- Ох, не смотри на меня так, Есеня. Я не девочка, все прекрасно понимаю. Поссорились? Расстались?
- Вы не понимаете…
- Сеня…
- Нет, теть Рит, вы правда не понимаете…
И я рассказываю ей все. Про Димку она уже знала, я ей говорила, что у меня появился парень, но остальное…С каждым мною сказанным словом, ее глаза становились все шире и шире, а мне все хуже и хуже. Боже, она точно решит, что я такая же, как мать…
- Маргарита Степановна, не молчите, пожалуйста…Простите вы меня, что я сюда приехала, - вытирая слезы бормочу.
Она молчит. Явно думает о чем-то, и мне так страшно услышать о чем…Но только она открывает рот, чтобы хоть что-то сказать, как во входную дверь стучат.
Я тут же вскакиваю и дышу тяжелее, а когда вижу, что она встает — выставляю в нее руки.
- Пожалуйста, не открывайте…
- Есеня, успокойся!
- Нет, вы не понимаете! - отчаянно хватаюсь за ее запястье и мотаю головой, - Не понимаете, кто этот человек…
Пару мгновений и она мне мягко кивает.
- Спокойно. Я просто посмотрю, кто пришел. Это Нинка, наверно. Мы ж на дачу завтра едем…
- Просто посмотрите?
- Да. Просто посмотрю. Побудь тут.
Я остаюсь на кухне и жмусь в угол, вслушиваясь в ее тихие шаги в темноте коридора.
- Кто?
- Свои.
Мама?!
Отбрасываю в сторону весь свой страх и иду ей навстречу, но тетя Рита фыркает — дверь открывать она и не думает.
- Зачем притащилась, Любка?
- Дочь моя нужна.
- Дочь?! О дочери вспомнила?! Нет тут никого! Одна я! Уходи!
- Знаю я, что у тебя она!
- Дуй к себе, зенки заливай, алкашка чертова! Нет тут дочери твоей1 В Москве она!
- Открывай, Рита! Срочно это! По делу.
Тетя Рита смотрит на меня и ждет разрешения, я киваю. Все еще живет во мне надежда, что в ней могут проснуться материнские инстинкты. Вдруг это тот случай как раз?
- Ну если денег клянчить пришла…
Мама появляется на пороге в тоненьком пиджаке по середину бедра. Модная вся из себя. На худых ногах босоножки на каблуке, юбка черная, короткая подчеркивает длину этих самых ног. Мда…даже в таком состоянии она знает, как нужно показать свои достоинства. Выглядит почти не вульгарно, ох, если бы ты не пила, все у тебя было бы шикарно…
- Ну и?! Что надо?!
Тетя Рита отходит от двери и встает так, чтобы передо мной быть. Чтобы защитить. Руки еще на груди сложила, как личный телохранитель. Женщина она не маленькая, боевая даже, а что? Одинокой женщине выбирать не приходится. Нужно уметь себя защитить. Я это в ней уважаю и мечтаю хоть немного перенять, но мама не оценивает от слова «совсем». Ее такое не впечатляет, знаю, что думает — деревенщина. «Баба». Не женщина, именно «баба». Ее пренебрежение она выражает фырком и закатыванием глаз, а после смотрит на меня.
- Накуралесила в Москве, да?
Вопрос обескураживает, и я не знаю, что ответить. Стою, молчу, края футболки мну, как провинившийся ребенок в пол смотрю.
- Я не понимаю…
- Есеня, не прикидывайся, - холодно обрубает, а когда я смотрю на нее — усмехается, - Тебя ко мне приходили искать.
- Что?!
- Могла бы отослать матери хоть пару тысяч, раз зацепила такого мужика.
- Я никого не цепляла! Я его даже не знаю!
Вру, конечно. Теперь я о нем знаю гораздо больше. Спасибо, что у тети Риты есть компьютер и интернет. Алан Берсанов — младший сын крупного бизнесмена, который занимается то ли строительством, то ли нефтью. То ли всем сразу. То ли ничем из вышеперечисленного. Алан же свою деятельность не скрывает: как там говорил Тони Старк? Миллионер, филантроп, секс-символ? Это про него. Гостиничный, ресторанный и клубный бизнес — вот вещи, куда он запустил свои загребущие лапы. У него есть уже известный клуб, также мини-отель на тридцать номеров и ресторан кавказской кухни. Потом что сам он кавказец. Странно вообще, я сколько не вглядывалась в его фотографию, никогда бы об этом не подумала. Да, он крупный мужчина, да, у него необычное имя, да, он занимался боксом, но у него светлые, пепельно-русые волосы и ярко-голубые глаза, как две льдины. Может быть я, конечно, мыслю стереотипами, но он очень с натяжкой тянет на представителей своей нации. Стиль жизни у него точно не мусульманский, как и внешний вид. Все эти татуировки…Я их разглядывала битый час, когда нашла его фотографию из спортивного прошлого. Огромный, ревущий лев на груди и миллион узоров, отходящих от него на шею, плечи и руки полностью.
- Когда ноги перед ним раздвигала…
- Я не…
- Достаточно.
О боже. Нет-нет-нет…Отныне, я точно знаю, как звучит смерть. Я узнаю ее из тысячи, точнее его. Голос глубокий, бархатный, но при этом до костей пробирающий и сжигающий тебя своей тихой яростью — его голос. Из-за дверного косяка появляется мой ночной кошмар, который покручивает в руках стопку розовый купюр, свернутых в плотную, круглую пачку, перетянутую черной резинкой. Ухмыляется. А смотрит точно на меня. Даже при этом приглушенном свете, я это вижу. И так страшно…Тени создают на его лице опасную, почти дьявольскую игру воображения. Будто у него и рога есть, и клыки, и горящие глаза…