Я чувствую себя оборванкой, подошедшей выпрашивать у богатого и знатного господина крупицу милостыни.
Неужели всего какие-то три дня бессовестно стерли из моей памяти то, насколько властной и подавляющей аурой обладает этот парень? Как с ним опасно и стремно? Даже на расстоянии, не то, что вблизи, как сейчас.
И даже выпитый алкоголь никак не может этого чувства опасности заглушить.
Хорошо, хоть, не стал острить по поводу того, как я спешила к нему, чтобы опередить ту девушку.
- Садись, - вместо этого бросает мажор.
А потом, все также не отводя от меня своего изучающего взгляда, соблаговолит кивнуть на свободное место рядом с собой на диване.
Но мне не хочется, и я продолжаю стоять перед ним.
- Идем танцевать, - брякаю первое, что приходит в голову, а встречаясь с его, по касательной увожу взгляд.
То, что за нами внимательно наблюдает брюнетка, и фиг знает, кто еще, не делает меня раскованней, скорее глупее. Потому что танцевать, это значит, обниматься с ним, и это значит прижиматься к нему. И терпеть его прикосновения на себе. Все то, чего бы мне совсем не хотелось.
Но это показалось отличной идеей, чтобы уже на нас никто не пялился. И…чтобы задобрить его. Возможно, мне даже удастся соврать, что я соскучилась.
- Нет, спасибо, - обрубает мажор на корню все мои планы по его соблазнению.
И…дальше что? Развернуться и убежать, вот что.
Сейчас мне хочется именно этого, как никогда, но я вздыхаю и зачем-то сажусь. Раз уж он изначально предлагал.
На краешек.
Плотно сжимаю колени, которые отчего-то словно бы на расплавленных шарнирах.
Стискиваю свой стакан в пальцах так сильно, что едва ли не раздается звук хрустящего стекла.
Несмотря на то, что я нахожусь все еще на некотором расстоянии от него, а теперь даже на него не смотрю, кожа сейчас же вспыхивает.
Бежать, бежать. Но я в очередной раз уговариваю себя, что раз уж решила, то и не дело теперь отступать.
Вот только как продолжать разговор? А Макс…он будто бы не спешит помогать. Боковым зрением вижу, как он подносит стакан к губам и делает неспешный глоток.
Так и есть, никуда не торопится, тогда как мои нервы на пределе.
- Что пьешь? – спрашиваю, не зная, за что мне еще уцепиться, раз идея с танцем так с треском и бездарно провалилась.
Кошусь на него.
- Попробуй.
И он протягивает мне свой стакан.
- Посмотрим, угадаешь, или нет.
- Нет, спасибо, - восклицаю, и машинально отшатываюсь, когда в нос ударяет легкий дразнящий аромат мужского одеколона. – У меня свой есть. Я…
Черт, как же сложно с ним говорить.
- Я просто так спросила. Вообще я не ожидала тебя здесь увидеть.
- А кого ожидала?
- Что?
Эта чуть склоненная голова, его изучающий, мерцающий в темноте насквозь пронзающий взгляд…Кого хочешь доведет до обморока.
- Кого ты ожидала здесь увидеть? – проговаривает по буквам.
Негромко, и музыка еще чуть заглушает, но все равно я отлично его слышу.
И, в отличие от меня, он, кажется, наслаждается процессом.
- Да никого. Просто с подругой зашли немного расслабиться, - поясняю, пытаясь призвать себя в очередной раз к спокойствию.
- И как, удалось?
До твоего появления абсолютно точно, - думаю про себя.
А вслух…
Делаю быстрый глоток.
- Более или менее, - выдавливаю. – И…я…Раз уж мы встретились…Я хотела спросить…Как там твой брат? В смысле, он же оклемался после удара электрошокером. Все с ним в порядке?
Черт, что я несу?!?
Но в последний момент, вместо того, чтобы озвучить заготовленные фразы про операцию, мой язык вдруг выдал…Это нечто…
И теперь реакцию парня сложно предугадать.
Додумалась тоже…
Лицо мажора на момент застывает…
И я не дышу до тех пор, пока его брови чуть не приподнимаются.
- Как мило, что ты волнуешься за него, - произносит он, наконец, после паузы, кажущейся мне без преувеличения бесконечной.
Черт, да он целый час теперь сможет издеваться надо мной. Но мажор неожиданно этого не делает.
- Да, с ним все в порядке. И твой удар шокером никак ему не повредил. Скорее даже взбодрил, - вместо этого только и произносит он.
Отворачивается, наконец, делает еще один глоток.
- Отлично, - киваю.
А про себя думаю, все не отлично, все совсем неотлично. А скорее на двоечку. Да и на ту с огромной натяжкой.
Мажор продолжает смотреть прямо перед собой, а я понимаю, что для того, чтобы мне перейти к насущной теме, нужно, как минимум выпить еще коктейля три.
И вот тогда, при условии, что к тому времени я не потеряю связь с реальностью…