Мы виделись все реже и реже. Он гастролировал по Европе, а я оставалась в Москве. Сезон подходил к концу, Серж вернулся в Россию, и я решила, что настал момент для серьезного разговора. Я хотела выплакаться ему в жилетку, рассказать, чего он меня лишил, и чего я на самом деле хотела. Судьба решила иначе. Плакаться оказалось некому, было кого оплакивать.
Мобильник старательно наигрывал «Одинокого пастуха» Джеймса Ласта. Разговаривать не хотелось, но я знала, что если не ответить звонившему, то можно дождаться и очной встречи.
- Слушаю.
- Здравствуй, Ардия. Ты мне очень давно не звонила, а я ведь по тебе страшно скучаю, звезда моя.
- Здравствуй, Фарад, - я тяжело вздохнула. - Прости, у меня было много дел.
- Снова проблемы с отцом? - участливо спросил он. - Я говорил тебе, что не стоило ехать.
- Мой отец умер, – я с трудом заставила себя произнести слово «умер». – Несчастный случай. Я так и не успела с ним поговорить.
- Ардия, я всей душой соболезную твоему горю. Может быть, мне стоит приехать?
- Нет, не нужно,– я собралась с мыслями и продолжила. –Не звони мне больше, пожалуйста. Я буду занята.
- Понимаю. Похороны, поминки. В России -это всегда большие хлопоты. Ты просто сообщи мне какого числа и каким рейсом ты прилетишь в Стамбул. Я пришлю шофера, он тебя встретит.
- Не нужно. Я не прилечу.
- Как это, ты не прилетишь?! – требовательно произнес Фарад. – Изволь объясниться.
- Я остаюсь в Москве. Я должна заменить отца.
- Заменить Сержа Кроу на арене? – пренебрежение, сквозившее в тоне Фарада, заставило меня стиснуть зубы. – Ардия, не смеши меня. Ты - танцовщица. Вот и оставайся ею. Давай забудем все глупости, которые ты наговорила, и остановимся на двенадцатом декабря. Думаю, трех недель тебе хватит с лихвой, чтобы достойно проводить отца и решить вопросы с наследством. Я закажу для тебя билет и пришлю машину в аэропорт. Все.
Он отключился, даже не дожидаясь моего ответа. Я же продолжала смотреть на потухший экран телефона и зло выругалась.