— …запросто могла бы помешать, — перебила я. — Вот милый мальчуган в полном восторге забивает до смерти котенка молотком. Так что, хвалить его? Нет, лечить надо, потому как впереди его ждет серьезное психическое расстройство. А вот если бы у паршивца вовремя отобрали молоток, да еще надавали по заднице, он бы заорал не своим голосом и был бы таааакой несчааааастный…
Лялька возразила:
— Но детей воспитываем мы. А родителей — не мы!
— Вот потому и перестань думать об ответственности за нее. Дадим родным пиявкам столько своей кровушки, сколько здоровье позволяет, и хватит. Если же они захотят нас сожрать, то ничего не поделаешь, придется сбежать, вот как маленький львенок сбегает от своего голодного папочки или мамочки, когда те хотят его съесть с голодухи. Но ежели тебе удастся поймать антилопу, то притащи ее своей мамуле, пусть питается, пусть сожрет антилопу, а не тебя. Но мамуля — это одно, а чужой человек — другое. Чужой человек тебя не родил, не вырастил, не выкормил, не воспитал, не любил. И ты его тоже не должна любить. А он пытается использовать тебя. Да какое там пытается — высасывает до самых твоих потрохов. Вот ты что-то придумала, а он взял и присвоил идею! Что же, мириться с этим? Да ни за что!
— Ого, похоже, тут у тебя что-то очень конкретное, — оживилась Лялька. — Ладно, твои рассуждения про родных пиявок я приняла. И мне сразу полегчало. Спасибо, подруга. А что скажешь о чужих людях? В чем тут соль?
— В Эве Марш.
Лялька, не донеся бокала до рта, выжидающе уставилась на меня.
— Эва Марш — это символ и квинтэссенция моих рассуждений, причем в них она не одна, вокруг нее такая же толкучка, как в трамвае в час пик. Это ведь она написала книгу, не так ли? Придумала идею, разработала, нарастила на нее мясо, изложила на бумаге, родила образы. И передала нам — пользуйтесь, читайте, наслаждайтесь. Но тут в дело вмешался гад, пиявка-режиссер, харя немытая, все переворошил, все испортил, опошлил и выдал через свой задний проход — любуйтесь, люди добрые!
Лялька так энергично кивнула, что ткнулась носом в бокал.
— Судя по увиденному мною «шедевру», так оно и было. Но почему ты думаешь, что испаскудил режиссер? Может, сценарист?
— Мне ли не понять? Слишком много я видела прекрасных сценариев, испоганенных режиссерами. Нет, ко мне они не имели отношения, не думай, в данном случае не лично меня пожирали. Пострадали произведения — не моим чета. Сенкевич в гробу переворачивается, Крашевский, Реймонт, Прус, Диккенс… Дюма и вовсе в могиле извертелся. Не стану называть современников, которые еще живы…
— От живых трудно ожидать, чтобы они в гробу перевернулись, — справедливо заметила Лялька, — но их самоубийство меня бы не удивило.
— Меня тоже. А потом какой стыд переживает автор, ведь все валят на него! Вон как твоя Каська. И не сценарист, разрешите вам заметить, распределяет роли, а режиссер. Вот, скажем, вся книга построена на одной толстой блондинке, ну, она главная героиня, от ее внешности многое зависит в повести, а на экране мы видим худущую брюнетку и ничего не можем понять. Перепутаны реплики и диалоги, не говоря уже о сюжетных линиях. Повесть рассыпается как карточный домик. А все потому, что он, скотина этакая, не выносит полненьких блондинок и обожает тощих брюнеток.
Лялька кивала с какой-то автоматической регулярностью, соглашаясь с каждым моим словом. Не выдержав, перебила меня и принялась вспоминать любимые произведения, загубленные подонками от кинематографа.
За разговором и вином мы начисто забыли про время. Пока мы болтали, изящная хозяйка «хонды» встретилась с мужчиной, он был гораздо массивнее, но тоже в космическом облачении. Блондинка набросилась на него с кулаками. И вряд ли то было проявление любви. Сквозь уличный шум донеслись визги про идиота, дебила, кретина, урода. Похоже, кавалер припозднился, и теперь блондинка изливала на него свою ярость, и понять ее можно — ведь как бедняжка намучилась, ворочая свой огромный драндулет, пока затащила его на тротуар.
Лялька вдруг спохватилась и посмотрела на часы.
— А о пиявочном одиночестве мы как-нибудь поговорим, правда? Оставить тебе денежку?
— Да бог с тобой, я еще в состоянии заплатить за бутылку вина.
Лялька умчалась, а я продолжала сидеть над своим бокалом, размышляя об Эве Марш.
Как-то так получалось, что в последние годы, когда я возвращалась из длительного заграничного путешествия, меня непременно поджидало какое-нибудь из ряда вон выходящее событие. Фатум? Я смирилась с судьбой и уже заранее ждала новостей, от которых волосы на голове вставали дыбом, я вся цепенела, только в мозгу начиналась бешеная карусель. Или, напротив, голова делалась пустой, ну прямо космическая пустота воцарялась там, тогда как требовалось срочно найти верные решения.