Тот пришел, как овца на заклание. В назначенное время, в назначенное место. Нужно сказать, место и время готовили долго и тщательно, заранее. Время — понятное дело, кармический период, скользящие часы шестого-седьмого чисел ноября. Место… Место — предмет моей лично особой гордости. Я такое возмущение энергетического фона вытворил, заставил природные источники так закипеть, что все городские псионы будут с ума сходить, но так и не разберутся, в чем дело. В чем, в чем… Разумеется, пробиваем простенок между мирами. Врата вот-вот появятся. Ткань времени-пространства как никогда истончилась…
Парнишка молодой, из спецов, зелёный совсем. Опытный бы не поддался на простейший пси-манок. Ну, значит, такая у него судьба. Ничего. Зато нам вполне подходил — молодой, здоровый, сильный, как бык. На обряд было часа два, не больше, но Маль решил повыкобениваться — полез в воспоминания мальчишки, якобы искал там информацию. Не нашёл, разумеется. Зато здорово потянул время. По его милости катастрофически не успевали. Итак до окончания кармического периода оставались считанные часы, так еще у парня "хвост" обнаружился. Странно. Я думал, парнишку только с утра хватятся. Как бы то ни было, грёбаные оперативники притащились в самый неподходящий момент — обряд подходил к концу, мальчишка уже приобрёл свойства Врат, пока еще не настроенных, способных только поглощать и перебрасывать энергию. Угрохали все запасы Сил, разрядили три амулета, чаша Валира едва не выгорела. А Малю всё неймётся. Говорю, мотаем отсюда, пока живы, нет, сволочь, застрял. Типа, столько энергии вбухать, и ни о чем? А я и сам знаю, что ни о чем, и Эрен с Дамианом знают, а жить хочется. Как ни крути. Тот, на алтаре, совсем плох. Но Светлые бы откачали. Говорю ему тогда, дескать, уходим. А парня его дружкам оставим. Нет, уперся рогом. Уходить не хотел. Даже, говорит, жизнью рискну. Или что-то вроде. А купол трещит, валится уже. У меня в ушах звенит, Эрен хрипеть начинает. Светлые вечно чуть чего, так сразу стопорятся. А Маль одурел.
Спецы ворвались, уже вторую защитку преодолели, а Маль всё тянет с пацана Силы. И когда первый спец прорвался за линию, начал своим пистолетиком махать — а нас все равно не видит, у нас морок стоит на последнем слое — пришлось ему немного помочь. Направить пулю поточней. Содержащаяся в мозгах Маля информация не должна была достаться Верхним. Так что серебряная пуля калибра девять миллиметров, в лоб, точнёхонько. Извини, старый лис, дальше мы без тебя. И парня оставили — вот его совершенно без опаски. Маль, когда "пил" информацию, автоматически блоки ставил. Его стиль работы. Я специально смотрел, те библиотекарь и две выпитые Светлые — пустышки пустышками, о них инфы теперь ноль, как ни старайся. С парнем аналогично — блок на блоке, блоком погоняет. Нет, парень для Верхних теперь бесполезней старой калоши. О нём можно было не беспокоиться…
Слабый стон. Кто-то дыши часто, поверхностно, как загнанная лошадь. Кто?…
…Нет, мозговым центром всегда был Маль, даром что некромант. Это он проштудировал уйму книг, это он вышел на ту тётку-оппозиционерку. Это он реконструировал обряд. И это он нашёл мелкого служащего при втором Координационном отделе Эрена Гольчанского, вынюхал, что Эрен не прочь бы несколько повысить свой статус. Это он сделал предложение, от которого Эрен не смог отказаться. Какое, никто из ребят так и не разузнал. И теперь дело Эрена было — направлять энергии. Это он умел и любил. Жалко только парня, что стонал и корчился под ладонями, но нейтральная энергия того стоила. Но уж собственными руками убивать… увольте. Пусть Маль сам. Хоть и говорит, что Светлый, убивающий впервые — сам по себе солидный всплеск энергий. Переживёт, Эрен так и ответил некроманту. Во всяком случае, именно это Эрен бормотал Дамиану, а у Дамиана не было оснований ему не доверять. В общем, Светлый, как и все остальные участники обряда, жаждал сил. Что ещё раз подтверждало, что и Светлым ничто человеческое не чуждо.
Сквозь муть расслышал чей-то душераздирающий вздох. О Великий Свет, заканчивали бы уже…
Я не могу… всё… Слышишь, Дамиан? Дамиан?!
…Душное седьмое ноября две тысячи шестого года продолжало длиться. И сейчас предстояло… Хищный нос кинжала высоко-высоко над головой. Взметнулся… Джош зажмурился…И громыхнуло. Совершенно незапланированно громыхнуло, не должно было ничего вот так бабахать. Кое-как разлепил мокрые ресницы. Плыло и вертелось перед глазами. Знакомое широкое, добродушное лицо Богуслава. Тот что-то настойчиво повторяет, но разобрать определенно нет никакой возможности. Богуславу это не нравится. Он легонько (то есть это коллеге кажется, что легонько) трясет за плечи. Какое-то пугливо-растерянное выражение лица. Шевелит губами, но звук выключили. Губы у Богуслава ярко-малиновые, как спелые вишни, и чем-то напоминают губы графа Дракулы из фильма ужасов. Потом Богуслав озирается по сторонам, опять чего-то требует беззвучно, рядом оказывается высоченный как небоскрёб Александер, легко подхватывает под плечи и колени, заставляя вскрикнуть от режущей боли. Заворачивает в какую-то тряпку. Тут появляется звук. Бьёт по ушам стрекот голосов, стук металла о металл, вопли какой-то сумасшедшей сирены. Джош обессиленно прикрывает глаза и позволяет себе уплыть.
В следующий раз обнаруживает себя на кушетке в кабинете отделовского медика Вадима. Тупо пялится потолок помещения, считает трещинки в побелке под бессмысленную болтовню его хозяина.
— Свет побери! Джозеф, ты только держись! Десять минут всего! Джош! Держи глаза открытыми! Не спи! Холодно? Сейчас укрою. Джош, как зовут твою мать? Отвечай!
Настойчив как осёл. Джош с трудом переводит плывущий взгляд на нарушителя своего покоя.
— Как зовут твою маму, Джозеф?
— Добронега.
Но, получив ответ, не отвязывается.
— Сколько тебе лет?
Припомнить оказывается на удивление сложно. Морщит лоб, разглядывает грубовато-правильное лицо собеседника.
— Двадцать…четыре…
— Молодец. Так, уже недолго.
Помещение внезапно наполняется целой толпой народа, и все шумят, и всем чего-то нужно. Джоша заворачивают во второе одеяло и как ребенка подхватывают на руки. Провал темноты.
— Эй, парень! Давай уже, просыпайся!
Джош совершенно точно этого не хотел. Но заставляли. Ну и открыл. Блёклые пятна лиц. Ничего интересного.
— Что…? — не очень внятно потребовал. Ответили тоже не очень внятно:
— Всё в порядке, парень. Просто проверяю…
Проверяли весьма странно — складывали на многострадальную грудь руки, жали рёбра, разжимали зубы и лили в рот всякую дрянь. Джозеф сопротивлялся, конечно, только это мало помогало. Чего-то объясняли. Не слушал, мотал подбородком.
— Джозеф, пан Кшиштоф сказал, ты нас слышишь.
Как ни странно, Джош действительно слышал — вату из ушей убрали. Впрочем, ответа дожидаться не стали — хрупкая птицеподобная женщина в легком белоснежном халатике поверх чего-то небесно-голубого, воздушного, сухо поджала губы.