Мои книги стали продаваться. Мне платили хорошие гонорары плюс проценты от каждой проданной копии. В общем, денег стало в разы больше.
Девушек легко купить. Не всех конечно, но большинство. И я не отношу сюда проституток. Секс – это их заработок, и ты не сможешь поиграть на их чувствах. А с другими девушками – не так. Ты не просто покупаешь их, ты наслаждаешься своей игрой, которую можешь себе позволить. Да, играть на чувствах можно и без денег, но мне уверенности в общении с девушками придавала хорошая пачка наличных и карточки с неплохими суммами на счету. Хочу сразу сделать поправку – я не урод в плане внешности. По крайней мере, я так думаю. Хотя внешняя красота понятие довольно субъективное, и я долго мог бы рассуждать на эту тему, но сейчас не об этом.
Доброта во мне умирала медленней, чем любовь, но все же умирала. Я всегда презирал изменщиков и тех, кто играет на чувствах других людей, а в итоге сам стал таким. Я соблазнял замужних девушек, разрушая при этом браки (пару раз меня чуть не убили, но все обошлось, ибо я всегда мог доказать, что мразь не я, а та, с кем я спал). Затаскивал в постель фанаток, что, читая мои книги, начинали меня боготворить, умело подделывая взаимные чувства, а после исчезал из их жизни навсегда. До меня доходили слухи, что кто-то из них покончил с собой, но меня это мало интересовало – только как материал для будущих произведений. Как итог, я стал тем, кого когда-то презирал.
Годы шли, книг становилось больше, денег тоже, а наслаждение жизнью пропадало. Секс не приносил былого удовольствия. Он стал просто чем-то обыденным. Я пристрастился к кокаину, чтобы хоть как-то поднимать себе настроение. Но и он быстро надоел. Жизнь становилась рутиной.
***
И вот наступила моя тридцать первая зима. Снега было очень много. На улице стабильно минус двадцать. Как я уже говорил, ненавистная мне погода.
Сейчас вроде бы февраль.
Сейчас пока я жив…
Я сидел дома, допивал чай. Да, именно чай. В этот вечер я почему-то не хотел пить что-то крепче. Видимо «Костлявая» хотела, чтобы я всё прочувствовал.
Мне стало неуютно в доме, и я решил выйти на улицу.
Я долго гулял, ни о чём не думая. Просто гулял. И тут навстречу вышла девушка. Молодая, лет двадцати пяти. Я решил, что не хочу сегодня спать один. Когда мы поравнялись, я поздоровался, и она улыбнулась мне в ответ.
– Вы же писатель? – так нежно спросила она, что я подумал: «Будет легко».
– Да, – тепло улыбнувшись, ответил я.
– Это хорошо, – произнесла она. Лицо её мгновенно помрачнело.
Она обняла меня, ничего не говоря. Я обнял её в ответ, и в этот момент почувствовал боль в низу живота. В шоке я отпрыгнул назад. Куртка медленно становилась темнее. В её руке был окровавленный нож. Нож в моей крови. Я был в шоке, но не издал ни звука. В голове услышал странный смех. Я будто впал в транс, пока девушка, осознав, что дороги назад нет, вновь не атаковала
– Умри, ублюдок! – закричала она и подскочила ко мне.
Я не стал двигаться. Она пронзала меня раз за разом. Лезвие медленно входило в мою плоть и так же медленно выходило. По крайне мере, мне так виделось. Я перестал что-либо слышать, кроме её плача.
Она остановилась и в ужасе отошла. Нож выпал из её рук. Я смотрел на неё и понимал, что она – одна из тех, кого я «забыл». Думаю, я понял это, когда только её увидел, но предпочёл не осознавать этого. Наверное, поэтому я и не двинулся.
Ноги не выдержали, и я упал. Упал, чтобы больше не подняться. Она убежала, а я остался лежать. Кровь медленно вытекала из меня.
Я заслужил такую смерть, хотя и не желал её. Часто бывает так: то, что мы заслуживаем, разнится с тем, чего мы хотим.
Ещё один кашель. Последний. Не смог повернуть голову. Лицо теперь полностью в крови.
Чувствую «Костлявую». Она лежит рядом и поглаживает меня рукой так же, как, наверное, делала та девушка. Чувствую её улыбку.
«Ты теперь мой…» – слышу в своей голове…
Холода больше нет…
Нет ничего…
Я жив, но скоро закрою глаза и усну, чтобы не проснуться…