Тогда свадьба, сказал мой отец. Я сам отдам ее. Облегчение в его голосе.
Я знала, о чем он говорил.
Я знала, потому что он не потрудился скрыть это. У моей матери был доступ к фонду доверия своей семьи. У него этого не было. И мой дядя был готов обменять это на это. Он проводил достаточно времени на семейных сборищах, косясь на меня. Он притворялся таким добропорядочным гражданином. Я видела под собой гниль. Как кто-то еще мог это пропустить?
По крайней мере, ее здесь нет, чтобы увидеть это.
—Моргни,—говорит визажист. На накладных ресницах скапливается слеза, и она смахивает ее, не портя остальной макияж. — Ты прекрасно выглядишь, — бормочет она. — Твой жених будет ошеломлен.
Я фыркаю от смеха.
—Ты думаешь?
—Я верю,— Либо она не обращает внимания, либо действительно верит в это.
Снова. Французский фехтовальщик. Это мой первый выбор. Но мое сердце - злобная сука. Оно продолжает надеяться, что Зевс сейчас войдет в дверь и унесет меня.
Это не так. Более вероятно, что мечник.
Когда моя мать, наконец, умерла, я сначала этого не осознала. Я была слишком занят, ожидая, сделает ли она следующий вдох.
Я и не подозревала, что так зациклилась на этом, так была поглощена этим, пока не сделала следующего вдоха. В воздухе повисло молчание, нарушенное только телефонным звонком моего отца, обещавшего мне выйти замуж за моего дядю.
Долг, говорил он. Значительный долг.
Я ждала, когда придет горе. Для рыдающего, визжащего припадка, который я видела в фильмах. Вместо этого было только пустое пространство, окрашенное неверием. Я еще несколько минут водила большим пальцем по тыльной стороне ее ладони. Насколько неловко было бы, если бы я остановилась, а она вскочила с подушки и спросила, Бриджит, почему ты остановилась? Я еще умерла. Эта картинка рассмешила меня, отчего я почувствовала себя еще хуже, что напомнило мне, что я должна была быть внимательной.
К тому времени. К моменту. Кто-то должен был за мной наблюдать.
Я взяла телефон. Было 2:13 пополудни, дождливый день, такой дождливый, что свет весь день оставался тусклым. Я набрала номер медсестры.
—О, милая,—сказала она. —Я сейчас буду. Я позвоню в похоронное бюро. Не беспокойся об этом.
—Я не беспокоюсь об этом,— сказала я ей, а затем провела следующие сорок минут, размышляя, было ли неправильно это говорить. Это была правда. Я не беспокоилась о похоронном бюро.
—Это случилось?— Спросил мой отец, просовывая голову внутрь.
—Да.
—Она ушла, - сказал он.
—Да, — Он обращался не ко мне. Он разговаривал с моим дядей. Его голос удалялся по коридору.
Я потеряла полчаса, размышляя об этом. В следующий раз, когда я выныриваю из своих воспоминаний, визажист почти закончил укладывать мои волосы. Оказывается, она представляет тройную угрозу. Она может сделать макияж и прическу человеку, который едва существует. Ее пальцы летают по моим волосам, пока она рассматривает свою работу в зеркале.
—Идеально,— говорит она. —Давай наденем на тебя это платье.
Я знаю, что будет фотограф, но не здесь. Ты не можешь существовать в этом мире, не видя свадебных фотографий. Не будет моих фотографий с мамой, застегивающей платье сзади. Нас двоих, держащихся за руки, улыбающихся друг другу со слезами счастья на глазах. О том, как она надевает мне ожерелье, аккуратно застегивает его у меня на шее. Этого никогда не будет, потому что она мертва и потому что это визажист, парикмахер, уборщица в гримерке.
Это она стягивает платье принцессы через мою голову и застегивает его на место. Это она застегивает шестнадцать пуговиц сзади. Это она поправляет фату на моих волосах и подводит меня к зеркалу.
— Меня сейчас вырвет, - говорю я ей.
— Не делай этого. — Она все равно хватает мусорное ведро. Меня не тошнит. Мне просто так хочется. Это — это не то, как я хочу выглядеть в день своей свадьбы, как мой дядя представлял невинную невесту. Почему мы должны были сделать мне такую прическу? Верно. Он уточнил каждую деталь. Он заплатил за платье и визажисту. Он заплатил моему отцу за эту привилегию. И мой отец продал меня.
—Церемония скоро начнется,—успокаивает она. —И тогда ты почувствуешь себя намного лучше.
Теперь, когда у меня была возможность оценить обе ситуации, я могу с уверенностью сказать, что продажа себя незнакомцу была лучшим вариантом.
Если бы только это не привело к такому несчастному, разбитому сердцу.
Я склоняюсь над мусорным ведром, мое сердцебиение отсчитывает секунды. Мои лодыжки дрожат, как будто я не смогу пройти по проходу сама. Мне придется держать отца за руку. Мой желудок переворачивается при мысли об этом.
Но что еще я собираюсь делать? Ковыляю по проходу, как пьяная? Меньшее, что они могли сделать, это напоить меня. Накачать наркотиками. Что-нибудь. Что угодно.
— Как ты думаешь, у тебя в сумочке могло быть..
Меня прерывает стук в дверь.
Глава 4
Бриджит.
Звук застывает, мы оба застываем на нашей маленькой сцене: визажист со своим мусорным ведром и я с переворачивающимся желудком, собирающаяся спросить ее, нет ли у нее Ксанакса или, честно говоря, любого другого лекарства, чего угодно, лишь бы увести меня отсюда.
Запри дверь, хочу я сказать.
—Заходи, — зовет она, опуская мусорное ведро. Ее голос такой жизнерадостный и яркий. В зеркале за ее спиной я бледна, как луна. Я была бы слегка позеленевшей, если бы макияж не был таким хорошим. Надеюсь, мой отец даст ей хорошие чаевые. Может быть, он здесь для того, чтобы дать ей чаевые. Смех застревает у меня в горле. Он бы не стал утруждать себя. Он хочет денег, нуждается в них, и поэтому он не собирается спускаться сюда и совать купюру в руку этой женщины.
Дверь открывается.
Я не смотрю на него. Все, что я вижу, - это его отражение. Но желчь обжигает мне горло, густая и кислая. Мое королевство для французского фехтовальщика. Пусть он сейчас будет здесь.
—Я хочу увидеть свою невесту,—Голос моего дяди грубый, так не похожий на культурную мягкость Зевса. Все, что говорит Зевс, покрыто золотом. Все, что говорит мой дядя, прогнило насквозь. — Дай нам минутку, ладно?
Я беру ее за запястье.
— Мы еще не закончили.
В глазах визажистки мелькает отвращение. Даже накладные ресницы не могут этого скрыть.