А я достала блокнот.
Никакой цели. Просто рисовать.
Рука двигалась сама.
И вдруг я поняла, кого рисую.
Угловатая челюсть. Пальцы, сжимающие руль. Напряжённая линия плеч. Машина припаркована у обочины. И этот взгляд, в полоборота.
Сантьяго.
Чёрт. Я даже не заметила, как он попал в тетрадь.
Я быстро перевернула страницу.
— Ого, Не думал, что увижу тебя здесь.
Голос за спиной прозвучал слишком неожиданно.
Я вздрогнула. Сердце не подпрыгнуло — но рука с карандашом напряглась.
Я медленно обернулась.
И, конечно же.
Самуэль.
Легкая, теплая улыбка.
На фоне серого кафе он казался ярче, чем должен был быть.
Сел напротив, не дожидаясь приглашения. Как будто ему просто хотелось немного тишины рядом со мной.
— Привет, — выдохнула я, не в силах не улыбнуться в ответ.
— Ты, похоже, отлично провела утро? — Он кивнул на мои спутанные волосы и румянец на щеках.
— Сражалась с волнами. Ну, или они со мной.
— Кто победил?
— Пока ничья. Но мне кажется, я ближе к нокауту.
Он хмыкнул.
— Мне нужно взять у тебя урок.
— По падениям? Милости просим. Первый урок — не кричи “я королева доски”, пока стоишь на песке.
Он засмеялся. И как-то сразу стало тепло.
Легко. Без всяких там напряжений, проверок, страхов.
— А как твой доклад? — вдруг спросил он.
— Ты помнишь?
— Конечно. Мы ведь обсуждали его. Помнишь, я советовал вставку про культурные различия?
— Помню. И вставила. Преподаватель сказал: “Впервые слушаю что-то внятное”.
— Правда? — Он светился, как будто сам получил оценку.
— Да. И это — благодаря тебе. Спасибо.
— Ну, если честно, я просто болтал.
— Ценные болтовни. Заслуживают упоминания.
Он опёрся на руку, будто разглядывал меня внимательнее. И вдруг, чуть склонив голову:
— А что ты рисуешь?
Секунда тишины.
Полторы.
Две.
Я закрыла блокнот как бы между делом. Как будто ничего важного там и не было.
— Просто улицы. Наброски.
— Красиво?
— Не уверена.
— Можно взглянуть?
— Лучше потом. Когда они станут настоящими.
Он кивнул.
Понял. Не настаивал.
Мы продолжали говорить. Про всякое.
Он рассказал, как случайно перепутал тетрадь с рецептом кекса и конспект по истории.
Я смеялась.
Не потому что истории были гениальны, а потому что рядом с ним было легко смеяться.
И всё как-то шло само собой. Без нужды держать осанку или подбирать правильные слова.
Просто… приятно.
Потом он взглянул на часы.
— Мне пора.
— И мне, — кивнула я.
— Могу проводить?
— Не запрещено.
— Тогда пошли.
Мы вышли. Шли молча первые минуты — и это молчание не было неловким. Оно было тёплым.
Барселона в это время напоминала открытку: чуть тёплый воздух, фонари, которые загорались лениво, как будто никто не торопился домой.
Он рассказывал что-то ещё — про любимый фильм, про спорт, про дом.
А я просто слушала.
Не потому что каждое слово было важным. А потому что рядом с ним мне ничего не нужно было делать через силу.
Уже возле подъезда он остановился.
— Кассандра.
Я обернулась.
Он почесал затылок и чуть смутился.
— У нас дома… в пятницу… небольшая вечеринка. Ничего шумного, просто свои. Родителей не будет. И… ну, я подумал… хочешь прийти?
Я не ответила сразу.
Потому что внутри что-то дрогнуло.
Не от волнения — а от неожиданной теплоты.
— Я бы… да. Я бы пришла.
Он заулыбался.
— Отлично.
Мы стояли секунду. Может, две. А потом он чуть наклонился — и поцеловал в щёку.
Быстро. Робко.
Но щека вспыхнула. И у него тоже.
— Пока, — пробормотал он и отошёл.
Я смотрела ему вслед. Потом повернулась, достала ключ.
В этот момент мимо проехала машина. Быстро.
Слишком быстро для этой улицы.
Фары. Серый кузов. И что-то внутри ёкнуло.
Знакомая.
Где-то я её уже видела.
Но не успела вспомнить где — потому что дверь уже щёлкнула, и я вошла внутрь.
Дорогие читатели, спасибо, что читаете меня.
Если вам нравится — оставьте, пожалуйста, небольшой комментарий или звёздочку⭐️.
Это очень вдохновляет и помогает мне писать дальше.
Ваша Мадам Делакруа💋
Автор приостановил выкладку новых эпизодов