Слезы льются по щекам ручьями. Усевшись в кресло, стоящее у окна, утираю их, а сама открываю в телеграм местный паблик.
И упираюсь невидящим взглядом в знакомую фотку. Три девчонки в мокрых белых майках смеются радостно. Мокрый футболки облепляют идеальные упругие сиськи. Девчонки выгибаются, выставляя себя напоказ. Хохочут, обнявшись. Лайма, Катя и Роза. Три подружки. Вместе выступали, дружили, и вместе погибли прямо на сцене.
Читаю сухие строки, написанные так грязно и мерзко, что волосы встают дыбом. Как же так можно?! Люди погибли. Молодые девчонки. Каждой чуть больше двадцати пяти… было.
Истошный крик уже рвется на волю. От отчаяния, безумного горя и обиды. За нас обеих, за наши жизни.
Лайма еще идти не хотела. Спина у нее болела сильно. Я растирала ей поясницу перед уходом. И обезболивающие давала. Надо было не пускать.
А теперь что?
Голова кружится, а слезы на глазах высыхают.
Ясное дело, что! Анквист заберет у меня Дамира. Тут к бабке-гадалке можно не ходить. Да и кто я по сравнению с ним? Разве могу потягаться с Федей?
Лайма рассказывала о нем и всегда отмахивалась.
— Это была одноразовая акция, систер! Зато мы теперь на всю жизнь обеспечены! — смеялась она и кружилась по комнате. — Замуж, правда, мне запрещено выходить по условиям договора. Ну и не надо! И так все обалдеть как классно!
«Птица моя райская!» — всхлипываю невольно. Подстрелили тебя. Кому же ты помешала?
Перед глазами сразу же выстраиваются в ряд ненавистные рожи. Но я гоню страшные видения прочь. Они далеко. Не достанут. Это кто-то местный… Федор прав. Это из-за его делишек моя сестра лишилась жизни.
Жар-птица моя золотая!
Говорила же я ей, надо уезжать в Москву. А Лайма категорически отказывалась. Из-за Анквиста.
— Тут он нас защитит, если что, — шипела на меня. — А в Москве кто поможет?
И я, как всегда, сникала. Сестра права. Во всем права.
Снизу доносятся крики. Явно двое мужчин что-то делят между собой. Прекрасную Маргариту, наверное.
— Прекратите! — кричит она. И тут же наступает гробовая тишина. А потом что-то тяжелое падает на пол.
«У всех свои проблемы!», — тяжело вздыхаю я, вышагивая по темной комнате. Ни сидеть, ни лежать… Ничего не могу.
Торшер из трех переплетенных цветов бросает в полумраке странные тени. А белый потолок с лепниной давит, будто в коробке сижу.
Плохо мне. Сейчас бы обнять кого-нибудь из близких. Посидеть, повспоминать.
Но беда вся в том, что у меня никого не было и нет ближе Лаймы. А теперь и она ушла.
Прикусываю губу. Боюсь плачем и стонами разбудить ребенка.
Подойдя к окну, всматриваюсь в темную непроглядную тьму и даже не понимаю, где нахожусь. Наверное, надо ехать в полицию, потом — в морг. Кто-то же должен опознать сестру.
«Балда! Сразу было понятно, кого застрелили!» — спохватываюсь мысленно и, вернувшись в кресло, снова открываю телегу.
«По нашим данным одна из убитых — Лайма Стрешнева — состояла в интимной связи с Михаилом Шаргиным, владельцем ОМИ-банка, а также среди ее поклонников был…»
Вчитываюсь в глупые строчки и снова реву. Да не было у нее никого! Никакого Шаргина, ни другого… как там его?
На постели крутится Дамир. Садится встревоженно, не просыпаясь. Бормочет свое любимое «Мама, Мася, зая» и снова падает навзничь. Аккуратно вкладываю ему в ручки потрепанного зайца. И сама ложусь поверх одеяла.
— Спи, спи, мой сладкий, — напеваю сквозь слезы. Сглатываю ком, застрявший в горле. Прикрываю глаза и засыпаю.
Улетаю куда-то в спокойную темную бездну, где нет горести и печали. А только любовь и счастье.
Вздрагиваю, будто от тычка. Прислушиваюсь к голосам. В доме явно стало больше людей. Кто-то куда-то спешит. Переговариваются вполголоса. Хлопочут.
Под окнами проезжает машина. За ней еще одна. Шелестит шинами по идеальному асфальту и останавливается около крыльца.
Подскочив, подскакиваю к окну. Осторожно из-за занавески выглядываю вниз.
А там уже прыткий ординарец распахивает вороненую дверцу шикарного Мерседеса. И из недр машины появляется сначала нога в потертых джинсах и в стоптанном мокасине. А затем уже и сам Анквист выходит.
Все такой же мрачный. В черной рубашке и такой же косухе он сейчас больше похож на рок-певца, чем на бандита.
Из других иномарок выходят коротко стриженные крепкие парни. Окружают Федора, говорят наперебой. Он кивает и не двигается с места. Наблюдает, как из чрева багажника суетливые ребята достают какие-то тонкие стальные чемоданчики и заносят их в дом.