- Слушай... Ты извини, но я правда не помню...
- Да? Ты позвонил, сказал, что нашёл ЕГО, вот, теперь я здесь, а ты говоришь, что мне не звонил... Ты что, прикалываешься? - скороговоркой выдавила из себя Лена, глотая слёзы.
- Я так сказал?! Лен... Ленок... Ты что, плачешь?..
- Да! - закричала она, - Я плачу... Ты мне ещё фотографию прислал...
- Слушай... Не плачь, пожалуйста... Ты сейчас где?
- Не знаю... Где-то... В Палермо...
- Ты отель сняла?
- Да...
- Давай, иди в отель и перезвони мне, ладно? Лен! Позвони мне, я подъеду. Хорошо?
- Да...
Вытирая слёзы, она машинально повернула обратно. Туда, откуда пришла. Даже не подумала, сколько времени займёт возвращение тем же маршрутом. Пройдя с десяток шагов, Лена остановилась. Наверное, лучше поискать такси... Оглянулась и замерла... Ей навстречу шёл ОН...
В чёрном костюме с расстёгнутым пиджаком и воротничком белоснежной рубашки; руками, засунутыми в карманы брюк с идеальными стрелками; с белой, нетронутой загаром кожей; отливающими синевой чёрными волосами и в чёрных очках. Высокий и элегантный, он двигался легко, будто его ноги едва касались земли. Выглянувшее из-за облаков, солнце окружило его ореолом света.
Он шёл ей навстречу, но, казалось, её не видел, и прошёл мимо, чуть не соприкоснувшись с ней. Она почувствовала лёгкий аромат, исходивший от него.
Он был один, но казался недосягаемым. Обратиться к нему с вопросом казалось немыслимым. Лена смотрела на него с раскрытым ртом, боясь дышать. Как смотрела бы на проплывающую мимо по своим делам шаровую молнию. Он вызывал у неё щемящий, непонятный страх. Кожа покрылась мурашками и по спине пробежал холодок. У неё, совершенно точно, было сейчас два сердца. Одно в груди, а второе - где-то у самого горла. Они стучали как бешеные, будто пытаясь обогнать друг друга.
Ещё шаг, и он уйдёт... Она даже не знала, на каком языке должна говорить.
- Синьор, я вас знаю... - окликнула она его по-русски.
Он остановился, обернулся, взглянул на неё, улыбнулся и ответил на чистом русском:
- Вы обознались.
- И вы точно знали моего отца!
- Как зовут вашего отца? - вежливо поинтересовался он.
- Иванов Пётр Иванович.
- Я не знаю никого с таким именем.
Он уже готов был уйти, но Лена выпалила:
- Я видела вашу фотографию у моего отца!
Он замер. Медленно повернулся.
- Мою фотографию?!!
- Абсолютно точно.
Он поднял руку, самыми кончиками пальцев сдвинул с глаз очки и посмотрел на неё. Оба сердца перестали стучать...
Ленкин розовый мир. Часть 6
Просыпаясь, Лена разлепила глаза. И с громким криком отпрянула, изо всех сил вжимаясь в кресло, на котором сидела. В полумраке она как-то сразу разглядела окружающую обстановку.
В круглом помещении с каменными стенами и высоким сводом не было окон. Свет падал от факела на стене и свечи́ на столе, что стоял возле кресла. Напротив - ещё одно кресло. На подлокотнике в расслабленной позе сидел ОН и поигрывал в руке каким-то блестящим предметом. Ему лет тридцать пять от силы... У арочной двери за его спиной стояли два громилы в чёрных костюмах. Мафиози... Один из них был лысый, а второй - темноволосый, и почему-то в белых перчатках.
- Доброе утро, Елена. Мне пришлось подвергнуть вас гипнозу, - вежливо сказал красавец.
- Где я? - она пыталась унять дрожь, разглядев предмет у него в руке.
- У меня в гостях. Вы пришли сюда сами. И всё мне рассказали.
"Сооо-бим!" О нет! Только не это! Только не сейчас! "Сооо-бим!"
"Со-бим" Лена называла особое состояние, когда мозг, погружённый в творческий процесс, честично отключался от реальности. Когда она обдумывала сюжет очередной истории, характеры героев... В этом состоянии Ленка могла бы выйти не на той остановке или насыпать в кофе соли вместо сахара. "Сооо" - капля, медленно сползает на кончик сосульки и вытягиваясь - "Бим!" - отрывается и падает в лужицу из таких же капель.
- Вы думаете, это я был на том фото?
- Да, - выдохнула Лена шёпотом.
"Соо-бим, Соо-бим!" - стучало в висках.
- Допустим, вы правы. И что будете делать?
- Спрошу, были ли вы...
"Соо-бим! Соо-бим!"
- Был ли я там? Допустим, был. Спрашивайте ещё. Всё, что хотели. Вы же для этого меня искали? - он наклонился и положил на стол маленький нож.
Это звучало как "Omae Wa Mou Shindeiru". Спрашивайте, что хотите. Не стесняйтесь. Вы всё равно уже мертвы!
"Со-бим! Со-бим!" Чаще, чаще.
- Что... там случилось? Почему умер мой папа? - она задыхалась. Сердце готово было выскочить из груди и мелко дрожали коленки.