"Например, замечено, что сильное эмоциональное напряжение способно вызвать спонтанный всплеск. В отдельных случаях выбросы энергии столь значительны, что приводят к полному выгоранию и даже необратимой утрате связи с реальностью у "выплеснувшегося" медиума. Во избежание таких последствий большинство психологов рекомендует освоить медиуму несколько простейших аутотренинговых упражнений и прибегать к ним при малейшем напряжении…"
Ага-ага. Я спокоен, мои плечи расслаблены, я не хочу никому вмазать… И меня совсем не раздражает хам-продавец, просто мечтающий впарить мне очередную "очень полезную" ерунду… Мне хорошо, когда вокруг хрен знает, что делается… Знаем, проходили в Колледже.
"Так же замечено, что в критических ситуациях Способности просыпаются. Иногда они действительно помогают медиуму выжить, но чаще только мешают, так как затрудняют восприятие действительности…"
Монотонную, усталую Мэву перебила протяжная телефонная трель.
— Ща… погоди…
Зашелестела книжными листами. Они, судя по звуку, старые, возможно, пожелтевшие от времени. И должны пахнуть плесенью. Так было бы гораздо интересней.
— Алло! Да, Мэва слушает! Пан Беккер? Что?!…
Шелест оборвался. Судорожно-огорченно выдохнули и долго простучали по столу отброшенным карандашом.
— Когда?!… Почему нам раньше не сказали? Твою ж… дивизию! Извините, пан. Нам прийти? Не нужно? Ладно. Но с ним всё будет в порядке? Хорошо…. Завтра тогда. До свидания. Твою ж в задницу! Чтоб им ***! И еще ****!
— Что-то случилось? — осторожно поинтересовался Джош. Он не удивился бы, если бы прочувствованный монолог завершился смачным хрустом расшибленного телефона.
Столь крепко-забористых выражений от подруги прежде слышать ему не доводилось. Явно в Колодене поднаторела.
— Случилось. Пока мы с тобой гуляли, неизвестный напал на пана Дрожко. Чуть не убил.
— Ооо… Но с ним всё в порядке? — чёрт-чёрт-чёрт! И в этом тоже — виноват Джозеф Рагеньский. Нужно было предупредить… или, чёрт… а чего бы он, Джош, сделал? Насчет Дрожко… не ожидал.
— Пришёл в себя. По голове долбанули и чего-то магического добавили. Жить будет. Нам не сразу сказали, чтобы, дескать, мы не волновались и не вели себя неестественно.
— Тогда зачем сейчас сказали? Я, может, рвану мстить? Или так сильно испугаюсь, что залезу под кровать и буду сидеть там? — вроде хотел пошутить, но вышло совсем не смешно. И Мэва фыркнула — явно презрительно и недоверчиво. Это она к чему? К первому или ко второму предположению?
— Мстить не пойдёшь… — Ах, вот оно что. Не пойдём мы мстить, разумеется. Не того полёта. — А рассказали затем, что пан Дрожко очнулся и дал показания. Это в общем и не нападение было. Некто пробрался в кабинет пана и шарился в запасных ключах от магазина и квартир жильцов. Ну и Дрожко застал его в самый неподходящий момент. Некоторые ключи, в том числе и от твоей комнаты, пропали. Понимаешь, что это означает?
— Ага, — понимал. — А замОк нам не поменяют, я так думаю.
— Правильно думаешь. Сегодня будет весело.
Беккер ловит на живца. Если ночью вдруг послышится щелчок…
— Да, вот еще что. Почему не убили? Пожалели? Или не успели?
— Дрожко-то? Не знаю. Не успели, наверно. Наши ребята рядом были. Но мне от этого не легче, знаешь ли.
Возможно. Но — не сходится. Куда лезут, придурки?! Они что, бумажку не подобрали?! Или прочитать не смогли? Или у них свои планы. Или, ах, да… Днём они еще и не успевали найти бумажку…. Да, ночь и вправду обещает быть веселой. В любом случае.
— Прорвёмся.
— Ещё бы. Просто я хотела выспаться по-человечьи. Ладно, потом. Читать дальше?
***
…Шаг. Вдох. Сердце в горле. Выдох. Пахло палёным, а под ладонью тянулись бесконечные шершавые стены. Их неровности давно уже ободрали ладони в кровь. Но оторвать ладонь нельзя — темно, потеряешься в этой слепой непроглядности. Иначе никак… Куда-то делся Цез. Бежал и знал, что от исхода этого странного бега зависит жизнь. Кирпич и известь. И запах…специфический. Мягко говоря. Страшный запах — палёной кожей, болью, трупной вонью, инсектицидом каким-то несёт. И гнались, за спиной громко топали, а бежать было тяжело, выдохся окончательно. Легкие, казалось, вот-вот порвутся — воздух в них уже не вмещается. Только и не хватает его, этого воздуха. Вдох. Секундная задержка — на отдышаться не хватает. Выдох. Снова бег. Вдох через резь. Тяжко. И подвернулась нога. Упал, больно ободрав голое плечо. Догнали. И тогда через ребра прорвалось и потекло сквозь дыру в спине нечто горячее, густое, тяжелое…
Теперь уже знал, что это сон. А коль уж знал, усилием воли заставил проснуться. Привкус кошмара остался.
— Не спится?
Вздрогнул. Опять забыл, что не один уже живёт. Довольно странное ощущение — делить комнату с женщиной, если постели с ней не делишь. Вспомнил прошлую ночь, усмехнулся — всё-таки делишь. Но не любовница, как подозревают в отделе.
— Не спится, — вздохнул. Понял, что разговаривают шепотом, как-будто боятся кого-то разбудить. Ну да, Цезаря, наверно. Впрочем, уже успел выяснить, что слух у Цезаря изрядный.
— Мне тоже. Не по себе, правда?
— Сколько времени?
— Около пяти утра. Ещё два часа сна с чистой совестью… Только не спится. Мы тут с тобой как в засаде.
Ну, если Мэва только сейчас поняла… Хреновый из неё оперативник. Джош вот в засаде давно и надёжно. Еще начиная с пятнадцатого октября нынешнего года. Этакий волк, попавший в яму. Возможно, впрочем, насчёт "волка" он себе польстил, так, слепой щенок. И целая команда опытных загонщиков-ловцов.
И продолжали тикать старые часы, и выла на улице собака. Цез проснулся и удумал ей подпевать. Сбился и заскулил. Но потом одумался, ушёл в постель к хозяину (хоть это и запрещено строжайшим образом), улегся в ноги поверх одеяла и опять заснул.
***
Владимир Беккер мнил себя кукловодом, а Джоша — послушной марионеткой. И свои веревочки Джозеф ощущал весьма явно с самого утра шестого ноября. Голос в наушниках коммутатора постоянно одергивал или коротко, рублёно отдавал приказания, что и как Джошу делать. А парень подчинялся, хотя с самых пяти часов внутри сжалась напряженно какая-то пружина, или, возможно, шестерёнку в мозгах заело. Больше спать после того кошмара не рискнул, вставать и мотыляться по дому было в высшей степени глупо. Лежал в бесконечной резине предутренних часов и размышлял, собирая разрозненные мыслишки в план. План вышел на диво нескладен и, Джош себе не льстил, невообразимо бестолков. Но какой-никакой, а план. Измаявшись тишиной и ожиданием — и ему был рад. Значит, выходило — с утра узнать точно, где этот старый кирпичный склад находится и как до него своим ходом добраться. В оружейке взять пару амулетов с готовыми плетениями — один типа того же "вихря", гасящего магию, второй… пожалуй, "пыльный мешок". Оглушить. А потом — Р99. Кстати, лежит рядом на тумбочке, в темноте погладил кожаную кобуру. Тут же вылезла омерзительно неприятная мысль — как узнать, что "убираешь" тех самых? Нужно убедиться, только каким образом? Впрочем, до "уборки" нужно еще дожить. А значит, сбросить "хвост" из коллег-оперативников, добраться до завода, а там уже, на месте, по обстоятельствам.
План — клюква. Кислая, недозрелая, развесистая. Куча натяжек — если, если, если…
Если те получили джошевы эпистолии, если поверили (это нужно было пальцы всех конечностей сложить и так держать), если они действительно будут терпеливо дожидаться свою жертву, если Джош успеет воспользоваться хоть одним из амулетов…. Подводя итог, одной фразой — если повезет. Не слишком надежное основание. Взвинченные нервы уже тянули на попятный, молили "одуматься"…
"Завтракай" — шептало в ухе. Потом шуршало и потрескивало. Кашляло, прочищая горло, и требовало: "Запоминай. Я не смогу постоянно тебя контролировать — ребята будут ждать тебя только в конечных пунктах. "Хвост" слишком заметен, понимаешь? И никаких "защиток" — они тоже очень заметны. Мы не бросаем тебя, по твоему сигналу я тут же окажусь рядом. Просто нужно создать иллюзию доступности… Ну, ты понимаешь. Кому я, собственно, объясняю?"
— Понимаю. Это кто придумал? Ты?
"Убрать "хвост", ты имеешь ввиду? Нет, я как-то не доюзал. Это пан Беккер. Видишь же, второй день, и ни намёка. Мы даже у Дрожко вора не видели, словно испарился. Может, хоть так клюнет".