсолютную завершённость образу придавал дорогой, идеально сидящий костюм-тройка, сшитый явно на заказ из ткани глубокого серого оттенка. Он странно контрастировал с убогой обстановкой, словно перенесённый сюда из другого, более успешного мира.