— Вот блин, — говорю вслух. — Снова оставят без премии.
Я встаю, подхожу к лампе и аккуратно поджигаю письмо.
Официальная причина утраты корреспонденции — побег огненного джина в холле Гильдии. Неофициальная — пошли вы все.
Закрываю смену. Протираю стойку. Под доской снова что-то нарисовано. Кажется, это я — держащий факел у задницы и пускающий на него ветра.
— Ну хоть причиндалы не пририсовали, — бормочу я. — Бьюсь об заклад, это тоже политическая сатира.
Выхожу на улицу. Вечер. Воздух пахнет дымом, чесноком и слегка подгоревшим подвигом.
Иногда думаю: мог бы ведь устроиться в лавку. Продавать специи. Жить спокойно.
Но потом вспоминаю, как алхимик подал жалобу, что сварил зелье невидимости, а теперь не может его найти. Или как вор стащил реликвию из нашего же хранилища, бодро отчитался за выполненный квест и попросил премию за инициативу.
И знаете — я улыбаюсь.
Потому что есть только одна вещь, в которой я уверен:
Я ненавижу всех этих героев. Но, чёрт побери, я люблю свою работу.
Конец