Бедная девушка подскочила на кровати, в страхе озираясь по сторонам и пытаясь хоть что-то вычленить из окружающей обстановки. Высокий торшер возле кровати, два шкафа с книгами и кресло в углу. Пустое, вроде. Или нет?
- Ой, мама!
Девушка закрыла лицо руками, стараясь не думать, сломать в себе страх и хотя бы уйти в блаженный обморок, подальше от всего: от начальства, трупов и вида крови…
- На полу рядом Кола, выпейте побольше, это успокоит нервы, - из угла, где стояло кресло, донёсся до боли знакомый голос. – Простите меня, Марта. Я не хотел, чтобы всё произошло вот так, но выбор у меня был не велик, да и зависел, увы, не от меня.
- Кто Вы? – Богучарова в ужасе закуталась в одеяло, пытаясь как можно глубже вжаться в кровать ,стать маленькой и незаметной. А в идеале, перенестись очень далеко и навсегда. – Вы же не ФСБ-шник, верно?! Вы вообще не из органов… никаких!
- Верно, - глухо согласилась темнота, шурша рукой по подлокотнику кресла. Щёлкнул переключатель небольшой настольной лампы, вырывая из Тьмы человека в чёрном костюме, Петра Сысоева. – Я не работаю в органах госбезопасности и в других тоже.
- Тогда кто Вы? – Марта постаралась расслабиться, что получалось крайне скверно. С другой стороны, пока вроде не убил, боли от возможного изнасилования тоже пока не слышно, так что надежда в душе девушки начала разжигаться новым огоньком.
- Вы верите в монстров, Марта? – вопросом на вопрос ответил Пётр, поднося к губам стакан с газированной водой. Глаза насмешливо бродили по лицу девушки, ежесекундно сканируя состояние собеседницы на всевозможные внутренние изменения.
Сама стажёрка из Следственного комитета, как в натуре увидела перед внутренним взором недавнего ожившего негодяя с огромной дырой в черепе, странно удлинившиеся ногти, что уже и не ногти вовсе… Желудок вновь попросился на выход, но дева приложила неимоверные усилия, загоняя шалуна обратно в «загон».
Верит ли она в монстров? Спросил бы на крыльце комитета - лишь бы рассмеялась, а сейчас… Основание скептицизма было сокрушительно раздроблено неприятным воспоминанием недавнего прошлого.
- Нет, - пытаясь гордо поднять нос к потолку, произнесла Богучарова.
Губы мужчины разъехались в стороны. По всему было видно, что сам Сысоев наслаждается началом беседы, будто играет с глупым котёнком, ещё не осознающем громадность окружающего мира. Да и вряд ли когда-нибудь осознающего.
- Хорошо, - коротко кивнул мужчина, оставляя стакан. – Ибо современному человеку довольно трудно поверить в чудовищ. И слава Богу!
- Тогда к чему этот вопрос? Я на допросе? Или начнёте врать какую-нибудь сказку о том, что являетесь охотником на несуществующую хрень? Аля Ван Хельсинг? – Марта решила сменить стиль игры, внутренне удивляясь выросшему и окрепшему в груди спокойствию.
- Можно сказать и так, правда, меня чаще называют «убийцей», «душегубом», «чудовищем», - почти нараспев перечислил Сысоев, опуская задумчивые глаза в пол.
Девушка с недоумением разглядела в темноте ночи, как поблекли глаза мужчины. Затаённая боль и тоска попытались было вырваться наружу, натыкаясь на железобетонное ограждение, возведённое стальной силой воли странного человека.
- Можете звать меня Петром, как и раньше, - похититель медленно поднялся и отошёл к небольшому углублению в книжном шкафу. Щёлкнула кнопка чайника, ложка заскребла по дну кофейной банки. – Я являюсь Хранителем, единственным в своём роде борцом с Тёмными Силами.
- Не удивлюсь, если титул придумали и наложили на себя сами! И почему мне, о, ужас, не верится? – картинно вздохнула Марта, шаря руками по кровати, в тайне надеясь найти телефон. – И кто Ваши враги? Вурдалаки? Оборотни? Лешие?
- Зависит от местности, мадемуазель Богучарова, - без намёка на иронию буркнул Сысоев, разворачиваясь к собеседнице и протягивая той полную до краёв чашку. – Лес Живодан во Франции мне пришлось зачищать от оборотней, горы Греции от козлоногих сатиров, что повадились таскать новорожденных детей из люлек. Всего и не перечислить вот так сразу…
- Зачем Вы приехали в Россию? – в лоб полюбопытствовала дева, залпом выпивая горячий кофе. – Бегали бы себе дальше по горам и долам.
- Три дня назад на одном популярном сайте было опубликовано любопытное объявление о продаже некоего артефакта, цена за который указывалась в долларах США. Автор – Милана Аргинакова.
Богучарова непонимающе смотрела на похитителя, забавно морща нос и пытаясь вспомнить детали дела об убийстве девушки. Как на зло в голову лезли только картины убийства, сотворённые Сысоевым в квартире потерпевшей.
- Подозреваете, что убийство может быть связано с объявлением? – подозрительно сощурилась стажёрка из Следственного комитета. – Это же чушь! Что могла продавать алкоголичка со стажем? Дедовский портсигар? Да и причём тут тогда Ваши сказки про нежить лесную?