Сердце замирает.
- Блядь... - шепчу я и опускаю карандаш.
Мысль возникает внезапно, как вспышка. Сердце на сердце. Улыбка и глаза. Ты оставила меня, но я могу оставить тебя на себе. В прямом смысле.
Татуировка.
На мгновение эта идея кажется спасением. Но могу ли я носить это на себе, зная, что ты можешь никогда не стать реальной?
Я смотрю на своё отражение в окне. Тишина комнаты кажется гулкой.
- Ты видишь меня? - спрашиваю, не отрывая взгляда от своего отражения. - Ты всё ещё со мной?
Ответа нет. Только холодное стекло, в котором я вижу себя и отражение собственной боли.
***
После долгих часов размышлений я всё-таки решаюсь. Сердце колотится, как молот, но идея набить татуировку кажется единственным способом хоть как-то оставить тебя с собой. Пусть это абсурд, пусть никто не поймёт, но я не ищу чужого понимания.
Утро начинается как обычно, но внутри меня всё не так. Я молча пью кофе, даже не замечая, что напиток давно остыл. В голове только одно: твоя улыбка, твои глаза. И это проклятое чувство пустоты, которое не отпускает ни на секунду.
В офисе всё идёт своим чередом: документы, звонки, совещания. Я сижу на конференции, слушаю как мои партнёры обсуждают новый проект, но мой взгляд скользит мимо всех, не задерживаясь ни на одном из них. Все эти люди, их слова - всё кажется лишённым смысла.
"Почему ты оставила меня?" - эта мысль преследует меня, как неизбежный вопрос, который некому задать.
В какой-то момент кто-то окликает меня:
- Вы в порядке?
Я машинально киваю, натянув деланую улыбку:
- Да, просто задумался.
После встречи я уезжаю из офиса раньше, чем обычно. Дела? Да гори они огнём. Сегодня всё, что мне нужно - это сделать шаг вперёд, даже если он выглядит, как побег.
***
Мастер, парень лет тридцати с закатанными рукавами, показывает мне эскизы, которые я набросал ночью. Твои глаза, твоя улыбка, сердце, которое, кажется, всё ещё бьётся ради тебя. Он смотрит на меня с лёгким недоумением:
- Это... лицо?
Я киваю:
- Она.
Он ничего не спрашивает, только уточняет детали. Мы выбираем место - левую сторону груди, там, где сердце. Уколы иглы обжигают, но боль кажется приятной. Она живая, она настоящая.
Когда всё закончено, я смотрю на своё отражение в зеркале. Теперь твои глаза и улыбка навсегда останутся со мной.
***
Я снова стою перед своим окном, глядя в пустую улицу, которая тонет в ночной тишине. Луна светит тускло, как будто тоже не может до конца пробиться сквозь этот мрак.
- Теперь ты всегда со мной, - шепчу я, касаясь места, где нанесен рисунок.
Но почему же это чувство не исчезает? Почему, несмотря на все попытки, я всё ещё ощущаю, что ты где-то далеко?
Сон приходит неожиданно, как будто притягивая меня в свои сети.
***
Ты стоишь напротив меня, но на этот раз всё иначе. Ты молчишь. Глаза наполнены грустью, и я чувствую, как что-то внутри меня ломается.
- Почему ты не говоришь? - спрашиваю я, но голос звучит как шёпот.
Ты смотришь на меня, касаешься моей груди, где теперь твоё изображение. Тёплая ладонь оставляет ощущение, будто ты настоящая.
- Ты знаешь, что я всегда рядом, - наконец, говоришь ты.
Я тянусь к тебе, но ты отступаешь. Каждый шаг назад отдаётся в сердце болью, как будто оно рвётся на части.
- Не уходи... Пожалуйста.
Ты улыбаешься. Та самая улыбка, которую я только что увековечил на своём теле.
- Я никогда не уйду, - твои слова звучат как обещание. - Просто не переставай верить.
Я просыпаюсь резко, тяжело дыша. В комнате темно, только свет луны пробивается сквозь шторы.
"Не переставай верить."
Эти слова звучат в голове эхом, оставляя после себя горькое послевкусие. Я сжимаю кулаки, чувствуя, как в груди что-то щемит.
Ты моя. Даже если я никогда не встречу тебя в реальности. Ты моя.
***
День снова начинается с ощущения пустоты. Я смотрю на своё отражение в зеркале: лицо привычное, но глаза... Они кажутся уставшими и пустыми. На груди свежая татуировка: твоё лицо, улыбка, глаза. Ты теперь всегда со мной, и всё же... тебя не хватает.
Телефон на прикроватной тумбочке вибрирует. Сообщение от секретаря: напоминание о встрече с новым партнёром. Я злюсь. Не на неё, а на себя. На то, что приходится снова притворяться, будто всё в порядке, когда на самом деле я разрушаюсь изнутри.
***
Конференц-зал полон людей, обсуждение идёт полным ходом. Я слушаю в пол-уха, киваю, делаю пометки. Все эти цифры, стратегии, презентации - в другой жизни они имели значение. Сейчас же всё это кажется фоном, не имеющим никакой ценности.
Мой партнёр, мужчина лет сорока, протягивает руку:
- Отличная работа. Мы заключаем сделку.
Я машинально пожимаю её, кивая. В ответ на поздравления улыбаюсь, но внутри пусто.