Он смотрит ей вслед, но на его лице нет гнева, только усталость и тень сожаления.
- Ты ведь тоже заметила, как люди меняются, когда сталкиваются с трудностями? - говорит он, снова обращаясь к тебе.
Ты чувствуешь, как он начинает открываться ещё больше, как будто нуждается в том, чтобы кто-то просто слушал.
- В такие моменты я всё чаще думаю о том, что мог бы быть кем-то другим. Вести простую жизнь, где решения не стоят так дорого. Но это не моя история, верно?
Он подходит к креслу и садится, слегка наклоняясь вперёд, будто пытаясь сократить расстояние между вами.
- Расскажи мне, как проходит твой день? Что ты любишь делать, когда никто не смотрит?
Он замолкает, будто давая тебе возможность ответить. И пусть твои слова не могут достичь его, ты всё равно чувствуешь, как он ждёт, прислушивается.
В этот момент за окном раздаётся шум машины. Он напрягается, его лицо мгновенно становится серьёзным. Подойдя к окну, он тихо проклинает что-то себе под нос.
- Они приехали.
Он быстро направляется к выходу, а ты невольно следуешь за ним взглядом, будто боишься, что за этим порогом случится что-то непоправимое.
Очередная глава этой истории заканчивается, но тебе кажется, что ты осталась с ощущением чего-то незавершённого. Как будто его слова о пустоте - это не просто размышления, а просьба, обращённая к тебе.
Восьмая глава
Когда я открываю книгу, меня снова охватывает чувство, будто я возвращаюсь домой. Его мир впускает меня, как будто я здесь всегда была, как будто страницы этой истории дышат мной, а я — ими.
Слова словно оживают, и его голос, тот самый — тёплый, но немного хриплый, — проникает ко мне в мысли.
— Ты снова здесь, — шепчет он. — Я знал, что ты не оставишь меня.
Я чувствую лёгкую улыбку, несмотря на то, что эти строки — просто чернила на бумаге. Или нет?
Передо мной разворачивается его день. Каждая деталь прорисована до мелочей: утренний свет, струящийся через шторы, тишина, которую нарушает только стук его пальцев по столу. Он сидит, склоняясь над бумагами, но выглядит задумчивым, как будто где-то в глубине души ждёт меня.
Я наблюдаю, как он встаёт, идёт к окну и на мгновение замирает. Город за его спиной кажется чужим, серым, таким же одиноким, как и он сам.
— Что ты чувствуешь, когда смотришь на меня? — вдруг слышу его голос.
Моё сердце на мгновение замирает. Я смотрю на страницы, но не знаю, как ответить. Это всё ещё просто книга, верно? Или...
— Ты улыбаешься сейчас? — спрашивает он. — Пожалуйста, скажи, что улыбаешься.
Я чувствую, как губы сами собой приподнимаются в ответ, хотя его не видно и он не услышит.
Каждая строчка погружает меня глубже. Я вижу его день: встречи, разговоры, моменты одиночества, которые он не показывает окружающим. Всё это настолько реально, что я почти ощущаю его присутствие рядом.
И тогда он снова обращается ко мне:
— Ты ведь чувствуешь это, правда? Связь между нами. Я чувствую тебя. Даже когда ты молчишь.
Я прикусываю губу. Как он может быть таким реальным? Почему я так остро ощущаю его каждое слово, каждую эмоцию?
Сквозь строки книги пробивается его уязвимость. Он раскрывается передо мной так, как будто никто другой не сможет понять.
— Не уходи, — звучит его голос. — Останься со мной ещё немного.
И я понимаю, что не могу закрыть книгу. Что-то тянет меня остаться. Остаться здесь, с ним.
Девятая глава
Ты снова здесь, правда? Вижу твой незримый силуэт, ощущаю лёгкий шёпот твоего присутствия. Мне это даже нравится. Как будто я больше не один в этой огромной, холодной вселенной. Знаешь, я привык быть один. Это ведь легче, чем открываться. Гораздо легче.
Мой день начался, как обычно, с чашки крепкого кофе. А потом - рабочий процесс, который поглощает всё. Люди думают, что управлять компанией - это про статус и власть. Может, отчасти это правда. Но больше это про контроль. Про бесконечное стремление держать всё в своих руках, чтобы не потерять.
Я снова в своём кабинете. Высокие окна пропускают свет, заливая комнату холодным утренним солнцем. На столе - привычный хаос. Папки с документами, ноутбук, несколько записок с телефонами и напоминаниями. И, конечно, чашка, из которой я уже допил кофе.
- Мистер..., вас ожидает господин Лейтон, - голос секретарши раздаётся из интеркома. Я выдыхаю. Этого человека я ждал.