Принц осунулся и почернел, измотался от непрерывного напряжения и почти перестал разговаривать. Вета пыталась помочь ему, робко расспрашивать - он не отвечал. Просто шел, переставляя ноги, следя лишь за тем, чтобы не упасть.
В одну из таких ночей Патрик, по обыкновению, не спал. Сидел, обхватив руками колени, и напряженно всматривался в темноту, закусив костяшки пальцев. Рядом тихо дышала во сне Вета. А потом что-то потянуло его, и принц встал, сделал несколько шагов и вышел на залитую лунным светом поляну.
И увидел его.
Ян стоял возле огромного корявого пня, похожего на невиданное чудовище, и, запрокинув голову, смотрел в лунное небо. А потом услышал шаги и обернулся.
- Ты... - улыбнулся Ян. - Ну, здравствуй, принц.
Патрик охнул, кинулся к нему, схватил за руки. Пальцы Яна были прохладными и твердыми, и весь он, очерченный четкий контур, казался вылитым из лунного серебра.
- Что, боишься - растаю? - усмехнулся Ян. - Не бойся. Я к тебе шел... да вот, задумался. Звезды уж очень яркие...
- Ян... - простонал Патрик. - Янек... прости меня.
- Полно, Патрик, - ласково проговорил он. - Не казни себя, здесь ты не виноват. Не майся. Я ведь сам это решил... сам...
Патрик стиснул ладони друга.
- Вернись, - попросил он, зная, что говорит чушь.
- Ну что ты несешь, - так же ласково улыбнулся Ян и опустился на пень, потянул принца рядом. - Ты же знаешь, что это невозможно. Давай лучше посидим... я соскучился.
- Я тоже...
Какое-то время они молчали, вглядываясь друг в друга. Патрик всматривался в знакомые черты, все боясь, что они растают, что он не успеет наглядеться - в последний раз, сжать еще раз ладони друга в своих... Он боялся увидеть Яна таким, каким тот был в последний раз - в залитом кровью мундире, с торчащей из спины арбалетной стрелой. Но на Яне был светлый, серебристого оттенка камзол - из тех, что он носил раньше, дома, до всего. И улыбался он - совсем как прежде...
- Как... там? - спросил Патрик неловко.
Быстрая усмешка скользнула по губам Яна и погасла, как вспышка.
- Да нормально... Никто не пристает, но и веселого мало. Не торопись ко мне, успеешь. Тем более, что там мы все равно не встретимся...
- Почему?
- Да нипочему. Такая у Господа Бога традиция. Там все по одному.
- Совсем?
- Совсем. Нет, если очень хочешь, то можно встретить тех, кого любил в жизни. Но для этого нужно выйти на Дорогу, а это не так просто...
- Не пускают, что ли?
- Да пускают, не в этом дело. Просто... там так все... ну, никак, что ли... и совсем не хочется шевелиться, идти куда-то. Просто - сидишь, вспоминаешь... думаешь... Ошибки свои считаешь, удачи, неудачи...и вот самое-то поганое как раз в том, что понимаешь - ничего уже не исправить. Поздним умом все мы горазды... Но ладно, суть не в том.
- Янек...
- Подожди, Патрик, - чуть тверже проговорил Ян. - Я ведь зачем пришел. Поговорить с тобой - это, конечно, тоже, но... Я тебя хотел просить...
- О чем?
- О нас.
Патрик недоуменно взглянул на друга.
- Понимаешь... - Ян говорил чуть виновато и почти жалобно. - В общем, хочу тебя попросить. Отпусти нас.
- Куда?
- Не куда - откуда. Отсюда.
Ян говорил с запинкой и неловко.
- Ты... вспоминаешь нас все время. Меня, Магду... Короля, отца твоего. Тянешь нас к земле, обратно. А мы должны уйти. Пока ты зовешь нас, мы не можем успокоиться. Мы ведь тоже тоскуем... а ты еще больше нам... мешаешь...
- Я вам мешаю? - тихо спросил Патрик.
- Да... Ты прости, но это так. Не держи нас... пожалуйста. Дай отдохнуть... отпусти.
Патрик опустил голову.
- Мне иногда хочется сказать - возьмите меня с собой, - тихо признался он. - Я... я не могу без вас, Ян. Я больше без вас не могу.
- Мало ли что, - так же тихо ответил Ян. - Ты должен. И потом...
- Что?
- У тебя есть Вета.
По лицу принца проскользнуло едва заметное облачко досады.
- Ян, я не знаю, что делать с ней... - сказал он.
Ян вздохнул.
- А вот это вторая часть моей просьбы. И разговор у нас будет неприятный, - честно предупредил он.
- Ну, давай, - усмехнулся Патрик, выпуская его руки. - Догадываюсь. Но пойми ты, пойми, пожалуйста. Ну не люблю я ее. Ну что я могу поделать? Да, я понимаю и вижу, какая она хорошая, добрая, умная, какая отважная и вообще. И я благодарен ей безмерно за все. Но не могу я... не могу Магду забыть, понимаешь?
- Патрик, - голос Яна сливался с шелестом листьев. - Мертвые нужны не для того, чтобы мешать живым жить. Магда тебе сказала бы то же самое. Ты выжил - значит, живи. Не забывать о ней - не значит так...
- Ян... не надо, - шепотом сказал Патрик. - И так тошно.