- Стои-и-ит па-ассажир, – протянул Роберт, заметив на остановке мужичка, кутающегося в черное пальто. – Куда ж он намылился?
Внезапно его осенило: а почему бы не пойти и не спросить у этого мужика, куда он намылился. Тут же такое дело: блогер – он ведь еще в определенной степени журналист, раскрыватель тайн. Там, где обычный человек постеснялся бы подойти и задать вопрос, блогер вцепится мертвой хваткой, да как разузнает всё – мало не покажется!
Роберт накинул куртку, обул ботинки и вышел из квартиры. Спустился вниз. Кривясь и щурясь от пронизывающего ветра, дошел до остановки.
- Доброй ночи! – окликнул он мужичка в пальто.
Тот обернулся, глянул удивленно:
- Доброй…
- Извините, что беспокою. Вы ждете троллейбус?
- Да, – мужичок нахмурился. – А что?
- Да ничего такого, – Роберт заулыбался, – просто не пойму, что за троллейбус такой – ночной. Я вон в том доме живу, из окна вижу, как он приезжает, вот и стало интересно. Посмотрел инфу в интернете – нет полуночных маршрутов в городе.
- Информации в интернете вы точно не найдете, – покачал головой мужичок. – Это непростой троллейбус. Вот, – достал из портфеля пестрый буклет и протянул Роберту, - я отсюда узнал о нём.
- Спасибо! – Роберт тут же развернул буклет и прочитал: – Сквот «Атлантида». Так-с, интересненько.
Мужичок выставил вперед ладони:
- Молодой человек, пожалуйста, идите домой… Я хочу спокойно насладиться всем этим. – Говоря «всем этим», он обвел рукой удручающий торговый центр, пугающий гидропарк и окутанные зловещим туманом панельные девятиэтажки.
- Хм, ладно. Не буду мешать. Спасибо еще раз, – Роберт растерянно махнул буклетом и побрел домой.
«Возможно, мужику приелись лоск и красота? – размышлял Роберт, поднимаясь по лестнице на девятый этаж. – Живет где-нибудь в Европе на берегу моря, и уже в печенках у него это море. Ему брутальную эстетику славянских спальных районов подавай. Он ею наслаждается, видите ли…»
На следующий день
Под опавшими листьями не было видно кирпичей, кусков бетона и прочего мусора. Роберт спотыкался и чертыхался: вот нелегкая занесла!
- Это что, развод такой? – бубнил он себе под нос. – Где в этом чертовом заброшенном военгородке сквот?
Быть может, он ошибся адресом? Но нет, точно где-то здесь должна была гореть неоновая вывеска «Сквот «Атлантида»», как на картинке в буклете. А буклет тот, подаренный мужичком с остановки, произвел неизгладимое впечатление на Роберта. Там говорилось, что есть в его городе секретное, таинственное до предела место, о котором знают только избранные. «Избранные» – не в смысле: секта какая, нет. «Избранные» – в том смысле, что сквот с приключенческим названием «Атлантида» сам выбирает тех, кого хочет в себя впустить. А уж там, внутри, происходит волшебство, и никто не выходит из сквота прежним.
Надо ли говорить, что Роберт заинтриговался не на шутку? Вычитав, что сквот находится на городских задворках, посреди развалин военгородка, парень вооружился штативом для телефона и направился на поиски чудо-места.
- Эй! Молодой человек! – окликнул хриплый голос. – Ищете «Атлантиду»?
Роберт обернулся, и мог бы поклясться, что не было секунду назад на том месте престарелого мужика в коричневом костюме. В округе вообще никого не было, кроме стай одичалых собак.
- Да, ищу, – с надеждой кивнул Роберт.
- Так пойдемте, сколько можно вас ждать? Я замерз уже, чай не лето.
Мужик в костюме поманил за собой, скользнул за угол дома с выбитыми окнами. Под ногами захрустело стекло. Мгновение – и вечерний сумрак отступил: над покосившейся дверью ярким аквамариновым неоном заиграла вывеска «Сквот «Атлантида»».
- Вот и пришли, – объявил мужик. Взялся за хлипкую деревянную дверь и ловко откинул ее в листья.
- Это притон какой-то? – смущенно спросил Роберт, вглядываясь в дверной проем – чернее, чем гидропарк на его районе.
- Притон?! – возмутился мужик. – Да как вы смеете?! Следуйте за мной.
Что поделать, пришлось идти – Роберт же не трусишка. Включив фонарик на телефоне, он огляделся. Стены с облупленной синей краской, на полу бутылки в груде мусора. Пахло так, точно все бездомные собаки и бомжи сговорились ходить сюда по нужде. Мужик шагал уверенно и безо всякого фонарика. Роберт посветил на него: на рукавах и на боках пиджака – пыль, глянцевая лысина на затылке переходила в темно-рыжие крашенные сосульки-пряди.
«Маньячелло. Точно маньячелло», – заключил про себя Роберт.
- И на кой вы мне сдались? – спросил мужик, не оборачиваясь. – Прямо заняться мне больше нечем, кроме как расчленять вас или насиловать.