ГЛАВА ДВАДЦАТЬ ЧЕТВЕРТАЯ
Дрю
Мне снится сон.
Должно быть, я сплю, потому что нет другого логического объяснения тому, что происходит в этой комнате.
Я играю.
В другой части комнаты свернулась калачиком прекрасная, идеальная девушка, впитывающая каждый звук.
Потому что я играю. Не просто половину песни или бесконечный циклический ритм.
Это очень похоже на полет, или, как я полагаю, как человек без крыльев или каких-либо фундаментальных средств для полета. Делать то, что так неотъемлемо от моего существа.
Интересно, чувствуют ли себя так птицы с подрезанными крыльями: небо и открытые пространства зовут их, но они просто недосягаемы из-за неподвластных им сил. Но каким-то образом эта ограничивающая сила исчезла, и я боюсь, что потеряю всё это снова, если буду слишком сильно зацикливаться на причинах.
Я погружаюсь в это ощущение, как в хорошо изношенный кожаный диван. Вибрации струятся по моим рукам, и я становлюсь лишь проводником для рождающегося звука.
На мгновение, глядя на Лейси, мне хочется быть похожим на свою сестру, которая обладает таким несомненным изяществом как пианистка.
Пальцы Эвелин танцуют по поверхности слоновой кости, когда она играет, вызывая шквал эмоций, когда с легкостью берет ноты этюдов и менуэтов. Лейси заслуживает чего-то прекрасного, полного нежных арпеджио и трагических диссонансных аккордов.
Однако эти чувства улетучиваются так же быстро, как и появляются, когда я поднимаю голову и вижу, как сверкают её глаза, и понимаю, что, наверное, это не имело бы значения, даже если бы я бил в ковбелл. Хотя она может видеть и свободно указывать на недостатки, ей не важна музыка. Для неё это лишь небольшая часть моей сущности, а не главное качество. Я обычный парень, который играет на барабанах, а не какая-то звезда, которую люди с удивлением обнаруживают как личность.
Думаю, именно поэтому я могу снова открыть доступ к этой части себя. Один её взгляд даёт мне разрешение на неудачу, позволяя знать, что если я промахнусь, то моя ценность в её глазах не уменьшится с каждой ошибкой.
Возможно, она – единственный человек в мире, не имеющий никаких ожиданий относительно моей игры. Каковы шансы, что она здесь, со мной?
Тишина в конце песни кажется громче той какофонии, которую я создал.
— Это была «Just for Kicks», верно?
Её улыбка похожа на ту, что была во время нашей поездки в аквариум – детская и ранимая. Радость, благоговение и удивление смешались на самом совершенном лице Вселенной.
— Да. Я впечатлен. Обычно люди не могут узнать в песне ничего, кроме гитары или клавиш.
Я впечатлен. Может, барабаны и не всегда привлекают внимание, но они точно выглядят круто, играя роль второго плана на сцене и в умах людей. По крайней мере, так мне казалось раньше.
Но то, что она сосредоточилась на них, заметила их, заметила меня, ощущается иначе.
— Мне просто очень нравится песня, вот и всё, — она краснеет. И я прячу эту информацию в своём сердце – не только потому, что ей нравится одна из песен, в написании которой я принимал участие, но и потому, что это один из тех редких овертов, драгоценных, как бриллиант. — Но ты кое-что упустил во время бриджа.
У любого другого человека это вызвало бы ощущение, что я нахожусь под микроскопом, что он пытается связать музыку с моими достоинствами. Но для неё правда, делиться этой информацией – акт заботы, а не презрения.
Затем она тут же пытается исправиться:
— Чёрт, прости, мне не следовало ничего говорить. Я всё время говорила о том, что давления нет, а делала наоборот
— Нет, скажи мне. Что ещё? — я подталкиваю её к этому.
Улыбаюсь, когда она выпускает поток, который сдерживала:
— Ты слишком быстро замедлился во втором припеве. Я понимаю, что он должен быть драматичным и всё такое, но действительно, кто будет петь его так медленно? Это ведь басовый барабан, верно? Тот, который звучит как большой стук, я думаю? Его тоже не должно быть так много, — говорит она, глядя в потолок, как будто это помогает ей лучше сосредоточиться.
Вот она, моя девочка, никогда не сдерживается.
— И это всё? — спрашиваю я, стараясь, чтобы в моём тоне не было и унции яда.
Она смотрит на меня серыми глазами, ожидая, что я заставлю её замолчать, напоминая мне оленя, попавшего в свет фар, когда она понимает, что выпустила наружу своё истинное «я».
— Думаю, да. Но ты довольно хорош, я думаю. Но не стоит тешить свое самолюбие.