- Блин, я с тобой больше в одну машину не сяду. - Шевченко выбрался из авто но дверью не хлопнул, хотя очень хотелось. - Да, блин, даже в троллейбус.
- Ладно тебе, Андрюх. - Ганин захлопнул водительскую дверь. Нежно погладил лобовое стекло "БМВ". - Езда она и должна такая быть. Агрессивная. Нафиг тогда машина? Чтоб стоять и всех пропускать? Тогда на велосипеде ездяй пожалуйста.
Шевченко не ответил. Достал сигареты и закурил стоя у теплого ещё капота. Подошёл Ганин закурил рядом. Оба рассматривали дверь в подвал словно видели её впервые. Хотя, признаться, она надоела им до коликов. Поэтому, и ещё из-за запаха внутри, старались надышаться дымом. Пропитаться им.
- Извини, Андрюх. Погорячился я там на перекрёстке. Ну обошлось же?
- Забыли. - Андрей Шевченко, следователь по уголовным делам, грустно выдохнул густую порцию дыма.- Если это наш то жопа всему делу
- Думаю наш. Вот чуйка прям у меня сегодня на всякую фигню. И чую что это фигня полная.
- Ганин Антон, такой же следователь, но ввиду меньшего стажа службы считавшийся помощником Андрея, глянул ещё раз на дверь морга. Хмыкнул. Но не спросить не мог. - Андрей Романович, давай ты там как то без меня а? Меня этот аромат местный на день с ног валит. Есть нормально не могу, даже рюмка не идёт.
- Хрен тебе. Я же должен с тобой как-то поквитаться за растраченные нервы?
- Давай я тебе пива куплю? Ты нервы потратил - я деньги. Все в расчёте и все довольны, а пиво оно вкусное! С пеной!
- Нет, Тоша. - Шевченко выбросил окурок. - Что потратил то и возвращай. А я буду ехидно улыбаться.
- Ты - гад. - Подытожил Ганин и последовал за товарищем.
Морг города С, который центральный, находился на территории областной больницы и выглядел как не особо большое одноэтажное здание ещё советской постройки. С салатовыми стенами и шиферной крышей. С одного торца была дверь приёмной, куда приходили родственники и прочие. С другого - дверь в подвал, где и находилось основное пространство морга. Объемный и холодный подвал всегда был закрыт изнутри и открывался только по предварительному договору. Вот как сейчас.
- Хоть бы сегодня Шмат дежурил. - Андрей застыл у двери подняв руку.
- Моя чуйка говорит что в этом плане проблем не предвидится. - Антон замер сзади. - Стучи уже. Холодно.
Шевченко постучал. Сильно и настойчиво.
Шматом называли одного из двух подвальных работников морга. Шматина Виктора. Был он высокий и широкоплечий, с сединой в коротких волосах и тяжёлым взглядом. Но тяжёлым не от зла или грубости а от какой-то скрытой в глубине боли. Тоски. Такой тоски о которой не хочется даже спрашивать, не представимой другому тоски. Но в разговоре был учтивым, не грубым и тихим.
В отличии от сменщика которого прозвали просто и незатейливо - Сука. И он полностью подходил своему прозвищу. Тоже высокий но худой, что плечи что жопа одинаковы. С крючковатым перебитым носом и хищным взглядом. Звали его Егор а как фамилия никто даже не интересовался. Материл всех и всегда. Мог просто наорать и плевать что ты полицейский. В общем - сука.
- Тарас Григорьевич, ты? - Раздался из-за двери голос Шмата.
- Он самый, пан Шматин. Открывай свой склеп, вампиров искать будем. Пока солнце не село.
При каждой встрече Шмат называл следователя как почившего поэта. И сокрушался что Андрей не пошел по стезе великого тёзки, говорил, что больше стране пользы было бы от его стихов чем от полицейской писанины.
Открылась обитая оцинковкой дверь впуская гостей в царство смерти.