Но это блюдо я отточил до совершенства. Могу приготовить его с закрытыми глазами. Я практиковался годами, и в этом деле неудача — не из моего словаря.
Через час еда упакована в контейнеры. Как и две недели назад, когда я приходил к гостевому дому, мне приходится вытирать потные ладони о брюки, поднимаясь по ступенькам.
Дышать стало тяжелее, а коктейль из нервов и предвкушения кружит голову. Из-за штор мелькает свет телевизора.
Десять лет — и она вернулась.
Наконец-то.
С детства я мечтал о дне, когда мы будем жить вместе. Хотя сейчас всё иначе, чем я представлял, но я согласен на любые условия. Лишь бы знать, что она в безопасности, жива и дома — в нескольких шагах от меня.
Глубоко вдыхаю, стучу в дверь и отступаю, на мгновение теряясь — куда деть руки? Не успеваю решить, то ли достать телефон, то ли беззаботно уставиться вдаль, как дверь приоткрывается, показывая половину фигуры Залак.
Каждый раз, когда я вижу её, она обезоруживает меня. Слово захватывающе создано для неё.
Её волосы растрёпаны в французских косах, торчат в разные стороны. Этот беспорядок идеально сочетается с потрёпанной футболкой и спортивными штанами. Синяки ещё не сошли с её глаза, расползаясь по скуле и лбу, но каждый раз, глядя на неё, я думаю: она не может быть ещё прекраснее.
Будь она на ринге, вырубая кого-то, или ковыляя после поражения — она всё равно неземная.
Мне хочется наклониться и поцеловать её. Кажется, это исправит всё плохое, что случилось за последние десять лет.
— Матис, — моё имя срывается с её губ, тех самых губ, по которым я скучал с тех пор, как понял, чего хочу. — Ты вернулся.
Домой.
Хочу сказать ей, что главное здание — не мой дом. Мой дом — где она. Если она захочет жить в сарае с животными, я возьму сумку, и мы устроим вечный ночлег там.
Выражение Залак меняется, когда она замечает пакет с едой в моей руке.
— Матис…
— Хочешь, выброшу?
Её глаза расширяются, будто я совершил страшное кощунство, и это только растягивает мою улыбку.
Это тот же трюк, который я использовал, чтобы заставить её есть, когда мы встречались в юности. Если есть что-то, что она ненавидит, — это выбрасывать еду. Пожалуй, единственное хорошее качество, доставшееся ей от матери.
Фыркнув, Зал нехотя протягивает руки, и моя грудь распирает от триумфа. Я делаю вид, что передаю пакет, но дёргаю его назад, прежде чем она успевает схватить.
— Не против, если я присоединюсь к ужину?
— Ты спрашиваешь или заявляешь? — сухо отвечает она.
— В любом случае результат один: я ужинаю с тобой.
Выбор — всего лишь иллюзия. Или как там говорят. С помощью заблуждений и безрассудной уверенности я могу получить всё, что захочу.
Всё, кроме родителей. И, последние десять лет, девушки, которая сбежала от меня.
Та Залак закатила бы глаза или съязвила насчёт моей наглости. Потом отвернулась бы, скрывая румянец.
Раньше она всегда улыбалась. Смеялась, и мой мир замирал, чтобы услышать этот звук. Она всегда улыбалась мне, и я напоминал себе: ничто не важно, кроме неё. Сохранить эту улыбку. Заставить её смеяться. Помочь ей стать женщиной, которой она будет гордиться.
И я потерял всё это.
Годами я мучился вопросом: сделал ли я достаточно? Может, это моя вина, что она не знала — я готов на всё ради неё. Может, я плохо это объяснил. Может, стоило сильнее убеждать её остаться. Может, не стоило уходить, когда она сказала.
Потому что теперь она — тень, цепляющаяся за плоть, и я не переживу её потери во второй раз.
Без слов она отступает, пропуская меня внутрь. Я оставляю ботинки на полке у входа и помогаю себе с её посудой.
Она почти не тронула продукты, которые я купил, но я сдерживаюсь и не комментирую. Мы оба делали то, что нужно, чтобы выжить, и то, что приближало нас к могиле.
Залак включает свет, и мини-люстра над столом озаряет комнату. Мы накрываем на круглый обеденный стол посередине. Она замирает, когда я достаю из пакета дал тадку, и я делаю вид, что не заметил боли в её взгляде.
Она двигается не так скованно, как обычно, и почти не сутулится. Три сеанса у физиотерапевта в неделю явно дают результат.
А ещё говорят, деньги не могут купить всё.
Я чувствую её пронзительный взгляд, когда раскладываю еду, кладя ей порцию больше, чем она сможет съесть, и с трудом сдерживаю ухмылку.
Ну а что мне остаётся?
Зал бормочет что-то, звучащее подозрительно похоже на «чёртов придурок», и я подавляю смешок. Ставлю тарелку перед ней, а себе накладываю чуть больше, чтобы у неё не было повода жаловаться или пытаться переложить еду мне.
— Спасибо, — говорит она без тени благодарности.
Всегда такая сложная.
Я отламываю кусок наана и делаю вид, что не наблюдаю, как она ест дал. Сердце, кажется, останавливается, пока она жуёт, и я снова чувствую себя ребёнком, бегущим домой, чтобы показать маме бусы из макарон, сделанные в школе.
Залак не выдаёт, что думает о блюде, которое раньше было её любимым. Когда мы были вместе, она ненавидела готовить. Она обожала дал тадку, но её мать отказывалась его готовить, потому что брат терпеть не мог эту еду. Когда я впервые попробовал приготовить его, мы оба решили, что лучше выбросить и заказать доставку.