— Девочки, мне ваша помощь нужна, — обращаюсь.
— Конечно, говори. Поможем, чем сможем. Правда, девочки?
Они в ответ кивают.
— Мой бывший муж за мной следит. Пожалуйста, помогите мне выбраться из больницы.
— Бьет? — интересуется одна из студенток — юная кудрявая девушка.
— Да, я боюсь его.
— Вот урод! Никогда замуж не выйду, — отзывается другая. — Поможем!
Они надевают на меня халат и маску, одна из них даже мне тапочки дает. Мы выходим толпой из уборной. Я тут же замечаю моего «надзирателя». Он стоит неподалеку, улыбается студенткам, здоровается с ними. Я опускаю голову и иду в плотном кольце. Заходим в лифт, и створки закрываются.
Я прикрываю глаза и начинаю плакать.
— Эй! Успокойся! Мы сейчас тебя еще и из больницы выведем, и довезем, куда скажешь.
— Да, я на машине, — говорит кучерявая девушка.
— Девочки, спасибо вам огромное!
Наш план срабатывает на ура. Меня подвозят к гостинице. Благодарю девочек и каждую из них целую.
— Вы мои спасительницы!
— Забей, нам не сложно. Вот… с козлом своим разводись лучше.
— Хорошо, так и сделаю.
Забегаю в гостиницу.
— Здравствуйте, можно ключ от двести шестого?
— Конечно, — администратор протягивает мне ключ. — Вы как себя чувствуете?
— Хорошо, спасибо.
Хочу уже уйти, но пугающая мысль приходит мне в голову. Тут же останавливаюсь:
— В моем номере есть кто?
— Нет, — отвечает молодой мужчина.
— Хорошо, спасибо.
Поднимаюсь в номер и с опаской вхожу. Тут пусто. Его нет, зато есть его аромат — древесный с нотками бергамота. Он забивается мне в ноздри. И, кажется, не избавиться от него, не выдохнуть.
Переодеваюсь, хватаю сумку и спускаюсь вниз. По пути я себе уже такси вызвала. Наблюдаю за его прибытием из окна. Вроде подозрительных машин нет. Выбегаю из гостиницы и несусь к машине такси.
Машина привозит меня на автовокзал, беру билет и сажусь на свой автобус.
У меня получилось! Получилось!
Глава 8
Дамир
Сижу в предвыборном штабе и смотрю на гору изъятых из типографии листовок. Там моя фотография с какой-то шмарой в клубе. Обнаженная, она восседает на моих коленях, а внизу — надпись:
«Нашему городу нужен надежный мэр, а не сутенер!»
— Все изъяли? — интересуюсь у Аркаши.
— Да, Дамир Тигранович. Перехватили в самый последний момент. Мне сейчас отъехать нужно — в типографию.
— Сука! Заболоцкий! — бью в стену кулаком и до крови сдираю кожу с костяшек.
— Поезжай, — отпускаю его.
— Дамир Тигранович, может, кофе? — интересуется моя секретарша Анжела.
— Нахуй! — гаркаю на нее. Бабеха вытягивается в струнку.
— Тогда могу вас успокоить по-другому, — воркует, расстегивает пуговичку, делает шаг ко мне.
— На колени! — говорю холодно.
Она становится на колени по моему приказу.
— Ползи! — глаза испуганные, но ослушаться не решается.
Расставляю широко ноги и расстегиваю ремень, потом — ширинку. Анжела подползает ко мне и хватается за мои колени. Дальше делает все сама. Вбирает в рот мой член и принимается сосать его, при этом издавая животные стоны.
Хватаю ее за затылок. Не позволяя отстраниться, вдалбливаюсь все глубже. Она сопротивляется, упирается в мои бедра руками. Достаю свой член.
— Что, Анжела? Успокаивать не хочешь? Может, тебе замену подыскать?
— Нет, что вы? Я все сделаю! — хлопает ресницами и заглатывает член снова.
Телефон на столе начинает вибрировать, раздается мелодичный рингтон. Смотрю на входящий и принимаю вызов.
— Слушаю.
— Дамир Тигранович, — взволнованно говорит главврач. — Ваша супруга… Она… она пропала…
— Что значит, мать твою, пропала? — беру Анжелуза волосы и откидываю ее от себя. — Я тебе что, блять, сказал перед уходом? — поднимаюсь с кресла, застегиваю ширинку, беру ключи со стола и выхожу из кабинета.
— Я не… не знаю… — оправдывается дрожащим голосом. — Обыскал всю больницу. Лично. И еще…