— Пить… — язык ворочался с трудом. Он распух, словно кусок мяса, который бросили в пыль и долго пинали ногами.
Надо мной склонилась тень. Я моргнул несколько раз, фокусируясь.
Женщина. Белый платок повязан низко, по самые брови. Лицо серое, землистое. Под глазами залегли темные круги. Ей могло быть двадцать, а могло быть и сорок. Медсестра, похоже. Или санитарка.
Она поднесла к моим губам жестяную кружку. Край оказался неровным, с острой зазубриной, которая царапнула губу.
— Пей, милок. Помаленьку. Глоточками. Не торопись.
Вода была теплой, отдавала тиной и ржавым железом. Но сейчас для меня это — нектар богов.
Я жадно сделал несколько глотков, проливая влагу на подбородок. Мозг медленно начал запускать шестеренки. Со скипом.
Склад. Секта. Псих Крестовский. Граната. Это — хронология событий. Факт — я жив. Чудо? По-любому.
— Где Сазонов? — попытался приподняться на локтях, — Где группа? Они вышли? Мы взяли этих ушлепков?
Медсестра посмотрела на меня с бесконечной жалостью, как смотрят на буйных или блаженных. Поправила колючее суконное одеяло.
— Какая группа, милок? — тихо спросила она, вытирая мой подбородок краем халата. Руки у неё были шершавые, с обветренной кожей — Побило твоих. Всех побило. «Мессеры» налетели на переправе. От вашей полуторки только щепки и остались. Водителя сразу насмерть. Тех, что возле кабины сидели, — тоже. Тебя и еще одного капитана из кузова выкинуло. Капитан… его считай на части разорвало. А ты вот… живучий. В рубашке родился, лейтенант.
Я замер. По спине прокатилась холодная волна мурашек. Слова падали в сознание тяжелыми камнями, пазл не складывался.
«Мессеры»? Полуторка? Переправа? И с хрена ли я вдруг стал лейтенантом?
Что за бред несет эта женщина?
Может, я в коме? На психушку вроде не похоже. Медсестра какая-то странная. Говорит, будто вчера из деревни приехала. Халат еще какой-то дурацкий. Задом наперед одет.
Я осторожно повернул голову влево. Профессиональная привычка взяла верх над паникой. Сначала собираем факты, оцениваем ситуацию и только потом делаем выводы. Эмоции — в сторону.
Освещение было… мягко говоря, странным. Несколько керосиновых ламп «летучая мышь», подвешенных на крюках к почерневшим деревянным балкам. Фитили чадили, оставляя копоть на стекле.
Помещение… Ну тоже ерунда какая-то. Это не палата. Это — нора.
Низкий потолок подпирали столбы из неокоренных сосновых стволов. На них давил бревенчатый накат. Стены обшиты грубым горбылем, местами — просто выровненная лопатой земля. С потолка кое-где свисали корни. Землянка.
Вдоль стен тянулись нары. Реально нары. Не кровати, а настилы из жердей.
Рядом лежал человек, замотанный в бинты так, что видно только нос и глаза. Бинты не белые — серые, стираные, с бурыми пятнами проступившей сукровицы. Бедолага без перерыва стонал, метался в бреду.
— Мама… не надо… Марусю береги…
Чуть дальше сидел мужик лет сорока. Крепкий, жилистый, с грубым, простоватым лицом. Из одежды — кальсоны на завязках и нательная рубаха с бурыми пятнами. Левая рука на перевязи, сквозь бинты сочится кровь.
Он деловито, здоровой рукой сворачивал «козью ножку» — самокрутку из куска газеты. Движения были отточенными, автоматическими. Насыпал махорку, лизнул край бумаги, скрутил, чиркнул керосиновой зажигалкой.
Дым поплыл в мою сторону. Едкий. Пахнет настоящим табаком. Никакой «химии». Нюхал бы и нюхал.
Рядом с мужиком, привалившись спиной к бревенчатой стене, устроился на нарах совсем молодой парень. Голова перебинтована, одна нога в лубках. Он смотрел на курильщика с жадностью.
— Дай затянуться, дядь Петь, — попросил пацан.
— Обойдешься, Санек, — спокойно ответил мужик, выпуская струю дыма в потолок. — Тебе доктор что сказал? Лежать и не дёргаться. А ты дымить собрался.
— Да что тот доктор понимает⁈ — Санек ударил кулаком по колену, поморщился от боли. — Мне обратно надо! Понимаешь? На передовую! Там ребята сейчас врага бьют, а я тут валяюсь!
Мужик с «козьей ножкой» — дядя Петя — покосился на парня, стряхнул пепел в консервную банку, стоящую на полу.
— Вернешься, не переживай. Война, брат, дело коллективное. Незаменимых у нас нет. Подлечишься — и вернешься. Куда ты сейчас поскачешь на одной ноге? Фрицев костылем пугать?
— Зубами грызть буду! — вскинулся Санек. Его глаза подозрительно заблестели. Слезы, что ли? — У меня счет к ним, дядь Петь. Личный. Они деревню мою сожгли. Мать, сестренку малую… Я когда фрица вижу, аж руки трясутся. От злости. А ты говоришь — лежи. Как тут лежать⁈