– Одного фаната я переживу.
Теперь Дамир улыбается не только глазами, но и губами. И я тоже сияю. Странно всё это...
Смущённо опускаю взгляд. Дамир, протягивая руку, касается моего подбородка и мягко поднимает моё лицо.
– А ты? Фанатка боёв? – прищуривается Дамир.
– Я? – изображаю изумление. – Да ты что? Я понятия не имею, что это такое. Как это вообще происходит. Безусловно, слышала про ММА. Но для меня это просто три буквы.
Кладу его кепку на место. Дамир внезапно берёт ее в руку и надевает на мою голову. Она мне, конечно, велика и спадает почти до носа.
Нервно хихикаю, не зная что и думать.
Поправив ремешок, Дамир вновь одевает на меня кепку и с минуту смотрит на меня так, словно любуется.
– Тебе идёт. Оставь себе, пожалуйста.
Нет, он не дарит мне эту брендовую вещь с барского плеча. Он просит, чтобы приняла.
К нам подходит официантка с подносом. Буквально вторгается в наш странно уютный мирок. Меня резко зажимает.
Девушка расставляет заказанные блюда.
– Что-нибудь ещё? – смотрит на меня.
Отрицательно мотаю головой и она уходит.
Теперь мне хочется не мороженого с холодным латте, а кипятка. Как-то холодно внутри стало и страшно. Тяжёлый взгляд Дамира и мои собственные ощущения доводят до паники.
Что я делаю рядом с ним?
Бездумно пялюсь на фреску с Мерлин Монро. Какая же она всё-таки красивая...
Дамир пробует холодный напиток. Немного морщится, но вслух протягивает:
– Ммм... Неплохо.
Припадаю губами к трубочке. Вообще-то, ледяной латте на любителя. И сейчас он, определённо, мне не нравится. Сталкиваемся глазами. В его – пляшут насмешливые искры.
– Ну ладно... Это не очень вкусно, согласна, – сдаюсь я. – Но вот мороженое у них просто супер. А эти булочки. Ммм...
Пробую мороженое. Оно такое холодное, что горло сковывает спазмом. Кусаю горячую выпечку.
Вот так хорошо. Просто замечательно.
Дамир наблюдает за тем, как я поедаю булку, намазывая на неё мороженое. Делает так же.
Мы ведём себя глупо. Но как-то пофигу.
Так вкусно, и всё тут!
– Может, теперь горячего кофе? – спрашивает Дамир, скорчив жалостливую гримасу.
– Можно, – смеюсь я.
И нам приносят кофе. Мы болтаем о всяком, время летит незаметно.
– У тебя интересное имя.
– Хочешь спросить меня, кто я по национальности? Осетин наполовину. Мой отец осетин, а мама русская. Имя, кстати, советское. Да будет мир, или типа того.
– Твои родители живут здесь?
– В Осетии.
– Они наверняка жутко тобой гордятся.
– Почему? – лукаво прищуривается Дамир, он часто так делает.
Его густые ресницы в уголках глаз красиво смыкаются.
– Ну ты же чемпион, – выпаливаю я, а надо бы заткнуться.
Чувствую, как краснею буквально до корней волос. Дамир усмехается.
– Изучала мою биографию в сети?
– Изучала, – глупо отрицать.
Дамир с минуту молчит, а потом произносит:
– Хорошо. Значит, ты думала обо мне, Даша. Так же, как и я о тебе... Ладно, поехали отсюда.
И я послушно поднимаюсь. До машины Дамир ведёт меня за руку. А ещё на моей голове его крутая кепка. Кажется, моя жизнь сделала кульбит с переворотом.
Наши дни
На кухне Дамира всё осталось по-прежнему. Я включаю чайник вполне привычным жестом. Безошибочно нахожу чашку, ложку, банку кофе. Можно сделать и свежесваренный. У Дамира есть зёрна и турка, но мне лень возиться.
Насыпав кофе в чашку, жду, когда закипит чайник. Мысли курсируют в прошлом. Воспоминания, воспоминания... Куда от них деться?
Помню тот вечер в кафе «Монро». И как Дамир отвёз меня домой. Проводил до квартиры. Мы тогда замерли в тёмном подъезде. Я прижалась спиной к двери. Нервно поблагодарила за кепку. Дамир целомудренно погладил мою щёку, но мне показалось, что он хотел меня поцеловать.
Я тогда всю ночь не спала. Всё думала – хочу я этого поцелуя или нет?
Он мне ничего не предлагал и не обещал. Мы просто попрощались. А уже следующим вечером Дамир поймал меня после работы.