Я замер от такой догадки. Подойдя к дивану, плюхнулся на него, при этом ощутимо приложившись головой о край чего-то твёрдого, зазвеневшего в ответ.
— Твою мать! — Выругался я, потирая ушибленное место.
На диване лежала гитара. Видимо, я совершенно случайно создал её.
Взяв в руки инструмент, проверил настройку. У меня слух не абсолютчика. Это им не нужен камертон, а мне бы не помешал. В кармане тут же что-то вздулось. Сунув руку, вытащил… Ага, разумеется, он, родимый! Камертон. Только не рычажковый, а духовой, для лажуков типа меня. Ещё раз проверив настройку теперь уже по камертону, удовлетворённо провёл ладонью по струнам. Инструмент отозвался металлическим звоном.
"Это хорошо, — подумал я, — терпеть не могу нейлон".
Тихо перебирая струны, попытался вспомнить хоть одну песню из прошлой жизни. Куда там?! Даже намёка не было. Вроде мелодии крутятся, а слов ни в одной извилине не сохранилось. Даже тема не всплыла в сознании.
— Да уж! не получится из меня путешественника по времени. — Негромко произнёс я. — Не выполнил четырёх правил "попаданца": убить Гудериана, замочить Хрущёва, добиться внедрения промежуточного патрона 7.62 и перепеть Высоцкого!
Об этом я где-то читал. Эта фраза сохранилась в памяти, но только и всего. К тому же условия не совпадали. Здесь не было Хрущёва с Гудерианом. Не было огнестрельного оружия, как, впрочем, и холодного. И песни гениального барда почему-то не желали вспоминаться. Возможно, книги с текстами песен могли быть в библиотеке. Хотя вряд ли. Создавая её передо мной стояла цель сохранить как можно больше технической литературы, немного беллетристики с фантастикой. И всё. Про песни я как-то не подумал в тот момент.
Петь хотелось, но ни одного слова в голову не лезло. Разве что: "В стае белых птиц, как снежный ком на ели".
— Странно… — Произнёс я вслух, и задумался.
Через пару минут песня была готова, но вот петь её что-то расхотелось. Я попробовал ещё.
"Небо с полем обнялись,
Счастье с волей, даль и высь -
Это не разлучная родня.
Долу клонится ковыль
И клубами вьётся пыль
Под копытом гордого коня.
Никнут травы на корню.
Снова травля вслед коню.
Бешеная гонка, как в аду.
За не сбыточной мечтой,
За свободной красотой,
Что б вести её на поводу.
— Что за бред лезет в голову? Не понимаю.
Попробовал ещё.
"Ему бы джунгли во владенья
Ведь он же царь звериный — Лев.
А он по кругу по арене
Бредёт уныло присмирев".
Нет, песни явно не получались. Я отложил гитару и задумался. "Ну почему попаданцы всегда такие умные? Они всё помнят, и историю, и технику… А я ни шиша!.. Понятное дело, что те, кто писал всю эту чушь понятия не имели, что значит попасть?.. А я вот вляпался, и что? Знания лишь базовые, то есть те, что из школы, да и то практически ничего не помню. К примеру, из физики помню лишь устройство фотоаппарата и линзы. А технологию изготовления этой самой линзы даже в приблизительном варианте не помню. Если вообще знал её. В чём сильно сомневаюсь. Оно мне надо было?! Ну разве с такими знаниями можно продвигать прогресс? Технологию изготовления обыкновенного стекла не знаю. О чём можно говорить?! Стихов и то не помню. Хотя!.. Тут интересно… Я ведь знал и стихи, и много песен. Но!.. Сейчас не помню даже Пушкина. Так, а фамилию великого поэта всё же помню".