— Я знаю это место, — пробормотала я, вцепившись в рукав Бланки. — Здесь проходят…
— …запретные гонки, ага.
— Мы что, хотим участвовать?!
— Я — нет. Он — возможно.
— Он?..
— Я ищу идеального кандидата, — таинственно улыбнулась она. — Я должна выиграть спор, а для этого мне нужен идеальный кандидат.
— И я тебе зачем?
— Ну ты же моя подруга! — драматично всплеснула она руками. — Ты обязана быть рядом, когда я побеждаю!
Пока Бланка ушла «разнюхивать», а Тони — то ли флиртовать, то ли фотографировать что-то на телефон — я осталась одна. С краю.
Рядом — музыка, свет фар, громкие разговоры, смех.
Я будто случайно попала на чужую вечеринку, где знала всех по имени, но не имела ни малейшего права здесь быть.
Я узнавала лица. Одно за другим.
Но всё это меркло, стоило мне повернуть голову направо.
Он.
Сантьяго Феррантини.
Прислонившийся к своему автомобилю так, будто это — продолжение его тела.
Косуха. Белая майка. Потёртые джинсы. Кроссовки.
Прическа, как после греховно приятного сна.
И — да. Блондинка рядом. Длинноногая, улыбающаяся, держащая его под руку. Идеальная картинка для рекламы духов, вызывающих сердечные приступы у бывших одноклассниц.
«Только не это…»
Я сделала попытку отвернуться. Слиться. Раствориться в толпе.
Но — поздно.
Он увидел меня.
И, клянусь, его взгляд был не просто пристальным. Он был… намеренным.
Блин. Он подумает, что я шпионю. Что я преследую.
Проклятье
Нет, мне точно пора уносить ноги. Не хватало вляпаться в историю. Хватило одного раза. И если бы я сделала хотя бы шаг назад, может быть, всё бы так и закончилось. Но в этот самый момент за спиной раздался голос — низкий, ленивый, будто знал, что поставит меня в тупик:
— Gatita… вот мы и снова встретились.
Я вздрогнула. Стиснула зубы. Медленно повернулась, словно надеялась, что это просто эхо. Просто иллюзия. Но нет. Он стоял в полумраке, освещённый красноватым отблеском фар, опираясь плечом о капот, как будто был хозяином этого проклятого мира.
Сантьяго Феррантини. В чёрной кожанке, с той самой усмешкой, от которой у нормальных людей должно сводить скулы. Его взгляд скользнул по мне — оценивающе, дерзко, слишком уверенно.
— Не думал, что ты фанатка подпольных гонок, — сказал он с ленивым интересом. — Хотя, признаюсь… на тебя это даже идёт.
— Я не… — я задохнулась от слов, потому что ярость застыла где-то в горле. — Я сюда не из-за этого. И уж точно не из-за тебя.
Он усмехнулся. Спокойно. Медленно. Словно услышал комплимент, а не яд.
— Ну конечно, — протянул он. — Совпадение. Как всегда.
Я резко шагнула в сторону, обойдя его, стараясь не смотреть в глаза. Но он всё равно поймал мой взгляд, даже не шелохнувшись.
— В следующий раз, gatita, предупреди, когда решишь появиться, — бросил он ей вслед. — Я бы приготовил для тебя что-то… особенное.
Я сжала кулаки. Ускорила шаг. Проклятая Бланка. Проклятый Сантьяго. Проклятая идея «выйти проветриться».
По дальше. Куда угодно лишь бы не видеть этого идиота. Как же он меня бесит.
Рррр
Конец улицы казался слишком далёким. Особенно, когда за спиной всё ещё чувствовался этот взгляд. Наглый. Насмешливый. И, к моему ужасу, слишком… внимательный.
Обращение к читателю
Добро пожаловать на мою страницу.
Мне искренне приятно, что вы нашли время открыть эту историю. Возможно, случайно, а может — целенаправленно. В любом случае — я рада вашему вниманию.
Каждая глава пишется с эмоцией, с дыханием, с погружением. И как любой автор, я очень жду вашей реакции — мнений, замечаний, слов поддержки.
Мне важно понимать, в правильном ли направлении движется история.
Возможно, именно ваш комментарий поможет мне почувствовать, куда идти дальше.
Пока выкладка глав не будет строго регулярной — возможна разница в один-два дня.
Но я обязательно постараюсь со временем выстроить более точный график публикаций.
Спасибо, что вы здесь.
Очень надеюсь, что эта история вас зацепит.
Глава 9 Сантьяго
Как назло, именно сегодня Артур вбил себе в башку собрать всех на очередную «вечеринку» — с гонками, разговорами про двигатели и вечно одинаковыми девушками.
На мне повисла какая-то Сесилия. Или Сузанна? Да чёрт её разберёт. Очередная глянцевая кукла с длинными ногтями и пустыми глазами, одетая, как обложка дешёвого глянца. Даже запах у неё был раздражающе приторным — клубника с автозагаром.